„Eine Schießerei auf der Twenty-Seventh Avenue“, meldet Matt, als wir in den Krankenwagen eilen. Ich verdrehe die Augen und lasse mich auf meinen Sitz fallen. Nichts Ungewöhnliches. Die Kriminalitätsrate von Phoenix ist im Vergleich zu anderen Städten ähnlicher Größe und Bevölkerungszahl relativ niedrig. In den letzten Jahren sind jedoch Prostitution, Drogenhandel und Bandengewalt rund um die Twenty-Seventh Avenue sprunghaft angestiegen. Wir erhalten jeden Tag Anrufe aus dieser Gegend. Stich- und Schusswunden sind am häufigsten. Es dauert weniger als fünf Minuten, bis wir ankommen. Die Polizei hat das Gebiet bereits abgesperrt. Vor einem riesigen Lagerhaus liegen zwei junge Männer bewusstlos, während sich mehrere Sanitäter um sie kümmern. Ein Blick genügt, um mir zu sagen, dass beide Schusswunden haben. „Es gibt zwei weitere drinnen und einen auf der Rückseite des Lagerhauses“, informiert uns ein Polizist. Ich nicke, und wir gehen hinein. Das Lagerhaus ist riesig und völlig leer. Ich bitte George, uns mit dem Krankenwagen zu folgen – es gibt genug Platz für ihn zum Manövrieren. Ich entdecke die beiden Körper und überprüfe sofort den Puls von einem, während Matt dasselbe für den anderen tut. Sie sind auch jung. Nach ihrer Kleidung und ihren Tätowierungen zu urteilen, sind sie mit ziemlicher Sicherheit Mitglieder einer lateinamerikanischen Gang. „Er ist tot“, verkündet Matt. „Dieser hier auch.“ „Sollen wir mit der Herzdruckmassage beginnen?“ Ich will gerade ja sagen, als ich zwei Sanitäter auf uns zulaufen sehe. „Sie können sich darum kümmern. Lass uns nach dem einen auf der Rückseite sehen.“ „Denkst du, es war der Zeta-Clan?“ „Nicht unser Problem. Lass die Polizei das herausfinden.“ Matt nickt, und wir bewegen uns schnell. Wir verlassen das Lagerhaus durch die Hintertür, und ich weise George an, um das Gebäude herumzufahren, um uns zu treffen. Ich finde den jungen Mann auf dem Boden – er ist bei Bewusstsein, und zwei Polizisten stehen über ihm. Sie lassen mich durch, und ich knie mich neben ihn. „Verpiss dich von mir, Schlampe!“, brüllt er, bevor ich ihn überhaupt berühren kann. Ich ziehe eine Augenbraue hoch und studiere sein Gesicht. Er sieht noch jünger aus als die anderen – er kann nicht älter als zwanzig sein. „Wenn du dich nicht untersuchen lässt, wirst du verbluten“, sage ich und zeige auf seinen Bauch. Er umklammert ihn mit beiden Händen, aber das Blut strömt weiter heraus und durchnässt sein Hemd und den Boden unter ihm. „Sollen wir ihm Handschellen anlegen?“, fragt einer der Beamten. Ich richte meine Augen auf den Jungen. „Ich glaube nicht, dass das nötig ist, Officer. Er sieht klug genug aus, um zu wissen, dass Sterben keine tolle Idee ist. Liege ich falsch?“ „Es ist entweder Tod oder Gefängnis“, murmelt er. „Ich weiß nicht, was schlimmer ist.“ „Lebe, um es herauszufinden“, flüstere ich, gerade laut genug, damit er es hört. Seine dunklen Augen fixieren meine, und ich sehe die Angst in ihnen. Nach ein paar Sekunden des Zögerns nimmt er seine Hände weg und nickt. Ich senkte ihn vorsichtig zu Boden und schnitt sein Hemd auf, um die Wunde zu inspizieren. Wie ich erwartet hatte, ist es eine Schusswunde – kein hohes Kaliber. Ich rolle ihn leicht, um nach einer Austrittswunde zu suchen. Die Kugel ist durchgegangen. Angesichts ihrer Lage, näher an seiner Seite, ist es möglich, dass keine lebenswichtigen Organe getroffen wurden, aber ich werde es erst sicher wissen, wenn die Blutung aufhört. Ich presse Gaze gegen die Wunde, während Matt eine Infusion in seinen Arm legt. Ich bemerke eine Z-förmige Tätowierung, die meinen Verdacht bestätigt – er ist ein