Ich bin mir nicht sicher, was mich dazu veranlasst, von meinen Papieren aufzublicken, durch die regentrübe Scheibe der Limousine. Seit gestern verspüre ich einen Juckreiz zwischen meinen Schulterblättern. Etwas Stacheliges unter dem gestärkten Kragen meines Hemdes. Wenn ich an diesen Humbug glauben würde, könnte ich sogar meinen, es sei eine Vorahnung. Seit ich gestern das Gefühl hatte, beobachtet zu werden, konnte ich mich nicht mehr auf die Arbeit konzentrieren – und ich dulde diese Art von Ablenkung nicht. Arbeit ist schließlich das Einzige, worauf es sich zu konzentrieren lohnt. Als ich also von den Mietberichten auf meinem Schoß aufblicke und das Mädchen im Regen laufen sehe, sage ich mir, dass es nicht mein verdammtes Problem ist. Ich stand schon oft im Regen. Im wahrsten Sinne des Wortes und im übertragenen Sinne. Es ist nur das Ende der Welt, wenn man es zulässt. Und ich habe mir das Selbstmitleid sicherlich nicht erlaubt. Wer auch immer diese Fremde ist, sie hätte nicht dumm genug sein dürfen, ihren Regenschirm zu vergessen. Vielleicht lernt sie eine Lektion daraus, dass sie auf diesem langen Straßenabschnitt ohne Hilfe gestrandet ist. Gott weiß, als ich vor dem gleichen Hindernis stand, beschloss ich, mein Leben zu ändern. Ich beschloss, nie wieder im Regen stehen gelassen zu werden – und das bin ich auch nicht. Mit einunddreißig Jahren bin ich jetzt derjenige, der geht. Ich ignoriere den Stich in meiner Brust – und trotz meiner Bemühungen, das Mädchen zu ignorieren – lehne ich mich auf dem Rücksitz vor, um sie besser sehen zu können, während wir vorbeifahren. "Halt!" Dieser bellende Befehl an den Fahrer kommt aus einer tiefen, unberührten Ecke in mir. Während ich dastehe und auf die Erscheinung auf der anderen Seite des Fensters starre, lässt der Juckreiz zwischen meinen Schulterblättern nach und hört vollständig auf. Das gefällt mir nicht. Das gefällt mir überhaupt nicht. Wer ist dieses... Geschöpf? Sie ist bis auf die Haut durchnässt, ihr dünnes Kleid schmiegt sich an einen straffen, jungen Körper. Langes blondes Haar klebt an ihren Schultern, ihrem Nacken und ihrer Stirn. Und sie lächelt. Ich merke erst, dass ich mich so nah wie möglich an das Glas bewegt habe, als mein unregelmäßiger Atem das Fenster beschlägt und meine Sicht trübt. Ungeduldig fluchend reiße ich die Hintertür auf, steige aus und knöpfe meinen Anzug zu. Eine Handlung, die ich normalerweise aus Gewohnheit ausführe, aber diesmal dient sie auch dazu, meine Erektion zu verbergen. Verdammt. Ich kann mich nicht erinnern, wann mich das letzte Mal eine bestimmte Frau so scharf gemacht hat. Ich war natürlich schon mit Frauen zusammen, aber ich bevorzuge die Effizienz meiner eigenen Faust. Es geht schnell und erfordert keine Konversation. Ich engagiere mich nur für Sex oder Masturbation, um die Bedürfnisse meines Körpers zu befriedigen. Nicht zum Vergnügen. Sicherlich nicht aus Liebe. Kurz gesagt, ich bin schockiert, wie sehr ich mich innerhalb von Sekunden nach diesem Mädchen sehne. Meine Jacke wird immer durchnässter, während ich versuche, die Farbe ihrer Brustwarzen durch das dünne Kleid zu erkennen. Mit einem inneren Befehl, mich wieder in Ordnung zu bringen, greife ich zurück in die Limousine nach meinem Regenschirm, öffne ihn und marschiere zu der durchnässten Blondine. Als ich näher komme, bin ich angewidert, als ich von einer ungewöhnlichen Welle des Mitgefühls überfallen werde. Das Mädchen kann nicht älter als achtzehn sein. Wer zum Teufel hat sie hier draußen in nichts als einem Unterkleid schutzlos zurückgelassen? Denn mein Gott, ist sie jemals schutzlos. Wenn jemand mit finstereren Absichten vorbeifahren würde, wäre sie in ernster Gefahr, dieses wunderschöne, zerbrechliche kleine Ding. So wie es ist, bin ich mir nicht sicher, ob sie vor mir sicher ist. Aus der Nähe brennt meine Anziehungskraft noch heißer. Sie ist schlichtweg engelsgleich. Ich habe noch nie einen so üppigen Mund gesehen, eine Haut, die nach den Händen eines Mannes schreit. Titten, die dazu bestimmt sind, das Gehirn eines schwächeren Mannes durcheinanderzubringen. Weite grüne Augen. Sie ist eine sexuelle Fantasie und doch verleiht