William Jones ist als der Gutsherr bekannt. Er ist in seinen Vierzigern, sieht aber aus wie fünfundzwanzig. Er ist nun schon seit Jahren unser Vermieter, und meine Familie konnte keine stabile Beziehung zu ihm aufbauen. Würde man es ihm verdenken? Seine Position ist ganz oben, und wir sind unten. Als er uns nach Tagen, an denen Papa ihn beim Würfelspiel abgezockt hat, eine Räumungsklage zustellt, sind wir hilflos. Wir haben nichts anzubieten im Austausch für die lächerliche Menge an Miete, die wir schulden. Nichts außer mir. Leidenschaft ist eine sehr komische Sache, und keiner von uns beiden erwartete den Adrenalinstoß, der uns von der allerersten Berührung an überflutet. Aber William birgt Dämonen, die weitaus stärker sind als mein Engelslicht. Werde ich dem Lord wirklich beibringen, wieder zu lieben? Oder werde ich in dieser kalten Schlacht besiegt werden? --------- 1: Grace. Der Gutsherr kommt heute, um die Miete einzutreiben. So nennen meine Eltern unseren Vermieter jedenfalls. Sie nennen ihn schon so lange so, dass es hängen geblieben ist. Jetzt nennt ihn jeder in der Nachbarschaft so und bekreuzigt sich hinter seinem Rücken. Oder rennt weg und versteckt sich in seinen Wohnungen. Ich renne nicht weg. Ich würde niemals meine Chance verpassen, ihm bei seinen geschmeidigen, pantherartigen Bewegungen zuzusehen, dem Meister von allem, was er sieht. Wenn er aus dem Fond seiner Limousine steigt und seinen Sakko mit präzisen Drehungen seiner langen Finger zuknöpft, wird mir die Luft knapp. Selbst sein finsterer Gesichtsausdruck lässt meine Hand sich fest um den Ast des Baumes wickeln, auf dem ich gegenüber sitze, und Schweiß sammelt sich zwischen meinen Brüsten. William Jones. Ihm gehört jedes Mietshaus in dieser Nachbarschaft und viele, viele Hochhäuser in anderen. Am Ersten jedes Monats schwebt er herein, um Schecks aus dem Büro des Hausverwalters einzusammeln, wohin wir unsere Miete schicken. Wenn der Scheck für diesen Monat nicht ausreicht – und in dieser Wirtschaftslage ist das oft der Fall –, wird normalerweise jemand zwangsgeräumt. Ohne einen zweiten Gedanken auf die Straße geworfen. Deshalb nennen sie ihn den Gutsherrn. Er hat kein Gewissen. Kein Mitgefühl. Meine Mutter behauptet, er habe genug Geld, um uns alle zu kaufen und zu verkaufen. Und...ich glaube, da haben die Fantasien angefangen. Als ich anfing, mir vorzustellen, wie William...mich kauft. Vielleicht ist er ja doch der Fürst der Finsternis? Unser Pfarrer redet immer von Versuchung beim Sonntagsgottesdienst und davon, wie sie das Leben eines Menschen ruinieren kann. In die Irre führen. Irre ist nicht gerade das, was ich die Schauer nennen würde, die meine Innenschenkel kitzeln, wenn William die Straße entlangschreitet, ein König, der durch die Slums streift. Was ich fühle, ist eher wie Verliebtheit. Aufkeimender Hunger. Neugier. Mit achtzehn Jahren weiß ich nichts über Männer, besonders nicht über mächtige, potenziell böse. Ich weiß nur, was die unanständige Muskelspannung in seinem Rücken mit meinem Körper anstellt. Seine offensichtliche Stärke macht mich feucht an Stellen, an denen man nicht feucht sein sollte. Lässt meine Brustwarzen sich zu Kieselsteinen versteifen, hart und schmerzend und empfindlich. Und die