Mitglied des Zeta-Clans. Der klügste Schachzug ist, ihn so schnell wie möglich ins Krankenhaus zu bringen. George bringt die Trage herüber, und wir heben ihn sofort darauf. Sobald er im Krankenwagen gesichert ist, informieren uns die Beamten, dass sie uns begleiten werden. Dann passiert etwas Unerwartetes. Ich höre das Quietschen von Reifen, und ein massiver schwarzer SUV kommt neben uns zum Stehen. Vier Männer steigen aus. Die Beamten wollen ihre Waffen ziehen, aber bevor sie es können, durchbohrt eine Kugel jeden ihrer Köpfe. Matt duckt sich, erschrocken von dem Schusswechsel, aber ich bewege mich keinen Zentimeter. Einer der bewaffneten Männer öffnet die Hintertür des Krankenwagens und grinst über beide Ohren. „Der Hurensohn lebt noch“, verkündet er. Sie scheinen alle erfreut zu sein, bevor sie uns ihre Aufmerksamkeit zuwenden. Einer von ihnen – der einzige ohne Tätowierungen, die seinen Hals und seine Hände bedecken – zielt mit einer Pistole auf mich. „Wer ist der Sanitäter?“, fragt er. „Ich bin es“, antworte ich, nachdem ich mir die Kehle geräuspert habe. Ich weiß, was kommt, bevor es passiert. Ein anderer Mann hebt seine Waffe und schießt Matt in den Kopf. Dann George. Ihre Körper fallen leblos zu Boden. Ich weiß, dass ich nichts für sie tun kann. Sie sind tot. „Wie schade. Ich mochte George.“ „Gut“, sagt der Mann mit der Waffe. „Sieht so aus, als hättest du dir gerade eine Fahrt durch die Stadt verdient.“ Er deutet auf die Rückseite des Krankenwagens und grinst. „Steig ein. Du wirst meinen Freund verarzten. Danach werden wir herausfinden, was wir mit dir machen.“ Ich habe es geschafft, die Blutung zu stoppen. Ich rutsche unbehaglich hin und stoße frustriert aus, als ich den Lauf der Waffe gegen meinen unteren Rücken spüre. Einer der Männer fährt den Krankenwagen, der mit den Tätowierungen auf seinem Hals sitzt vorne bei ihm, und der andere, der, den sie Oscar nannten, ist hinten bei mir und hält seine Augen auf mich gerichtet. „Können Sie die Waffe ein paar Zentimeter wegbewegen? Ich versuche, das Leben Ihres Freundes zu retten, und es hilft nicht, wenn das Ding auf mich gerichtet ist.“ Ich glaube, ich höre ein leises Kichern, und dann verschwindet der Druck der Waffe gegen meinen Rücken. Ich arbeite weiter mechanisch, während ich versuche, meine Umgebung wahrzunehmen. Wir sind mit normaler Geschwindigkeit unterwegs und fahren seit über zwanzig Minuten in Richtung Osten. Vielleicht fahren wir nach Paradise Valley. Man sagt, dass einige kriminelle Bandenchefs dort leben, tief in der felsigen Wüste, in riesigen Luxusvillen. Der verletzte Junge schreit vor Schmerzen, als ich anfange, die Gaze aus der Wunde zu entfernen. „Was zum Teufel machst du?! Das tut weh!“, schreit Oscar hinter mir. „Ich kann ihm keine Schmerzmittel geben, ohne die Wunde zu vernachlässigen“, sage ich und atme frustriert aus. „Wenn du den Sanitäter nicht getötet hättest, wäre das viel einfacher.“ „Kein Witz…“ Ich werfe einen kurzen Blick über meine Schulter und sehe, dass er lächelt. Seine Augen sind hellblau, und er hat eine scharfe Linie von seiner Augenbraue zur Seite seines Kopfes rasiert. Es ist keine Narbe – nur eine stilistische Wahl. Der verletzte Junge hat die gleiche Linie, wenn auch nicht so ausgeprägt. „Warum bist du nicht nervös? Wir haben dich entführt und deine Kollegen getötet, und du scheinst überhaupt nicht betroffen zu sein.“ „Es gibt nichts.“ Ich antworte nicht. Ich arbeite schweigend weiter. Ich war schon in schlimmeren Situationen, und es ist nicht das erste Mal, dass jemand eine Waffe auf mich richtet. Im Moment ist das Einzige, was zählt, das Leben des Jungen zu retten. „Wie heißt du?