In den frühen Septembertagen lag eine gewisse Trostlosigkeit über Peacefield. Das Waisenhaus lag in unheimlicher Stille da, ein krasser Gegensatz zu den leuchtenden Herbstfarben, die draußen zu sprießen begannen. Maria Adams, die Leiterin, näherte sich zögernd der Tür am Ende des dritten Stocks. "Lenore, dein Vater ist hier", sagte sie leise. Momente dehnten sich zu einem unangenehmen Schweigen, bis die Tür knarrend aufging. Das Mädchen dahinter, ihre Stimme noch schwer von den Resten des Schlafs, fragte: "Wo ist er?" Marias Gesichtsausdruck war eine verworrene Mischung aus Besorgnis und Widerwillen, als sie antwortete: "Unten." Ohne ein Wort schob Lenore Smedley ihre Hände in die Taschen ihrer übergroßen Jacke und schlurfte in ihren abgetragenen Pantoffeln die Treppe hinunter. Troy Smedley wartete schon eine gefühlte Ewigkeit. Er stand da, seine Geduld am Zerreißen, bis Lenore endlich erschien. Sein Ton war sofort und befehlend. "Pack deine Sachen. Wir fahren sofort zurück nach Jinslenburg." Troy, in seinen Vierzigern, trug einen scharf geschnittenen Business-Anzug, seine Augen funkelten von der Klugheit eines erfahrenen Geschäftsmannes – doch da war auch eine Härte in ihnen, eine kaum verhüllte Verachtung für die Tochter, die vor ihm stand. Lenore lehnte lässig am Geländer, ein Fünkchen Trotz in ihren Augen. "Heute nicht", sagte sie mit einem neckenden Unterton. Troys Kaffeetasse knallte mit einer Wucht auf den Tisch, die durch den Raum hallte und eine Gruppe neugieriger Kinder am Eingang erschreckte und auseinanderstob. Troy fuhr auf: "Ich bin den ganzen Weg gekommen, und du sagst mir, heute nicht?" Er posierte wie ein Mann, der glaubte, seine Anwesenheit sei ein großes Ereignis. Lenore legte den Kopf schief und täuschte Ernsthaftigkeit vor, als sie antwortete: "Es geht wirklich nicht." Es gab ein Spiel am Abend, das sie besuchen musste. Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: "Außerdem habe ich dich nicht gebeten, mich abzuholen." Ihr Ton triefte vor Spott und entzündete Troys Zorn. "Wenn es nicht um deine Mutter ginge, wäre es mir egal, wenn du da draußen tot umfällst", schoss er zurück, die Worte scharf genug, um die Luft zu durchschneiden. Ein Lachen entfuhr Lenores Lippen, tief und gefährlich. "Meine Mutter ist schon lange tot." Troy war kurz aus dem Gleichgewicht gebracht, seine Fäuste an den Seiten geballt. In seinem Herzen war Lenore einst ein süßes, zerbrechliches Mädchen gewesen, das von allen verehrt wurde. Aber das Trauma dieser schicksalhaften Explosion – die ihre Mutter getötet hatte, als sie erst vier war – hatte sie völlig verwandelt. Die wolfsartige Wildheit, die von ihr ausging, war weit entfernt von der zarten Porzellanpuppe, die sie einst gewesen war. Um eine gute Umgebung für das Aufwachsen seiner jüngeren Tochter zu schaffen, konnte Troy Lenore nur nach Peacefield schicken, in die abgelegene und arme Heimatstadt. 'Über ein Jahrzehnt ist vergangen, und doch bleibt sie aufsässig. Wenn da nicht der bevorstehende Meilenstein ihres achtzehnten Geburtstags wäre... Sie muss bis dahin unter meiner wachsamen Aufsicht bleiben', dachte Troy bei sich. Seinen Ekel unterdrückend, sagte er kalt: "Solange ich hier bin, wirst du gehen, ob es dir passt oder nicht." 'Nachdem Lenore in Peacefield zurückgelassen wurde, war Amanda, ihre Großmutter, ihr einziger Anker, bis Amandas Tod, als sie acht war, sie wieder hilflos zurückließ.' 'Obwohl sie eine Familie und einen Vater hat, verbringt Lenore ihre Tage im Waisenhaus und kämpft mit dem Stich der Verlassenheit. Es ist nur normal, dass sie ihren Vater hasst', dachte Maria, während sie den Austausch zwischen Vater und Tochter mit wachsendem Unbehagen beobachtete. Es war nicht so, dass sie eingreifen konnte; der Konflikt zwischen Lenore und Troy war ein ungestümer Sturm, der knapp unter der Oberfläche brodelte. Maria warf Lenore oft Blicke zu, bereit, sie davon abzuhalten, die Kontrolle zu verlieren. Schließlich durchbrach Lenore die Spannung, ihr rebellischer Geist flackerte auf, als sie seinen Blick erwiderte. "Du weißt, warum du mich zurückhaben willst; tu nicht so, als wäre es für meine Mutter. Sie ist weg." Troy kannte die Wahrheit. Viola, seine verstorbene Frau, hatte ein beträchtliches Vermögen hinterlassen. Es war in einer Bank in der Peace Avenue in Jinslenburg eingeschlossen und würde Lenore erst zugänglich sein, wenn sie achtzehn wurde. Die genaue Summe war ein Geheimnis, aber es wurde gemunkelt, dass sie beträchtlich sei. Troy konnte die Verbindung zu Lenore nicht vollständig abbrechen, bis er das Vermögen in die Hände bekommen konnte. Da er sah, dass sie sich nicht so leicht seinem Willen beugen würde, holte Troy tief Luft und schluckte seinen Zorn hinunter. Er spuckte zwischen zusammengebissenen Zähnen: "Ich lasse dich spätestens übermorgen vom Fahrer abholen." Damit stürmte er aus dem Raum. Als Lenore ihn gehen sah, konnte sie ein Gefühl der Verachtung nicht unterdrücken. Maria näherte sich ihr, Sorgenfalten auf ihrem Gesicht. "Wenn du wirklich nach Jinslenburg gehst, was ist, wenn..." "Keine Sorge." Lenore zuckte mit den Schultern, ein verschmitztes Lächeln umspielte ihre Lippen. "Ich bin schließlich der kleine Dämon von Peacefield. Wer könnte mich schon schikanieren?" Ihre kühne Haltung und ihr rebellischer Geist schienen durch, als sie sprach. Maria mühte sich, ihre eigene Stimmung aufzuhellen, da sie die Ursprünge von Lenores Titel kannte. Es stimmte; Lenore hatte sich den Spitznamen für ihre explosiven Reaktionen verdient – aber sie erfolgten immer als Reaktion auf jemanden, der sie zuerst provozierte. 'In der Sicherheit des Waisenhauses ist Lenore furchterregend; in der Großstadt, inmitten ihrer Komplexität und mit dem drohenden Schatten ihres Vaters, wird alles anders sein. Was ist, wenn sie die Kontrolle verliert? Aber ich kann nichts tun, um sie aufzuhalten', seufzte Maria in Gedanken. Gerade in diesem Moment summte Lenores Handy in ihrer Tasche. Sie warf einen Blick auf den Bildschirm, wandte sich ab und verabschiedete sich lässig von Maria. "Also dann. Ich gehe zum Laden."