Lieber Dante, Ich habe kein Geld, also such dir jemand anderen, wenn du darauf aus bist. Im Ernst, ich bin pleite. Wer bist du? Was willst du? Warum hast du mich kontaktiert? Du sagtest, du kennst mich, aber das stimmt nicht. Ich kenne niemanden mit deinem Namen, geschweige denn jemanden im Gefängnis. Ich verurteile dich nicht, nur damit du es weißt. Aber ich würde gerne wissen, was du angestellt hast, um dort zu landen. Eigentlich, vergiss es. Ich schreibe jetzt nur, um dich zu bitten, mich nicht mehr zu kontaktieren. Wenn du noch einen Brief schickst, gebe ich ihn meinem Detektivfreund und lasse ihn sich um dich kümmern. Mit freundlichen Grüßen, Kayla 6 Ich brauche eine Weile, um mich zu fassen, spritze mir Wasser aus dem Wasserhahn im Badezimmer ins Gesicht und trockne meine Augen. Dann klebe ich eine Briefmarke auf einen Umschlag, schiebe den Brief hinein, verschließe ihn und bringe ihn zum Briefkasten. Als ich in die Küche zurückkehre, ist Aidan nirgends zu sehen. Ich gehe in die Waschküche und falte die Handtücher fertig, gehe zurück in die Küche und leere die Plastikeimer in die Spüle, stelle sie wieder unter die Tropfstellen auf den Boden und starre dann in den Kühlschrank, auf der Suche nach etwas, von dem ich weiß, dass ich es nicht essen werde, weil ich keinen Appetit habe. Zusammen mit allem anderen ist er mit meinem Mann gestorben. Ich schließe die Tür, lehne meine Stirn dagegen, schließe die Augen und seufze. So findet Aidan mich. „Alles in Ordnung?“ Ich blicke auf und sehe ihn in der Küchentür stehen, der mich mit etwas anblickt, das Besorgnis sein könnte. Oder Alarm, ich kann es nicht sagen. „Ehrlich gesagt? Mir ging es wahrscheinlich noch nie schlechter.“ Ich runzle die Stirn. „War das eine doppelte Verneinung?“ Aidan sagt: „Egal. Ich habe es verstanden. Es geht dir nicht gut.“ Wenn er auch nur annähernd so ist wie die meisten Männer, die ich kenne, würde er sich lieber den Arm abkauen, als die Details zu hören, also wechsle ich das Thema. „Mir geht es besser, wenn du mir sagst, dass du mein Dach reparieren kannst.“ „Ich kann dein Dach reparieren.“ „Oh. Wirklich?“ Sein Gesichtsausdruck wird sauer. Ich habe seine Männlichkeit schon wieder beleidigt. „Entschuldigung. Es ist nur so, dass ich in letzter Zeit keine guten Nachrichten hatte, also freue ich mich, das zu hören.“ Er mustert meinen Gesichtsausdruck. „Du siehst nicht glücklich aus.“ „Bin ich auch nicht. Es war eine Redewendung.“ Wir starren uns schweigend an, bis er sagt: „Du wirst weniger glücklich sein, wenn ich dir sage, wie viel es kosten wird.“ „Sollte ich mich dafür setzen?“ „Keine Ahnung. Neigst du zum Ohnmächtigwerden?“ Ich ziehe die Augenbrauen hoch. „Ich würde fragen, ob du einen Witz machst, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass Humor nicht zu deinem Repertoire gehört.“ „Du kennst mich nicht. Ich könnte urkomisch sein.“ Wir sehen uns an. Keiner von uns lächelt. Das Totenkopf-Tattoo auf seinem Hals sieht aus, als würde es mich grinsen. Ich frage: „Bist du urkomisch?“ Ohne zu zögern, sagt er: „Nein.“ Ich kann nicht anders: Ich lache. „Großartig. Also bin ich nicht glücklich und du bist nicht lustig. Dieses Projekt sollte extrem gut laufen.“ „Außer, dass ich dich gerade zum Lachen gebracht habe, also bin ich vielleicht doch lustig und du bist glücklich.“ Als ich ihn nur anstarre, sagt er: „Warst du jedenfalls für eine Sekunde.“ Ist das komisch? Ich kann nicht sagen, ob das komisch ist oder nicht. Ich fühle mich unbehaglich und befangen und räuspere mich. „Nun. Danke dafür.