Reaktion meines Körpers ist nicht einmal der schändlichste Teil von allem. Nein, es ist die Tatsache, dass ich...Sympathie für ihn empfinde. Obwohl er so viele meiner Nachbarn auf die Straße gesetzt hat. Sicher, sein straffer, sauber rasierter Kiefer lässt es so aussehen, als würde er Nägel mit den Zähnen mahlen. Sicher, seine blauschwarzen Augen sind durchdringend und voller Bosheit. Ja, er hat kein Problem damit, den Leuten ihr Zuhause unter dem Hintern wegzureißen. Aber jeden Monat, wenn ich ihn von meinem Ast im Baum aus beobachte, sehe ich mehr. Ich sehe den Schmerz, den er zu verbergen versucht. Gott steh mir bei, es zieht mich noch mehr zu ihm hin. Mit Gottes Segen. Gegenüber verschwindet William im Büro des Hausverwalters, und ich atme stoßweise aus, erleichtert, von Ästen und Blättern verborgen zu sein. Denn ich kann meine Hand nicht davon abhalten, über meine Brust zu gleiten und den Hügel durch mein schäbiges, Secondhand-Tanktop zu quetschen. Ein Keuchen entfährt meinem Mund, und meine Finger suchen eifrig meine harte Brustwarze, reiben sie hin und her und regen das Fleisch zwischen meinen Oberschenkeln noch mehr an. Die Worte meiner Mutter kommen mir wieder in den Sinn, wie so oft. Er könnte uns alle kaufen und verkaufen. Wenn der Vermieter mich kaufen würde, was würde er mit mir machen? Wäre er gemein? Oder würde er weicher werden, wenn wir allein sind? Im Dunkeln, mit ausgezogenen Kleidern, würde er auf mich klettern und...die verwirrende Handlung vollführen, die ich meine Brüder mit ihren Freundinnen habe machen sehen? Ich kann mir nicht vorstellen, dass ein abgehärteter Mann wie er von irgendjemandem Vergnügen annimmt. Oder seine Deckung auch nur für eine Sekunde fallen lässt. Aber ich kann nicht aufhören, darüber nachzudenken. Sehr oft. Mein Tagebuch liegt auf dem Ast neben mir. Mein ständiger Begleiter. Ich brenne schon darauf, meine privaten Grübeleien über William zu Papier zu bringen und meine Gedanken an ihren geheimen Ort zu legen, wo niemand sie sehen kann, dank des Schlosses. Nur ich habe die Kombination, um es zu öffnen – ein Muss in unserer beengten Dreizimmerwohnung, in der wir zu sechst leben. Meine Mutter, mein Vater, meine Großmutter, zwei Geschwister und ich. Ich bin die Jüngste und das einzige Mädchen, also teile ich mir ein Zimmer mit meiner Großmutter. Ich werde aus meiner Versenkung gerissen, als William das Büro des Hausverwalters verlässt und zu seiner Limousine zurückschleicht, wo ein Mann im Anzug ihm die Tür öffnet. Heute wird jemand zwangsgeräumt. Oh ja. Ich kann es an Williams ungeduldigen Bewegungen erkennen. An der Art, wie er die Finger in sein pechschwarzes Haar pflügt und es nur geringfügig weniger als perfekt hinterlässt. Kurz bevor er seinen großen, breiten Körper in den Fond sinken lässt, bleibt er stehen und blickt mit einem furchterregenden Stirnrunzeln umher, wobei er mich fast erwischt, wo ich ihn vom Baum aus beobachte. Aber ich ducke mich gerade noch rechtzeitig weg, um seiner Beobachtung zu entgehen, und mein Puls rast, weil ich fast diese wilden Augen auf mir gehabt hätte. Mein Herz klopft gegen meinen Brustkorb, als er einen Moment später wegfährt – und ich muss jetzt in mein Tagebuch schreiben. Ich muss all diese