4 Ich stehe mit dem Brief in der Hand am Küchenfenster und lese ihn im grauen Nachmittagslicht noch einmal. Und noch einmal. Und noch einmal, weil er so bizarr ist, dass mein Gehirn sich weigert, irgendwelche plausiblen Erklärungen dafür zu finden. Wahrscheinlich, weil es keine gibt. Das Deckenlicht flackert wieder auf und erhellt den Raum. Ich werfe die Arme in die Luft und sage zur Decke: "Ach, hättest du das doch getan, als Herr Alles-ist-toll Eddie hier war!" Dann falte ich den Brief, stecke ihn zurück in seinen Umschlag, lege ihn auf den Tisch und schenke mir ein Glas Rotwein ein. Ich kippe es hinunter und beschließe impulsiv, dass ich sicherstellen muss, dass das Haus sicher ist. Ich gehe von Zimmer zu Zimmer und überprüfe Fensterriegel und Türschlösser, bis ich zufrieden bin, dass ich fest eingeschlossen bin. Danach setze ich mich an den Küchentisch und mache eine Liste. Ich denke immer am besten mit einem Stift in der Hand. MÖGLICHE ERKLÄRUNGEN • Jemand will dich verarschen. Das streiche ich sofort durch, denn offensichtlich will mich jemand verarschen. Die Frage ist, warum? Und warum jetzt? • Dieser Dante hat den Artikel in der Zeitung über den Unfall gesehen • Er wittert Geld • Er versucht, einen einsame-Witwe-Betrug abzuziehen Sobald ich das aufgeschrieben habe, glaube ich, den Nagel auf den Kopf getroffen zu haben. Er sitzt schließlich im Gefängnis. Um dorthin zu gelangen, musste er etwas Schlimmes tun. Der Mann hat also das, was man höflich als kompromittierte Moral bezeichnen könnte. Wahrscheinlich durchforstet er die Todesanzeigen in den Zeitungen und schickt diese Briefe an neue Witwen überallhin, in der Hoffnung, dass eine von ihnen anbeißt und ihm zurückschreibt, damit er eine Beziehung anknüpfen und sie dazu verführen kann, ihm große Summen Geld zu schicken. Aber der Brief ist zu seltsam, um Köder für einen Betrug zu sein. Und zu spezifisch. Er hätte einfach sagen sollen, dass er ein einsamer Mann ist, der einen Brieffreund sucht, und nicht, dass er meine Haut noch schmecken kann. Oder dass er die Form meiner Seele kennt. Was soll das überhaupt bedeuten? Was bedeutet das alles? "Nichts", murmele ich und starre den Umschlag an. "Es ist ein Betrug." Ich gehe der Frage, wie ein Brief auf meinem Küchentisch ankommen konnte, ohne dass ich wusste, wie er dorthin gelangt ist – schon wieder –, bewusst nicht nach, weil ich vermute, dass ich weitere Gedächtnislücken habe und ihn selbst aus dem Briefkasten geholt habe. Ich schöpfe ein wenig Trost aus der Tatsache, dass der Brief von dem mysteriösen Dante keine feindseligen Untertöne hatte. Zugegebenermaßen gruselig mit dem ganzen "Ich kenne dich"-Getue, aber zumindest droht er mir nicht mit Gewalt. Obwohl er das wahrscheinlich gar nicht könnte. Ich glaube, ich habe irgendwo gelesen, dass Gefängniskorrespondenz überwacht wird. Er würde wahrscheinlich Ärger bekommen, wenn er versuchen würde, eine gewalttätige Drohung per Post zu verschicken. Nicht, dass er einen Grund hätte, eine Drohung zu schicken. Michael hatte keine Feinde, und ich auch nicht. Wir sind ein durchschnittliches Ehepaar der Mittelschicht, beide überarbeitet und übermüdet, so dass unsere Vorstellung von Spaß darin besteht, uns freitagabends auf dem Sofa zusammenzukuscheln und einen Film anzusehen. War. Unsere Vorstellung von Spaß war es, zusammen einen Film anzusehen. Das werden wir nie wieder tun. Die plötzliche Enge in meiner Brust macht es unmöglich zu atmen. Benommen lege ich meinen Kopf auf meine Unterarme und höre dem Regen zu, der wie tausend Fingernägel gegen die Fenster klopft. "Er ist nur ein Idiot, ein Schwerverbrecher, der versucht, eine schutzbedürftige Frau auszunutzen", sage ich zur Tischplatte. Es macht mir nicht besser. Tatsächlich macht es mir schlechter. Für wen hält sich dieser Kerl, mir so einen Mist zu schicken? Wer auch immer er ist, er hat eindeutig psychische Probleme. Ich richte mich abrupt auf. Vielleicht ist das es ja. Vielleicht