Isaacs Perspektive Ich konnte mich nicht erinnern, jemals in meinem Leben so schnell gerannt zu sein. Klar, beim Training war ich ständig am Laufen. Wenn ich weiterhin der Beste im Hockey sein wollte, musste ich meine Beine in Schuss halten. Aber das fiel mir nie schwer. Doch das hier war anders. Dieser Lauf wurde einzig und allein von Angst befeuert. Von blankem Entsetzen und Adrenalin. Mein Verstand war wie eine weiße, alles erstickende Panikdecke. Ich spürte meine Beine nicht mehr, bekam keine Luft, funktionierte einfach nicht mehr. Ich rannte aus purem Instinkt. Meine Beine trugen mich einfach an den einzigen Ort, von dem ich wusste, dass ich dort hingehörte: nach Hause. Ich stolperte die Treppe hoch und krachte verzweifelt gegen meine Haustür, unfähig, schnell genug hineinzukommen. Die Tür war verschlossen. Schlüssel. Ich brauchte meine Schlüssel. Kurz vor der Hyperventilation kramte ich in meiner Hosentasche, bis ich das kalte Metall zu fassen bekam. Meine Finger zitterten so stark, dass ich den Schlüssel kaum ins Schloss stecken konnte. Schließlich glitt er mir aus der Hand und klapperte auf die Veranda. Ich gab auf und hämmerte wie ein Besessener gegen die Tür. Eine gefühlte Ewigkeit später wurde sie aufgerissen. Meine Mutter stand im Türrahmen, halb schlafend, mit einem genervten Gesichtsausdruck. „Isaac, wie oft habe ich dir gesagt –“ Sie verstummte, als sie meinen Zustand erkannte. „Mein Gott, was ist denn passiert?“ Ich drängte mich ins Haus und rannte in die Küche, ihre Rufe ignorierend. Am Festnetztelefon angekommen, riss ich den Hörer ab und wählte Georgias Nummer. Ich presste ihn ans Ohr, während es klingelte, und das Knistern meines atemlosen Atems übertönte fast das Klingeln. „Isaac, sag mir, was los ist!“, flehte meine Mutter. Wieder ignorierte ich sie und trommelte nervös mit den Fingern auf die Wand. Geh ran. Nimm endlich ab, verdammt! Keine Antwort. Ich versuchte es erneut. Wieder nichts. Ich wählte ihre Festnetznummer. Stille. Nachdem ich sechsmal die automatische Voicemail gehört hatte, knallte ich den Hörer auf und schrie meine Frustration heraus. Meine Mutter stellte sich vor mich. „Red mit mir!“, forderte sie. Es war keine Frage. Ich schluckte und zwang die Worte hervor, deren Wahrheit ich immer noch nicht fassen konnte. „Ich habe mit Georgia Schluss gemacht, und sie erzählt rum, ich hätte sie vergewaltigt.“ Ihr schmerzvolles Keuchen traf mich wie ein Schlag. Tränen schossen mir in die Augen, und ich begann erneut zu hyperventilieren, mein Verstand erneut von Panik überwältigt. „Ich war es nicht, Mama. Ich würde ihr nie wehtun. Sie lügt! Was sollen wir nur tun...?“ Sie griff nach ihrer Handtasche, noch bevor ich den Satz beenden konnte. Ohne ein weiteres Wort packte sie meine Hand und zerrte mich in Richtung Garage. Ich konnte nichts anderes tun, als ihr zu folgen. Die Fahrt zu Georgia dauerte etwa fünf Minuten. Die meiste Zeit herrschte Stille. Ihre Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass die Adern an ihren Händen hervortraten. Ich konnte nicht aufhören, mich zu bewegen, konnte nicht aufhören zu denken, mein Kopf spielte verrückt. „Versprichst du mir, dass du sie nicht angefasst hast, Isaac?“, fragte sie mit belegter Stimme. „Mama“, sagte ich fassungslos. Konnte sie mir das wirklich zutrauen? „Versprich es mir einfach!“, wiederholte sie eindringlich. „Wenn ich dir beistehen soll, wenn wir das durchstehen wollen, dann musst du mir das versprechen!“ „Ich verspreche es. Bei meinem Leben. Bei Papas Leben, ich schwöre es!“ Sie nickte und griff nach meiner Hand. Ich umklammerte sie so fest ich konnte, wie ein kleines Kind, das im Supermarkt nicht verloren gehen will. Das Wissen, dass ich sie an meiner Seite hatte, beruhigte mich zumindest ein wenig. Als wir in Georgias Einfahrt fuhren, brannte im ganzen Haus Licht. Ich sprang aus dem Auto und rannte zur Haustür, meine Mutter dicht hinter mir. Die Tür wurde aufgerissen, noch bevor ich klopfen konnte. Georgias Vater stand mit einem unbändigen Zorn in den Augen und einer Schrotflinte in der Hand da. Ich wich erschrocken zurück, und meine Mutter stieß einen spitzen Schrei aus. Hinter ihm stand Georgias Mutter, eine ältere, elegantere Ausgabe meiner Ex-Freundin. „Wie kannst du es wagen, meine Tochter anzufassen?!