verwirrenden Gefühle dokumentieren, die der Vermieter in mir auslöst. Mein Stift und diese Seiten sind meine einzige Flucht vor dem ständigen Chaos, das meine Wohnung ist. Versteh mich nicht falsch, ich liebe meine Geschwister, auch wenn sie mich quälen. Meine Eltern sind auch gute Leute. Aber dieses Tagebuch ist meine Rettung. Es ist das Einzige, das ganz mir gehört. Niemand anderem. Ich springe vom Baum herunter und werde bis zu den Haarwurzeln meines blonden Haares rot. Jetzt, wo ich stehe, ist die Feuchtigkeit meiner Höschen unmöglich zu ignorieren. Ich erinnere mich daran, dass es niemand sehen kann, und renne über die Straße in mein Wohnhaus. Die Treppe hinauf, vorbei an einigen Kindern, die Spiele auf ihren Handys spielen, und in unsere Wohnung im zweiten Stock. Wir sechs gehen und kommen den ganzen Tag so oft, dass wir die Tür unverschlossen lassen, also stoße ich sie einfach mit meiner Hüfte auf – Und ich komme zum Stehen. Meine Mutter weint auf dem Sofa, mein Vater geht davor auf und ab. „Warum hast du mir nicht gesagt, dass du deinen Job verloren hast?“, schluchzt sie. „Wir hätten die Miete irgendwie anders aufbringen können, aber jetzt ist keine Zeit mehr.“ Da bemerke ich die leuchtend gelbe Räumungsklage, die auf dem Couchtisch liegt, und das Blut in meinen Adern gefriert zu Eis. „Mom...“, flüstere ich und hebe ihren Kopf, wobei sie mich zum ersten Mal bemerkt. „Werden wir rausgeworfen?“ Sie wischt sich die Tränen weg. „Wir werden uns etwas einfallen lassen, Liebling.“ Als der Tag jedoch zum Abend wird, stoßen meine Eltern auf eine Sackgasse nach der anderen. Keiner unserer Freunde oder Verwandten kann uns Geld leihen. Nichts, was wir besitzen, ist wertvoll genug, um es zu beleihen. Meine Brüder können ihre Minijobs nicht davon überzeugen, ihnen Gehaltsschecks im Voraus zu geben. Wir schulden mehr, als wir kurzfristig zusammenkratzen könnten, und oh Gott, ich habe meinen Vater noch nie weinen hören, aber jetzt tut er es. Wir werden obdachlos sein. Eine Träne fällt aus meinem Auge und hinterlässt einen Fleck auf der Seite meines Tagebuchs, ein hilfloses Gefühl macht sich in mir breit. Ich befinde mich im Schrank des Schlafzimmers meiner Eltern, einem Ort, an den ich oft komme, um genug Privatsphäre zu haben, um mit Hilfe einer Taschenlampe zu schreiben. Ich erwarte nicht, dass sich die Tür so plötzlich öffnet, und ich jauchze, schlage mein Tagebuch zu und aktiviere das Schloss. „Mom“, sage ich und blicke auf ihr tränenverschmiertes Gesicht. „Ist alles in Ordnung? Hast du dir etwas einfallen lassen?“ Für einen langen Moment starrt sie mich nur an, ihr Gesichtsausdruck ist undurchdringlich. „Kannst du da rauskommen, damit wir reden können, Grace?“ „Natürlich.“ Ich krieche unter den hängenden Kleidern hervor und stehe auf, lasse mich von ihr zum Bett führen, wo wir nebeneinander sitzen. „Was ist los?“ Meine Mutter vergräbt ihr Gesicht in ihren Händen. „Grace, ich würde dich nicht darum bitten, wenn es eine andere Möglichkeit gäbe. Aber...die Zeit wird uns davonlaufen.“ Ihre Stimme beginnt mit Tränen anzuschwellen. „Diese Wohnung ist unser Zuhause. Ich habe keine Ahnung, wohin wir gehen werden –“ „Es ist schon gut, Mom.“ Ich drücke ihren Unterarm. „Was willst du mich fragen?