versucht er gar nicht, mich abzuzocken. Vielleicht ist der mysteriöse Dante einfach nur verrückt. Ich bin mir nicht sicher, was ich mehr empfinde: Empathie oder Beklommenheit. Ich meine, wenn der arme Kerl nur eingesperrt ist, weil er irgendeine psychische Krankheit hat, die nicht diagnostiziert wurde, und er eigentlich Medikamente bekommen sollte, anstatt eingesperrt zu werden, ist das eine Sache. Andererseits hat er etwas getan, um im Gefängnis zu landen. Was, wenn es etwas Gewalttätiges war? Er könnte gefährlich sein. Ich nehme den Brief aus dem Umschlag und lese ihn noch einmal. Ein seltsamer Impuls veranlasst mich, ihn an meine Nase zu halten und zu schnuppern. Ein schwacher Hauch von Zeder und Rauch steigt in meine Nase. Und noch etwas, erdig und moschusartig, wie der Duft eines Mannes. Oder eines Tieres. Der Gedanke beunruhigt mich. Ich falte den Brief schnell zusammen, schiebe ihn zurück in den Umschlag, bringe ihn dann nach oben in mein Schlafzimmer und stopfe ihn hinten in meine Wäscheschublade. Dann gehe ich zurück nach unten, melde mich an meinem Computer an und suche nach Dachdeckern in Seattle. Als zwei Tage später die Türklingel läutet, bin ich in der Waschküche und falte Handtücher. Ich gehe zur Haustür, in der Hoffnung, dass dieses Mal eine echte Person da sein wird, wenn ich sie öffne. Ist sie auch. Und er ist alles, was der süße, lächelnde Eddie nicht ist. Seine Größe und Statur sind sofort einschüchternd, ebenso wie sein steiniger Gesichtsausdruck. Er hat dunkles Haar, dunkle Augen und einen dunklen Bart, der ein kantiges Kinn bedeckt. Er trägt verwaschene Jeans, abgenutzte Arbeitsstiefel und ein jägergrünes, geknöpftes Hemd, dessen Ärmel bis zu den muskulösen, tätowierten Unterarmen hochgekrempelt sind, und sieht aus, als wäre er gerade aus dem Wald gekommen, nachdem er sich eine Hütte aus Bäumen gebaut hat, die er mit einer Axt gefällt hat. Zu meiner großen Überraschung finde ich ihn sexy. Das ist überraschend, weil er überhaupt nicht mein Typ ist. Ich mag den adretten Wall-Street-Typ. Ein Mann mit ein oder zwei Hochschulabschlüssen, ausgezeichneter Hygiene und einem fundierten Verständnis dafür, wie ein 401(k) funktioniert. Dieser Kerl sieht aus wie der Gründer eines Untergrund-Fightclubs. Er steht schweigend in der Tür und starrt mich intensiv an, bis ich sage: "Kann ich Ihnen helfen?" "Aidan." Als klar wird, dass er das alles ist, was er sagen wird, gehe ich davon aus, dass er jemanden namens Aidan sucht, von dem er glaubt, dass er in diesem Haus wohnt. "Tut mir leid, hier gibt es keinen Aidan." Sein steiniger Gesichtsausdruck flackert mit etwas, das Verachtung zu sein scheint. "Ich bin Aidan. Von Seattle Roofing." Er deutet mit dem Daumen über seine Schulter auf den weißen Pickup in der Einfahrt, auf dessen Seite der Firmenname in roten Buchstaben steht. Verlegen lache ich. "Oh! Tut mir leid, ich dachte, Sie kommen erst nächste Woche." "Hatte eine Lücke im Zeitplan", sagt er ohne einen Hauch von Wärme. "Dachte, ich schaue mal vorbei. Wenn es jetzt ungünstig ist –" "Nein, nein, das ist großartig", unterbreche ich und schwinge die Tür weiter auf. "Bitte, kommen Sie herein." Er tritt über die Schwelle. Sofort wirkt das Foyer kleiner. Ich schließe die Tür hinter ihm und deute in Richtung Küche. "Ich zeige Ihnen, wo die Lecks sind, wenn Sie dort anfangen wollen?" Er antwortet mit einem wortlosen Nicken. Ich habe das Gefühl, ein tollwütiger Wolf folgt mir, als wir uns auf den Weg in die Küche machen. Nein, kein Wolf. Etwas Größeres und noch Gefährlicheres. Ein Gorilla vielleicht. Oder ein Löwe. "Daher kommt also das Wasser", sage ich und zeige auf die Küchendecke. "Ich hatte einen Handwerker da, der sich die Elektrik angesehen hat. Er hat sich auch das Dach angesehen und etwas davon gesagt, dass das Deck in der Nähe des Turms ausgeschnitten und ersetzt werden muss." Aidan schaut nicht an die Decke. Sein kühler, stetiger Blick bleibt auf mich gerichtet. "Haben