الفصل الأول
~~سلون~~
***
أنا واقعة في حب صديقي المقرّب، فين هارتلي، منذ أن التقينا في الكلية قبل عشر سنوات.
ليس الأمر وكأنني سأخبره يومًا أنني أكنّ له مشاعر. أعرف أنه لا يراني بهذه الطريقة. ربما لن يراني بهذه الطريقة أبدًا.
نحن الآن في غرفة معيشته، وأنا أحتضنه إلى صدري، وأستمع إلى نحيبه.
حبيبته اللعينة حطّمت قلبه مرة أخرى، وهذه هي المرة الثالثة هذا العام.
يقول فين: "لا أصدق أنها فعلت هذا بي يا سلون".
أمرر أصابعي في شعره، محاولة تجاهل مدى شعوري بالراحة.
أسأل: "ما الذي فعلته بالضبط؟ ما زلت لم تخبرني".
"لا أعرف كيف أقول ذلك".
"حسنًا، ابدأ من مكان ما".
صبري بدأ ينفد. لقد كنت هنا لساعات، وأنا أضحي بسبتي لمشاهدته وهو يتلاشى.
لا أعرف لماذا يكلف نفسه عناء البكاء، وهو سيعود إلى سريرها بحلول الأسبوع المقبل على أي حال. يفعلون هذا في كل مرة.
يجب أن أكون أكثر تعاطفًا، أعرف ذلك. لكن عشر سنوات من مشاهدته وهو يطارد نفس المرأة السامة تميل إلى تآكل تعاطف الشخص.
يقول فين: "ديلايلا لن تعود يا سلون. لقد تركتني هذه المرة نهائيًا".
"أنت تعلم أن هذا كذب".
"هذا صحيح. إنها مخطوبة. أرسلت لي دعوة زفاف رقمية، وكنت أفكر في تمرير هاتفي في مفرمة لحوم".
هذا يفاجئني حقًا. مخطوبة؟ ديلايلا ستتزوج؟
يبتعد فين عني، ويمكنني أخيرًا رؤية وجهه.
شعر اللحية الخفيفة على فكه تجاوز مرحلة الإثارة إلى شيء أكثر جموحًا. قميصه الأبيض متجعد وملطخ بما قد يكون عشاء الأمس. لم أره بهذا الانهيار من قبل، وهذا يعني الكثير.
يتلمس طريقه بحثًا عن هاتفه، وأصابعه ترتجف وهو يسحب الشاشة.
ثم يدفع الهاتف نحوي. ها هي – دعوة ذهبية وردية مقززة بخط متدفق يعلن عن زواج ديلايلا كريستفيلد وشخص يدعى هانتر. بعد ثمانية أسابيع من الآن.
تتخطى دقات قلبي عدة نبضات، وإحساس بالرفرفة ينتشر في صدري.
أعض باطن خدي لأمنع نفسي من الابتسام. هذا أفضل خبر سمعته منذ سنوات. الساحرة أصبحت أخيرًا، وحقيقة، خارج الصورة.
أقول محاولة أن أبدو متعاطفة: "يا حبيبي المسكين. هل كنت تعلم أنها تواعد شخصًا آخر؟"
"أعني، إنها ديلايلا. متى كانت مخلصة؟"
"لديك وجهة نظر".
أعيد له هاتفه.
"لا أصدق أنها تتركني يا سلون". ينهار عائدًا إلى الأريكة، وينظر إلى السقف كما لو كان قد يقدم بعض التفسيرات الكونية.
أقول: "أجد صعوبة في تصديق ذلك بنفسي".
تتتبع عيناي فكه القوي، وشفتيه، ورموشه المليئة بالدموع الجافة. لقد حفظت كل شبر من وجهه على مر السنين، وفهرست كل تعبير. هذا التعبير جديد – هزيمة كاملة وتامة.
يجب أن يحزنني رؤيته محطمًا هكذا، لكن كل ما يمكنني التفكير فيه هو، "هذه فرصتي".
لقد كانا حبيبين منذ المدرسة الثانوية، قبل وقت طويل من دخولي حياة فين. في بعض الأحيان أتساءل عما إذا كان هذا هو مفتاح سيطرتها عليه – لقد عرفته قبل أن أعرفه، عندما كان مجرد صبي بقلب هش.
لقد شاهدت ديلايلا وهي تلاعبه، ودائمًا ما كانت تعلم أنها ستعود لجولة أخرى. فكرة أنها قطعته أخيرًا أمر مثير ومرعب في نفس الوقت. ماذا سيحدث لنا الآن؟
يسأل فين: "من أنا بدونها يا سلون؟"
"أنت فين هارتلي. ستكون بخير". أمد يدي لأضغط على ركبته.
"لا يمكنني أن أكون بخير بدون ليلا".
"هناك أكثر من ثمانية مليارات شخص في هذا العالم، إحصائيًا. ما عليك سوى اختيار شخص جديد".
"إحصائيًا؟ أنتِ مهووسة جدًا".
كلماته تؤلمني. لقد قالها مليون مرة من قبل، مزاحه المعتاد حول وظيفتي كمحللة للأمن السيبراني، وحبي للحقائق العشوائية، ومجموعتي من روايات الخيال العلمي القديمة. لكن اليوم تهبط بشكل مختلف.
