*Wenn ich schon eines unzeitigen Todes sterben müsste, könnte ich mir wohl kaum einen schlechteren Ort dafür aussuchen als den Grund der Tasmansee.* Eingebettet zwischen Australien und Neuseeland, ist "The Ditch" (die Grube) eines der unruhigsten Gewässer der Welt – tausend Seemeilen unbezähmbarer Meeresströmungen und noch unberechenbareres Wetter. Hier wurde auch die erste wissenschaftlich anerkannte Aufnahme eines waschechten Sirenengesangs gemacht. Zumindest ist das die gängige Theorie. Der Audioclip ist nur acht Sekunden lang, aber die Melodie ist klar, selbst für ungeübte Ohren, und das ist genau das, was sie ist – eine Melodie. Der Diskurs innerhalb der wissenschaftlichen Gemeinschaft nach ihrer Entdeckung war… beträchtlich. Worin sich die meisten jedoch einig sind, ist, dass die Frequenz des Gesangs zu hoch ist, um zu einem Wal zu gehören, zu gemessen, um irgendein anderes Lebewesen zu sein, das in der Region heimisch ist, und dass noch nie, nie ein anderes Geräusch wie dieses so tief unter dem Meeresspiegel aufgefangen wurde. Aber ich weiß, dass es mehr als das ist, schreibe ich, mein Stift gräbt Gräben in die Seiten meines Notizbuchs, während meine Handschrift immer heftiger wird. Ich klinge verrückt, aber ich schwöre, dass ich es schon einmal irgendwo gehört habe. Natürlich nicht im wirklichen Leben... aber in meinen Träumen. Mein Atem stockt bei der Erinnerung an Schuppen auf meiner Haut und den Duft von Petrichor und Salzwasser. Dann ergeben vielleicht die monatelangen schlaflosen Nächte endlich einen Sinn. Wenn sich alles als wahr herausstellt, wenn wir tatsächlich die Existenz von Meeresleuten beweisen, dann... vielleicht werde ich mich zum ersten Mal in meinem Leben ganz fühlen. Mit Gottes Segen. Eine Welle trifft den Trawler und lässt das Boot scharf zur Seite kippen, zusammen mit mir und allem anderen in meiner winzigen Koje, das nicht bereits festgenagelt ist. "Um Himmels Willen…", murmle ich und stemme mich gegen die nächste unvermeidliche Kollision. Wenn wir es schaffen, lange genug am Stück zu bleiben, um überhaupt die Quelle des Gesangs zu finden, kritzele ich gereizt, bevor ich mein Journal zuknalle und mich auf die Füße stemme, nur um prompt wieder auf meinen Hintern geschleudert zu werden, als der Trawler erneut erzittert. "Verdammt!" Kaum hat der Fluch meine Lippen verlassen, klopft es kurz an meiner Tür. Bevor ich antworten kann, knarrt die Tür auf und der Kopf meines Professors lugt durch den Spalt. "Hast du dich nicht verletzt, Zuckerpuppe? Der Kapitän sagt, wir sind in eine weitere raue Stelle geraten." Ich verziehe das Gesicht, als Stans Augen meinen Körper abtasten – zweifellos um sicherzustellen, dass sein Augenschmaus noch in einem Stück ist. Der Mann ist ein wandelnder Widerling, aber wie immer gebe ich mein Bestes, es zu verbergen. Stan ist an einem guten Tag nicht gerade professionell, aber Gott helfe dem armen Kerl, der versucht, sein Verhalten zu korrigieren; für einen Mann, der auf die Fünfzig zugeht, kann er ausgesprochen kleinlich werden. "Ja, ist mir aufgefallen", brumme ich und nehme widerwillig die Hand an, die er mir anbietet, um mir wieder auf die Beine zu helfen. Ein weiterer Abschnitt rauen Wassers lässt das Boot schwanken, und Stan ist da, um mich an seine Brust zu drücken: "Whoa! Immer mit der Ruhe, Süße." Seine Stimme wird heiser, und ohne mit der Wimper zu zucken, beginnen seine Hände zu wandern, von meinen Schultern meinen Rücken hinunter. Ich ziehe mich zurück, kurz bevor er versucht, mir an den Hintern zu greifen. "Ich glaube, ich werde überleben, Professor. Obwohl, man sollte meinen, ich wäre es inzwischen gewohnt; ich glaube nicht, dass wir in den letzten drei Tagen eine Stunde ruhige Fahrt hatten." Sein Gesicht verzieht sich vor Enttäuschung, aber er fährt fort. "Das ist das Leben in The Ditch", kichert er und rückt dann einen Schritt näher an mich heran. "Ich habe dir gesagt, als wir das Ufer verlassen haben, das Meer ist kein Ort für eine Frau. Wenn es dir alles zu viel wird, komm und such mich. Ich hätte nichts gegen einen Kabinenpartner, wenn du verstehst, was ich meine." Sein Blick wird schwer, als seine teichwasserfarbenen grauen Augen auf meine Lippen fallen. "Besonders nicht einen so feurigen wie dich." Ich suche mental nach dem diplomatischsten Weg, um zu sagen: "Nicht in deinem Leben, du schmieriger Idiot." Aber als sich meine Lippen öffnen, deutet er es als Einladung, die Lippen zu spitzen und sich vorzulehnen. Ich keuche, meine Hände sind bereit erhoben, um ihn zurückzustoßen. Gerade in diesem Moment hallt der lauteste Donnerschlag, den ich je gehört habe, durch das Boot. Rufe kommen von oben – Aufforderungen, sich festzuhalten, nur wenige Augenblicke bevor der Abend eine höllische Wendung nimmt. Entlang des Korridors werden die Türen von der Heftigkeit