Sie die Elektrik repariert bekommen?" "Nein. Nicht wirklich." "Was denn nun? Nein oder nicht wirklich?" Er lächelt nicht, wenn er das sagt. Es ist kein Hauch von Verspieltheit in seinem Tonfall oder Gesichtsausdruck. Er ist nicht gerade feindselig, es ist nur so, dass ich den Eindruck habe, er wäre lieber irgendwo anders auf der Welt als hier. Ich nehme mir einen Moment Zeit, um zu antworten, weil ich mir nicht sicher bin, ob ich diesen Kerl überhaupt in meinem Haus haben will. Ich finde ihn mit jeder Sekunde irritierender. "Der Handwerker sagte, er könne keine Probleme mit der Verkabelung feststellen, aber ich habe immer noch Probleme." Aidan grunzt. "Ich werde es mir ansehen." "Machen Sie auch Elektrik?" Seine dunklen Augen treffen meine. "Ich mache alles." Er sagt es tonlos, als hätte ich seine Männlichkeit zutiefst beleidigt. Als ob er nicht glauben kann, dass ich nicht schon beim Anblick von ihm erkennen konnte, dass er Captain Capable ist. Ich wünschte, jemand anderes wäre hier, damit ich mich umdrehen und eine vernünftige Person fragen könnte, was sie von Aidans Problem hält, aber da ich allein bin, muss ich es selbst herausfinden. "Machen Sie auch den Eindruck eines Menschen, der weiß, wie man höflich ist? Das könnte von Zeit zu Zeit nützlich sein. Zum Beispiel jetzt gerade." Seine Brauen ziehen sich über seinen Augen zusammen. "Wollen Sie Ihr Haus repariert haben oder wollen Sie eine Teeparty veranstalten, gnädige Frau?" Sein unhöflicher Ton lässt mir die Nackenhaare zu Berge stehen. "Ich veranstalte keine Teepartys mit wilden Tieren. Und ja, ich möchte mein Haus repariert haben, aber ich bezahle keine Leute dafür, dass sie gemein zu mir sind. Außerdem heiße ich Kayla. Falls Sie es noch nicht bemerkt haben, Frauen sind echte Individuen. Werden Sie sich jetzt wie ein Mensch benehmen oder gehen Sie?" Er unterdrückt, was auch immer für eine Beleidigung er gerade ausbrütet, und funkelt mich an. Dann blickt er zu den Flecken an der Decke auf und atmet langsam aus. "Tut mir leid", sagt er mit rauer Stimme. "Es waren ein paar schlechte Wochen." Als er schluckt und sich ein Muskel in seinem Kiefer anspannt, fühle ich mich wie ein Idiot. Man vergisst leicht, dass alle anderen Probleme haben, wenn man so sehr in seinen eigenen gefangen ist. Ich sage leise: "Ja, das kenne ich." Er wirft mir einen Blick zu. Misstrauisch, als ob er sich nicht sicher ist, ob ich ihm gleich eine verpassen werde oder nicht, was mir noch schlechter fühlen lässt. "Hören Sie, fangen wir von vorne an." Ich strecke ihm die Hand entgegen. "Hallo. Ich bin Kayla Reece." Er schaut auf meine Hand. Etwas, das einem Lächeln nahekommt, hebt seine Mundwinkel an, verschwindet aber, bevor es sich dazu bekennt, zu bleiben. Er nimmt meine Hand und schüttelt sie feierlich. "Freut mich, Sie kennenzulernen, Kayla. Aidan Leighrite." Seine Hand ist riesig, rau und warm. Wie der Rest von ihm, mit Ausnahme des warmen Teils. Ich lächle und lasse seine Hand los. "Okay. Jetzt, wo das alles aus dem Weg ist, helfen Sie mir bitte mit meinem Dach? Ich bin verzweifelt." Er neigt den Kopf und betrachtet mich. "Stehen Sie immer so schnell über Dinge hinweg?" Ein Bild von Michaels Sarg, der langsam in die Erde hinabgelassen wird, huscht durch meinen Kopf. Mein Lächeln stirbt. Ein Kloß bildet sich in meiner Kehle. Ich sage angespannt: "Nein." Aidans Blick wird schärfer. Ich kann seinem stechenden Blick nicht standhalten. Plötzlich muss ich einfach nur allein sein. Ich spüre schon das heiße Prickeln von Tränen, die mir in die Augen steigen. Ich trete einen Schritt zurück, verschränke die Arme vor der Brust und sage: "Der Dachzugang befindet sich im Kleiderschrank des Hauptschlafzimmers. Im Obergeschoss, erste Tür rechts. Ich lasse Sie sich mal umsehen. Entschuldigen Sie mich bitte." Ich drehe mich um und lasse ihn mitten in meiner Küche stehen. Ich schaffe es kaum in mein Büro und schließe die Tür hinter mir, bevor ich in Tränen ausbreche.