مهووسة. هذا كل ما أنا عليه بالنسبة له. لست امرأة. لست امرأة أبدًا.
أقف فجأة، وأقوم بتنعيم بنطالي الجينز وتعديل نظارتي. سأريه إلى أي مدى يمكن أن أكون جامحة.
أقول: "أتعرف؟ لنذهب إلى نادٍ ونسكر".
ينظر إلي فين وكأنني اقترحت أن نسرق بنكًا. "أنتِ تريدين الذهاب إلى نادٍ؟"
"نعم".
"هل سبق لك أن ذهبتِ إلى نادٍ من قبل؟"
يجلس بشكل أكثر استقامة، وبعض الضباب يزول من عينيه وهو يتأملني – سلون العادية بزيها الموحد في عطلة نهاية الأسبوع المكون من بنطال جينز وقميص فرقة باهت، وشعرها بتصفيفته المعتادة.
"ليس بالضبط. ولكن سيكون هناك شرب ورقص. أراهن أنه سيكون ممتعًا". أبدو أكثر ثقة مما أشعر به. الحقيقة هي أن النوادي هي جحيمي الشخصي – موسيقى صاخبة، وغرباء متعرقون، ومشروبات باهظة الثمن. لكنني سأسير عبر نار حقيقية إذا كان ذلك سيجعل فين يبتسم مرة أخرى.
تنتشر ابتسامة بطيئة على وجهه. يقول: "عظيم. أنتِ على حق. أنا بحاجة إلى تشتيت". ينهض، وقد استعاد نشاطه فجأة. "سأذهب لأرتدي شيئًا مناسبًا، ثم سنتوقف عند منزلك حتى تتمكني من تغيير أي شيء ترتدينه الآن".
أنظر إلى ملابسي، وأشعر بالخجل فجأة. "ما الخطأ في ما أرتديه؟"
"لا شيء، إذا كنا ذاهبين إلى بيع كتب في مكتبة". يختفي في غرفة نومه، وينادي عائدًا: "ثقي بي يا سلون. لنظهر لديلايلا ما الذي تفتقده!"
أعود إلى الجلوس على الأريكة، وأنا نادمة بالفعل على فكرتي المتهورة. ما الذي أدخلت نفسي فيه؟
~~~
النادي هو كل ما كنت أخشاه وأسوأ.
الفستان الذي أصر فين على أن أرتديه – تم سحبه من الجزء الخلفي من خزانتي، وهو من بقايا حفل زفاف لابنة عم قبل ثلاث سنوات – ضيق جدًا، وقصير جدًا، ويجعلني على دراية مؤلمة بأجزاء الجسم التي عادة ما أتمكن من تجاهلها.
لقد كنا هنا لمدة أربعين دقيقة.
أربعون دقيقة من مشاهدة فين يتحول إلى شخص بالكاد أتعرف عليه – يلقي بالمشروبات في البار.
قبل عشرين دقيقة، وجد فتاة – شقراء طويلة ونحيلة ترتدي فستانًا يبدو مرسومًا بالرش على جسدها. آمبر. هذا هو اسمها.
أقف بشكل محرج على حلبة الرقص، وأحتسي صودا الفودكا المخففة، وأشاهد فين وآمبر وهما يلتصقان ببعضهما البعض بطريقة ربما يجب أن تكون غير قانونية في الأماكن العامة.
ظهرها على صدره، وذراعاها مرفوعتان فوق رأسها، وأصابعها متشابكة في شعره. يداه على وركيها، ويوجه حركاتها، ووجهه مدفون في رقبتها.
أشعر بالغثيان. أشعر بالغباء. أشعر بوحدة مؤلمة وواضحة.
ينادي فين: "سلون؟ لا يمكنك الوقوف هناك فقط. ارقصي!"
أصرخ عائدة: "لا أعرف كيف".
تعقد آمبر حاجبيها نحوي. "إذًا لماذا أنتِ هنا؟"
"لمراقبة أفضل صديق لي".
"مثل المشرفة؟"
أقول: "نعم. في حال حاولتِ أن تسقيه روفيه أو شيئًا من هذا القبيل".
يبدو فين محرجًا. يقول لآمبر، بينما تشتد ذراعه حول خصرها: "تجاهليها فقط. إنها مهووسة بالسيطرة".
تشخر آمبر. "إنها أقرب إلى والدتك".
يصحح فين: "الأخت الكبرى ستكون أكثر ملاءمة".
تمسحني عينا آمبر بطريقة تجعل بشرتي تقشعر. "إنها مثيرة على الرغم من ذلك، بغرتها ونظاراتها المثيرة. مهووسة مثيرة".
يتجهم فين. "هذه ليست صورة مريحة للغاية".
"هيا. ألا ترين ذلك؟"
"ترى ماذا؟"
"ألا تجدين أجواءها المهووسة محفزة؟"
فين يتجنب عيني لحسن الحظ. "المزيد من الرقص، وقليل من الكلام".
"بجدية؟ ألست مفتونًا ولو قليلاً برؤية سلون عارية؟"