der Schiffsbewegungen aufgerissen. Stan kesselt mich gegen die nächste Wand ein und sperrt mich zwischen seinem Körper und den Trümmern ein, die an uns vorbeifliegen, als Forschungsmaterialien und die persönlichen Gegenstände der Besatzung aus ihren Zimmern fliegen. "Wir sind in einen Sturm geraten!", keuche ich. "Kein Scheiß, Zuckerpuppe", murmelt Stan, sein Ton scharf in einem schlechten Versuch, die Angst zu verbergen. "Stan! Professor Wilcox!" Ein anderer Student, Will, erscheint oben auf der Treppe, die zum Deck führt. Er ist völlig durchnässt und zittert, aber von dem fast manischen Glanz in seinen Augen glaube ich nicht, dass es Angst ist. "Das Hydrophon… Sie müssen sich das anhören!" "Das Hydrophon? Bist du sicher?", ruft Stan zurück, und Will nickt und winkt ihm zu, sich zu beeilen. "Geh in mein Zimmer und rühr dich verdammt noch mal nicht, hast du mich verstanden?" Anscheinend geht Stans Sorge um mich so weit, als er zur Treppe rennt und mich am Türrahmen festhalten lässt. "Vergiss es!", schreie ich und renne ihm nach. Wenn das Hydrophon etwas aufgefangen hat, werde ich nicht herumsitzen und warten, bis ich es als Letzte höre. Wenn Geschichtsbücher über diesen Tag geschrieben werden, werde ich nicht auf eine Fußnote reduziert, weil ich Angst vor ein wenig Donner und Blitz hatte. Ich gehe die Treppe hinauf und komme ins Schleudern. Okay, vielleicht ist es doch etwas mehr als ein wenig Donner und Blitz. Vor meinen Augen wird der Tag zur Nacht, als dicke Sturmwolken plötzlich die Sonne auslöschen, als ob es sie nie gegeben hätte. Der Wind heult, als ich die Kabinentür aufstoße, der Regen peitscht mir ins Gesicht. Das Deck ist ein Wirbelwind der Aktivität, der Sturm wirft unser Schiff wie ein Kinderspielzeug hin und her. Ich blinzle durch die Wassermassen und erkenne Stans Gestalt, die über die Tiefseeortungsgeräte gebeugt ist, sein Gesicht wird vom Schein des Bildschirms beleuchtet. Ich marschiere auf ihn zu, meine Stiefel rutschen auf dem nassen Deck. "Professor! Was haben Sie gehört?", schreie ich über das Tosen des Sturms hinweg. Stans Kopf schnellt hoch, seine Augen sind wild vor Aufregung. "Vergiss das Hydrophon. Wir haben den Bastard auf Film!" Er drückt mir den Monitor in die Hände, sein Grinsen ist animalisch. Mein Herz rast, als ich auf den Bildschirm starre. Die Silhouette ist unverkennbar. Die Form entspricht dem Meermann aus meinen Träumen, der mich seit Monaten heimsucht. "Dies ist derselbe Ort, an dem das ursprüngliche Lied aufgenommen wurde. Es kann nicht von derselben Quelle stammen… oder doch?", murmle ich, meine Stimme ist über dem Sturm kaum zu hören. Mein Puls beschleunigt sich. Könnte es wirklich er sein? Könnte der Meermann aus meinen Träumen dasselbe Wesen sein, das vor fünf Jahren die Richtung meines Lebens verändert hat? Stan stößt einen Jauchzer aus und packt mich um die Taille, gerade als ein Blitz den Himmel spaltet und eine riesige Welle über den Bug bricht. "Du kannst es fragen, sobald wir es an Land gezogen haben", schreit er, seine Augen leuchten mit einer manischen Intensität. Ich friere ein. "An Land ziehen? Aber wir sollen doch nur seine Verhaltensmuster beobachten und verfolgen." Stans Griff verstärkt sich, seine Nägel bohren sich in meine Haut. "Der Fischmensch, der mir gerade einen verdammten Nobelpreis einbringen wird, hat sich gerade auf einem goldenen Tablett angeboten." Seine Stimme dröhnt über den Sturm und zieht die Aufmerksamkeit der Besatzung auf sich. "Niemand verlässt diesen Ort ohne diesen Fisch, habt ihr mich gehört? Holt ihn rein, ihr salzigen Ficker! Wir haben es geschafft!" Ich sehe entsetzt zu, wie Stan die Besatzung zusammentrommelt und das Tiefsee-Schleppnetz in das dunkle, aufgewühlte Wasser wirft. Der Sturm verstärkt sich, als ob sich die Elemente gegen uns verschwören würden. Der Regen peitscht seitwärts und sticht mir ins Gesicht, und das Deck kippt mit jeder Welle gefährlich. Die Besatzung bewegt sich mit fieberhafter Entschlossenheit, ihre Rufe werden vom Sturm übertönt. Stan steht am Steuer und bellt Befehle, seine Augen weichen nie von der Stelle ab, an der das Netz in den Abgrund stürzt. Die Ausrüstung des Bootes stöhnt unter der Belastung, das Netz zieht etwas Enormes ein. "Hoch damit! Hoch damit!", brüllt Stan, seine Stimme überschlägt sich vor Aufregung. Ich umklammere das Geländer, mein Herz schlägt mir bis zum Hals, als das Netz aus dem aufgewühlten Meer auftaucht. Der Jubel der Besatzung übertönt den Sturm, als das Netz höher steigt und gefährlich schwankt. Mein Atem stockt, als ich es sehe – denselben kraftvollen, zappelnden Schwanz aus meinen Träumen. Er ist es. Ich habe ihn gefunden. Vielleicht liegt das daran, dass ich Nautische Kryptozoologie an der Llewellyn University studiere, der weltweit führenden Institution für Tiefseeerkundung.