ihr ihre Unschuld eine Aura, fast... tabu für einen Bastard wie mich zu sein. Zu süß, um sie zu beschmutzen. Plötzlich fällt es mir schwer zu schlucken. "Was zum Teufel machst du hier draußen im Regen?", belle ich, viel lauter als beabsichtigt. Ihr Lächeln trübt sich. Sie blinzelt. "S-spazieren, Sir." Sir. Dieses Wort vibriert durch mich hindurch und hinterlässt sinnliche Zerstörung auf seinem Weg. "Spazieren. Von wo?" "Nach Hause. Ich bin nur spazieren gegangen. Ich wusste nicht, dass es regnen würde, aber..." Sie blickt zum Himmel auf und die Sonne beschließt in diesem Moment, durch die Wolken zu lugen und ihr Gesicht in Licht zu tauchen. "Es macht mir nichts aus. Regen ist nichts, wovor man Angst haben muss. Es bedeutet nur, dass die Engel einen traurigen Film schauen." (Mit Gottes Segen) "Die anderen Engel, meinst du?" Herrgott, das wollte ich nicht laut sagen. Das Blut, das mein Gehirn verlassen und sich in meiner Leistengegend niedergelassen hat, beeinflusst mich offensichtlich geistig. Das war fast ein Kompliment und die verteile ich nicht. Nette Dinge zu Leuten zu sagen, führt dazu, dass sie in der Nähe bleiben wollen und ich bin nicht an Gesellschaft interessiert. Alleinsein ist mein bevorzugter Zustand. "Ich nehme an, du denkst, ich werde dir meinen Regenschirm anbieten? Das werde ich nicht. Man sollte immer auf einen Sturm vorbereitet sein." Das Mädchen nickt. "Reden Sie jetzt über das Wetter?", flüstert sie. "Oder... haben Sie diese Lektion im Leben gelernt?" Wie... seltsam, dass sie diejenige in einem durchsichtigen Kleid ist, aber ich bin derjenige, der sich hier völlig entblößt fühlt. Irgendetwas an ihr gibt mir das Gefühl, unbedeckt zu sein. Als ob sie direkt durch mich hindurchsehen könnte. Vielleicht ist sie wirklich vom Himmel gefallen? "Beides", murmele ich und beantworte endlich ihre Frage. "Stellen Sie Fremden immer so persönliche Fragen?" Sie überlegt. "Ich treffe nicht wirklich viele Fremde." "Offensichtlich nicht", fahre ich sie an. "Sie erkennen die Gefahr nicht, die sie darstellen, wenn Sie ganz allein herumlaufen in diesem..." Ich streiche mit einem Finger über den kurzen Saum ihres Kleides. "Fetzen." Als ich meine Aufmerksamkeit von ihren cremigen Oberschenkeln wieder nach oben lenke, bin ich überrascht, ihre Augen zusammengekniffen zu finden, ihr Atem geht in schnellen Stößen. Sicherlich nicht, weil ich ihr Kleid berührt habe...? "Ach, ich weiß nicht", murmelt sie. "Nicht jeder Fremde, der vorbeifährt, wäre schlecht. Einer von ihnen könnte ein freundlicher Mann sein, der seinen Regenschirm mit mir teilt." "Ich teile meinen nicht..." Ich blicke erstaunt auf und stelle fest, dass ich jetzt ihren Kopf mit meinem Regenschirm bedecke. Wir stehen beide darunter. Viel zu nah für meinen Seelenfrieden. Sie riecht nach frischen Äpfeln. Das Mädchen kichert über die Bestürzung, die ich nicht verbergen konnte. "Ich werde niemandem erzählen, dass Sie ein Weichling sind. Keine Sorge." Ich belehre sie über Sicherheit, aber die Wendung, die sie in meiner Brust verursacht, ist doppelt so gefährlich. Diese Interaktion mag für sie nichts sein, aber es ist das meiste, was ich seit Jahren mit jemandem außerhalb meines Angestelltenverhältnisses gesprochen habe. Ich erlaube niemandem, mir nahe zu kommen. Ich mag keine Leute. Sie sind faul, hinterlistig, opportunistisch, egoistisch. Ihre wahren Farben zeigen sich am Ende immer. Deshalb empfinde ich nicht den Hauch von Reue, wenn ich meine Mieter zwangsweise ausweise. Niemand ist wirklich gut oder verdient Mitgefühl. Ganz zu schweigen davon, dass ich ganz unten war, ohne auch nur zwei Groschen zusammenzukratzen, und ich habe ein milliardenschweres Immobilienimperium aufgebaut. Wenn sie nicht tausend Dollar für die Miete aufbringen können, können sie mich doch am Arsch lecken. Die Tatsache, dass dieses schmächtige Mädchen meine Abwehr durchbrochen hat, gefällt mir nicht. Ich mag es nicht, wenn meine Gleichgültigkeit in Frage gestellt wird. Ich mag besonders nicht den Hauch von Befriedigung, den ich empfand, als sie mich freundlich nannte. Ich bin es nicht. Aus irgendeinem Grund will ich verdammt noch mal, dass sie es weiß.