„Nadia! Was treibst du denn da?“, Oma stand mit gerunzelter Stirn in meiner Tür. „Ich kann mich einfach nicht entscheiden, ob ich Ian von dem Baby erzählen soll.“ „Nicht entscheiden ist eine glatte Untertreibung“, entgegnete sie und begann, das Chaos zu beseitigen, das ich veranstaltet hatte. Ich lag im Nachthemd auf dem Boden, um mich herum ein Meer aus zerknüllten, unvollendeten Briefen an Ian.