“ „Kein Problem. Du schaust auf zehntausend.“ Das ist so eine scharfe Kehrtwende, dass mein armes Gehirn einen Moment braucht, um zu kapieren, dass er von dem Preis spricht, den er für die Reparatur des Daches verlangen wird. „Zehn…tausend?“ „Ja.“ „Dollar?“ „Nein, Muscheln. Natürlich Dollar.“ Ich verziehe das Gesicht. „Und du behauptest, du seist nicht urkomisch.“ „Ich schreibe dir den Kostenvoranschlag auf.“ Ohne ein weiteres Wort dreht er sich um und geht aus dem Haus. Ich habe keine Ahnung, ob er geht und mir den Kostenvoranschlag per Post schicken wird oder was, aber er kommt ohne Klopfen sofort wieder herein und setzt sich mit einem Block Papier an meinen Küchentisch. Er fängt an, darauf herumzukritzeln. Er ist so groß, dass Tisch und Stühle aussehen, als gehörten sie in eine Kindergartengruppe. Als er das Blatt Papier vom Block reißt und es mir hinhält, nehme ich es und sehe es mir an. „Arbeitskosten sind achttausend, aber Materialkosten nur zweitausend?“ Er lehnt sich im Stuhl zurück und verschränkt die Arme vor der Brust. „Wenn du willst, bringe ich das ganze Material vorbei und du machst es selbst.“ Besserwisser. „Was ich will, ist ein fairer Preis.“ „Das ist ein fairer Preis.“ „Wie können deine Arbeitskosten so hoch sein?“ „Bist du ein Experte für Baupreise?“ „Nein, aber ich bin ein Experte darin, Mist zu erkennen.“ Ich schnippe mit dem Handgelenk und lasse das Papier knallen. „Und das hier ist Mist.“ Er wirft einen Blick auf meinen Ehering. „Frag deinen Mann, wenn du mir nicht glaubst. Es ist ein faires Angebot.“ Eine Hitzewallung steigt mir den Nacken hoch. Mein Herz beginnt in meiner Brust zu hämmern. Seinen Blick erwidernd, sage ich steif: „Ich bin durchaus in der Lage, meine eigenen Urteile zu fällen.“ Seine Augen verengen sich. Aber nicht so, als wäre er wütend, sondern so, als versuche er, mich zu durchschauen. Dann flackert das Küchenlicht und erinnert mich daran, dass dieses unhöfliche Biest der einzige Mensch ist, der mich außer Eddie, dem kiffenden Hippie, zurückgerufen hat, also sollte ich ihn vielleicht doch noch nicht aus meiner Küche werfen. Ich ziehe einen Stuhl heran und setze mich ihm gegenüber. „Ich habe keine zehntausend Dollar.“ Er sagt nichts. Er starrt mich einfach an. Oh, wie gerne würde ich seinen Kostenvoranschlag nehmen und ihm damit Papierschnitte auf seinen Armen verpassen. Nicht, dass man die Schnitte durch all die Tattoos sehen könnte, aber trotzdem. Es wäre befriedigend. „Ich lüge dich nicht an, Herr Leighrite. Ich habe keine zehntausend Dollar.“ „Es ist Aidan. Und wie lebst du in einem Haus dieser Größe, wenn du kein Geld hast?“ „Das ist eine sehr persönliche Frage, die ich nicht beantworten werde. Und ich habe nie gesagt, dass ich kein Geld habe. Ich habe gesagt, dass ich keine zehntausend Dollar habe.“ Er beugt sich vor, legt diese großen, tätowierten Unterarme auf den Tisch und verschränkt die Finger. „Also verhandeln wir.“ Seine Intensität ist gewaltig, aber ich möchte nicht, dass er denkt, er würde mich einschüchtern. Ich richte mich auf dem Stuhl auf und hebe das Kinn. „Du sagst das so, als wäre Verhandeln dein Lieblingsding.“ „Ist es auch.“ „Hmm. Ich hätte gedacht, potenzielle Kunden mit deinem umwerfenden Sinn für Humor zu bezaubern.“ „Nein. Das ist mein zweitliebstes Ding.“ Wir starren uns wieder an. Wieder einmal lächelt keiner von uns. Schließlich sage ich: „Viertausend.“ Sein Schnauben zeigt, was er von meinem Eröffnungsangebot hält. „Es ist das Doppelte deiner Materialkosten.“