24 Es ist Samstag. Der Regen hat diese Woche Tag und Nacht unaufhörlich gefallen, nur um dann in Nieselregen überzugehen, nur um erneut an Kraft zu gewinnen und auf den durchnässten Boden zu prasseln. Ich sitze in meinem Büro mit Dantes Brief in meinen Händen und blicke aus dem Fenster auf den tristen Nachmittag. Der Sund ist ein trübes Eisengrau, sein Wasser unruhig, von böigen Winden zu weißen G