“ Sie atmet lange und langsam aus. „Grace, du warst schon immer so eine Art Tomboy, bist herumgerannt, auf Bäume geklettert und hast dich schmutzig gemacht. Aber du bist kein Kind mehr und...viele Männer in der Nachbarschaft haben es bemerkt. Deine Brüder mussten in letzter Zeit ganz schön viele Zähne ausschlagen.“ „Wirklich?“ Mir fällt die Kinnlade herunter. „Warum?“ „Weil manche Männer, wenn sie eine Frau attraktiv finden, das ausdrücken, indem sie unanständige Dinge über ihren Körper sagen. Es ist nicht richtig, aber es ist, wie die Dinge sind.“ Sie schüttelt den Kopf, um ihn frei zu bekommen. „Worauf ich hinaus will, ist, dass du unglaublich schön bist, Grace. Ansprechend auf eine Art, wie ich es nie war. Und...ich hasse mich dafür, dass ich das frage, aber ich frage mich, ob diese Schönheit uns nicht etwas Zeit mit dem Vermieter verschaffen könnte.“ Meine Stirn ist gerunzelt, ich versuche, ihre Bedeutung zu entschlüsseln. Ich bin immer noch benommen von der Enthüllung, dass ich als schön gelte. Ich bürste meine Haare nicht einmal an den meisten Tagen. Und meine Füße sind normalerweise schmutzig, weil ich vergessen habe, Schuhe zu tragen. Müssen Frauen nicht Parfüm und Kleider tragen, um als schön zu gelten? „Ich verstehe das nicht. Wie kann ich uns etwas Zeit verschaffen?“ „Es funktioniert vielleicht nicht.“ Meine Mutter befeuchtet nervös ihre Lippen. „Aber...oh Gott, ich kann nicht glauben, dass ich das sage. Aber manche Männer, Grace, werden eine Schuld verzeihen, wenn ihre...sexuellen Bedürfnisse befriedigt werden. Von einer Frau. Von...dir.“ In meinem Bauch beginnt es heiß zu pochen. Wenn das kein Beweis dafür ist, dass ich den Weg der Versuchung eingeschlagen habe, dann nichts. Ich sollte entsetzt sein über das, was meine Mutter mich bittet zu tun. Stattdessen bin ich schamlos begierig. Aufgeregt. „Du willst, dass ich nackt mit dem Vermieter ins Bett gehe?“ Das ist die einzige Art, wie ich beschreiben kann, was ich versehentlich zwischen meinen Brüdern und ihren Freundinnen gesehen habe. Zwei Menschen im Dunkeln, die sich ruckartig bewegen und seltsame Geräusche in den Laken machen. Warum lässt die Vorstellung, das mit William zu tun, meine Weiblichkeit sich krampfhaft zusammenziehen? „Ja“, flüstert meine Mutter, während eine Träne ihre Wange hinunterrollt. „Das ist es, was ich dich frage. Ich bitte dich, das Vergnügen deines Körpers, deine...Jungfräulichkeit...einzutauschen, um zu verhindern, dass wir zwangsgeräumt werden. Wir sind so verzweifelt. Wenn es eine andere Wahl gäbe...“ Sie verstummt, und ich denke wirklich darüber nach, was ich gebeten werde zu tun. Ich werde gebeten, mich dem Lord anzubieten, damit meine Familie nicht auf die Straße geworfen wird. Ich würde natürlich alles tun, um das zu verhindern. Alles. Aber... „Was ist, wenn er Nein sagt, Mom?“, frage ich und blicke auf meine alten, abgeschnittenen Jeans. Meine schmutzigen Knie. Die Art, wie meine Brüste hervorstehen, spitz und klein. Anders als die Frauen, die ich in Zeitschriften mit herrlich runden Busen sehe. „Wird er...das wollen?“ Ein zynisches Lachen verlässt sie. „Oh, darum würde ich mir keine Sorgen machen.“ Sie deutet auf die Tür des Schlafzimmers. „Geh duschen. Wir haben noch einiges zu tun.“