“, frage ich ihn. Der Junge zuckt vor Schmerzen zusammen und schaut seinen Freund über meine Schulter an. „Was zum Teufel spielt das für eine Rolle?“, zischt der Typ hinter mir. „Ich habe nicht mit dir gesprochen“, antworte ich. „Wie heißt du, Junge?“ Er wirft wieder einen Blick über meine Schulter und schnaubt, sein Gesicht ist vor Schmerzen verzerrt. „Nur zu, antworte. Es ist ja nicht so, dass sie lange genug leben wird, um es jemandem zu erzählen“, sagt Oscar auf Spanisch. Ich nehme an, er denkt, ich kann ihn nicht verstehen, aber er irrt sich. Viele meiner Kameraden in der Armee waren Latinos. Ich spreche fließend Spanisch, aber das ist nichts, was ich zu enthüllen plane. Ich lasse sie lieber glauben, dass ich keine Ahnung habe, was sie sagen. „Beni“, murmelt der Junge mit zusammengebissenen Zähnen. „In Ordnung, Beni. Ich brauche dich, um tief durchzuatmen und still zu halten, damit ich die Wunde lösen und dir ein Beruhigungsmittel geben kann. Es wird dich nicht vollständig einschläfern, aber es wird gegen die Schmerzen helfen. Kannst du das für mich tun?“ Er nickt, und ich zähle bis drei, bevor ich meine Hände wegziehe. Das Blut strömt nicht sofort aus dem Loch, also bewege ich mich schnell, greife eine Spritze und fülle sie, bevor ich sie in seinen Infusionsbeutel injiziere. Ich kehre an seine Seite zurück, bereit, meine Arbeit fortzusetzen, als der Krankenwagen plötzlich quietschend zum Stehen kommt. Ich fluche leise, als ich feststelle, dass die Austrittswunde auf seinem Rücken wieder angefangen hat zu bluten. „Endstation. Du wirst im Haus weitermachen“, sagt der Mann hinter mir und drückt mir die Waffe wieder an den Kopf. „Ich brauche eine sterile Umgebung und die chirurgische Ausrüstung im Krankenwagen.“ „Du wirst sie haben. Die Jungs werden alles reinbringen. Jetzt steig aus.“ Ich tue, was mir gesagt wird, schweigend und ohne Protest. Draußen angekommen, merke ich, dass die Nacht bereits hereingebrochen ist. Ich blicke mich um. Ich war nicht weit entfernt – ich hatte Recht. Wir sind in Paradise Valley, auf einem Grundstück, das ein Privatgrundstück zu sein scheint. Der Ort, den Oscar als Haus bezeichnete, ist eigentlich eine riesige Villa aus Glas, Stahl und Steinverkleidung, umgeben von schwach beleuchteten Gärten und einem Wasserfall in der Mitte. Die Eingangstür ist über drei Meter hoch und aus massivem, hellem Holz. Das Bauwerk ist riesig, zweistöckig und U-förmig – zumindest von dem, was ich von diesem Winkel aus sehen kann. Wenn ich nach oben schaue, entdecke ich einen Balkon entlang der Fassade und weiter entfernt einen Pool mit Glaswänden. „Beweg dich weiter“, befiehlt der tätowierte Mann und drückt mir die Waffe an die Seite. Wir treten ein, und ich höre sie auf Spanisch sprechen. Der Mann mit den Tätowierungen – den ich schließlich Gambo nennen höre – befiehlt ihnen, das Spielzimmer zu räumen, und schiebt mich weiter vorwärts. Ich scanne schnell meine Umgebung und zähle mindestens ein Dutzend bewaffnete Männer. Die meisten von ihnen scheinen Soldaten niedrigen Ranges zu sein. Oscar und dieser Gambo-Typ sind diejenigen, die Befehle geben, und die anderen gehorchen ohne Frage. Ich suche nach einem Schwachpunkt – irgendeiner Nachlässigkeit oder Sicherheitslücke, die ich nutzen könnte, um zu entkommen. Ich muss hier raus, bevor sie entscheiden, dass ich nicht mehr nützlich bin und ich so ende wie meine beiden Kollegen. Ich weiß, dass sie versuchen werden, mich zu töten – so viel ist klar. Was ich nicht weiß, ist, wie ich sie aufhalten werde oder ob ich bereit bin, mein Versprechen zu brechen, zu überleben.