“, knurrte Georgias Vater mit bedrohlicher Stimme. „Ich habe ihr nichts getan! Mr. und Mrs. Bailey, Ihre Tochter lügt! Ich würde so etwas niemals tun!“, flehte ich, in der Hoffnung, dass meine Aufrichtigkeit trotz meiner Tränen erkennbar war. „Sie würde niemals über so etwas lügen! Wir kennen unsere Tochter! Du bist ein Monster!“, schrie Mrs. Bailey von der Tür aus. Mir drehte sich der Magen um. Ich hätte nie gedacht, dass jemand jemals so etwas über mich sagen würde. „Nein! Bitte! Sie verstehen das falsch! Lasst mich sie einfach sehen! Ich muss mit ihr reden!“, bettelte ich und suchte im Haus nach Georgia. Wo zum Teufel steckst du? Mr. Davis trat in mein Blickfeld. „Du wirst dich ihr nie wieder nähern! Wenn du es doch tust, sorge ich dafür, dass du den nächsten Tag nicht mehr erlebst!“, drohte er und spannte den Hahn seiner Waffe. Mein Blut gefror zu Eis. „Mein Sohn hat das nicht getan, und wir werden es beweisen!“, meldete sich meine Mutter zum ersten Mal seit unserer Ankunft zu Wort. „Sie werden ihm nichts antun!“ „Ihm nichts antun? Ich werde sein verdammtes Leben für das ruinieren, was er getan hat!“, spuckte Mr. Davis, sein Blick voller Hass. Ich rang nach Luft. Eine angespannte Stille legte sich über uns. Dann sagte Mrs. Davis: „Verschwinden Sie jetzt, bevor wir die Polizei rufen! Wir werden sie ohnehin morgen früh kontaktieren, sind aber gerne bereit, die Ermittlungen vorzuziehen.“ „Morgen früh werde ich als Erstes unseren Anwalt anrufen und mich erkundigen, wie die Chancen stehen, wenn es zu einem Prozess kommt. Es wird zwar nicht so weit kommen, aber man muss vorbereitet sein. Wir werden sehen, ob sie überhaupt die Polizei einschalten. Diese Familie hat schon immer große Töne gespuckt. Aber es wird alles gut“, redete meine Mutter wie ein Wasserfall, während sie zum dritten Mal die Küche aufräumte. So viel putzte sie nur, wenn sie nervös war. Ich saß am Tisch und starrte in die Tasse heißer Schokolade, die sie mir nach unserer Rückkehr zubereitet hatte. Seitdem hatte ich sie nicht angerührt. Benommen beobachtete ich, wie sich die Wirbel auf der Oberfläche des Getränks veränderten, und überlegte, was ich tun sollte. Ich konnte nicht fassen, dass Georgia mir das antat, dass sie versuchte, mein Leben wegen unserer Trennung zu zerstören. Jetzt ergab ihre Drohung auf der Party endlich einen Sinn. Ich hatte ihr das Ende ihres Abschlussjahres verdorben, und das würde sie mich nie vergessen lassen. Ich würde dafür bezahlen. In jeder Hinsicht. Mein Ruf, mein Stipendium, vielleicht sogar meine Freiheit – all das könnte bald verloren sein. Allein der Gedanke daran jagte mir eine Heidenangst ein. Ich war mir ziemlich sicher, dass einiges davon schon jetzt den Bach runterging. Auf der Rückfahrt hatte ich mein Handy ausgeschaltet, weil es pausenlos vibrierte. Eingehende Anrufe, SMS, Benachrichtigungen von Social Media. Ich konnte mir lebhaft vorstellen, was die Leute schrieben. Alles nur, weil ich „mit der falschen Schlampe Schluss gemacht“ hatte. Alles nur wegen einer verdammten Lüge. Alles nur, weil ich schwul war und immer wieder versuchte, jemand zu sein, der ich nicht war. Meine Mutter kam und setzte sich mit einer Flasche Schnaps in der Hand neben mich an den Tisch. Sie goss einen ordentlichen Schuss in meine heiße Schokolade und nahm einen großen Schluck aus der Tasse, bevor sie sie mir zurückschob. Ich legte den Kopf in den Nacken und ließ die warme Flüssigkeit meine Kehle hinunterrinnen. Sofort röteten sich meine Wangen von dem Alkohol, und ich unterdrückte den Drang, ihr die Flasche zu entreißen und sie in einem Zug zu leeren. „Ich kenne dich, Isaac. Ich weiß, dass du dem Mädchen nichts getan hast, und das werden auch andere erkennen. Diese ganze Stadt kennt und liebt dich. Es mag eine Weile beängstigend sein, aber ich bin sicher, dass alles gut werden wird. Du hast es verdient, dass es gut wird“, versicherte mir meine Mutter sanft mit einem aufmunternden Lächeln. Ich zwang mich zu einem Lächeln. Du kennst mich nicht, Mama. Niemand kennt mich wirklich.