Ich wache auf einem harten Holzboden auf, umgeben von Fremden. Meine Brust brennt noch immer, und mir ist irgendwie schwindelig. Mein Handgelenk schmerzt, und der Raum wirkt viel zu hell. Ich ringe immer noch nach Luft. Scheiße, wo ist mein Inhalator? Ich zwinge mich, mich aufzusetzen, und taste hektisch umher, auf der Suche nach meiner Tasche. Wo ist sie? Panik steigt in mir auf, als ich sie nicht finden kann, was meine Atmung nur noch weiter verschlechtert. Ich blicke wild umher, bis ich meine Tasche entdecke. Sie liegt auf einer Bank, und der Inhalt ist verstreut. Hat jemand meine Sachen durchwühlt? Egal jetzt. Ich brauche meinen Inhalator. Ich mache Anstalten aufzustehen, aber es will mir nicht so recht gelingen. Mein Blick trifft den einer rothaarigen Frau, die in der Nähe meiner Sachen steht. „In- Inhal- ich kann nicht –“, versuche ich die Worte herauszupressen. Sie starrt mich verwirrt an und legt den Kopf schief, während sie versucht zu entziffern, was ich sage. Eine tiefe Stimme hinter mir lässt mich zusammenzucken. „Da ist ein Inhalator bei ihren Sachen“, stellt die Stimme fest. Die Augen der Frau weiten sich vor Verstehen. „Oh, verdammt. Entschuldigung. Ich hol ihn dir“, piepst sie die Worte hervor, als wäre sie verängstigt. Sie greift nach dem Inhalator und sogar nach dem wackeligen kleinen Zwischenstück, das ich immer dabei habe, und reicht mir beides mit einem nervösen, aber freundlichen Lächeln. Ich brauche ein paar Versuche, um das Medikament einzunehmen, und danach noch ein paar Minuten, bis ich meine Atmung wieder einigermaßen unter Kontrolle habe. Niemand versucht, mich anzusprechen; sie warten einfach, bis ich mich wieder gefangen habe. Meine Brust schmerzt immer noch, aber zumindest sollte ich wieder sprechen können. „Danke“, sage ich erleichtert zu der Frau. Sie nickt unkompliziert. Ich nutze die Gelegenheit, meine Umgebung zu mustern. Ich befinde mich in einer kleinen Küche. Sie ist ordentlich genug, obwohl ich von meinem Blickwinkel auf dem Boden aus ein wenig Schmutz unter dem kleinen Bereich zur Essensvorbereitung sehen kann. Die Frau mit den roten Haaren beobachtet mich neugierig; zu ihrer Rechten steht ein ziemlich rundlicher Mann in einer weißen Schürze. Er wirkt umso rundlicher, da er sehr klein ist, wahrscheinlich sogar kleiner als ich, und ich bin für eine Frau von recht durchschnittlicher Größe. Ist er hier vielleicht der Koch? Ist das ein Restaurant? Nein, die Küche ist viel zu klein. Ich rieche auch Alkohol, also vielleicht eine Bar? Der Klang von Musik und Stimmen dringt von irgendwo auf der anderen Seite dieser Wand herein. Eine Bar scheint wahrscheinlich. Ich erinnere mich, dass da jemand hinter mir war, der Besitzer dieser tiefen Stimme. Ich drehe mich um, um zu sehen, von wem sie kam. Wow, nur wenige Meter von mir entfernt kniet auf dem Boden der furchteinflößendste Mann, den ich je gesehen habe. Selbst im Knien kann ich erkennen, dass er groß ist, und nicht nur groß, sondern auch sehr muskulös gebaut. Er hat ein gutaussehendes Gesicht, aber irgendwie macht ihn das nur noch einschüchternder. Sein Ausdruck ist bedrohlich – starrt er mich böse an? Oder hat er einfach nur einen extrem mürrischen Gesichtsausdruck von Natur aus? Seine Augen sind dunkel, ebenso wie sein Haar. Er hat gebräunte Haut und beobachtet mich genauso genau, wie ich ihn beobachte. Er sieht aus wie die Art von Typ, der einen Menschen entzweibrechen und dann ohne Sorge in der Welt davonspazieren könnte, aber trotz alledem glaube ich nicht, dass ich noch die Kraft habe, Angst vor ihm zu haben. Vielleicht, weil er der Frau gesagt hat, sie solle mir meinen Inhalator geben, vielleicht, weil er mit mir auf dem Boden kniet, anstatt über mir zu stehen wie die anderen beiden, oder vielleicht liegt es einfach daran, dass ich meine Grenze erreicht habe und keine Angst mehr aufbringen kann. Ehrlich gesagt fühle ich mich irgendwie betäubt. Außerdem beobachtet er mich immer noch. Ich frage mich, was genau er wohl sieht? Eine siebenundzwanzigjährige Frau, die nicht vom Boden aufstehen kann. Mein dunkler Pferdeschwanz ist unordentlich und fällt mir ins Gesicht, mein Handgelenk blutet, und ich sehe Schmutzflecken auf meinem rosa Shirt. Außerdem glaube ich, dass mir ein Schuh fehlt. Wahrscheinlich starre ich ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Es ist hell hier drin, also kann er vermutlich sehen, dass sie eher grünlich sind als braun, wie sie im Dunkeln wirken. Meine Augen sind wahrscheinlich das Einzige, was ich von meinem Vater habe; ich dachte immer, ich sehe mehr wie meine Mutter aus. Sie war Japanerin und zog als Teenager hierher. Mit meinen Haaren, meinem Hautton und meiner Größe komme ich definitiv nach ihr. Zumindest glaube ich das. Sie starb, als ich klein war, aber mein Bruder hat mir ein paar alte Fotos gezeigt, und ich schwöre, ich sehe genauso aus wie sie. Wie dem auch sei, ich sehe wahrscheinlich furchtbar aus. Ein erschöpftes, menschliches Wrack. Ugh. Ich reiße meinen Blick von dem einschüchternden Mann los, der auf dem Boden kniet, und schaue zurück zu den anderen beiden. Sie blicken beide zwischen ihm und mir hin und her, als würden sie auf etwas warten. Ich habe keine Ahnung, worauf. Soll ich etwas sagen? Nun … das bekomme ich hin. „Wo bin ich?“, frage ich und richte die Frage an niemanden im Besonderen. Die Rothaarige und der Koch tauschen Blicke aus und schauen dann zurück zu dem unheimlichen Typen. In Ordnung, er hat hier eindeutig das Sagen, was mich nicht wirklich überrascht. Ich drehe mich ihm ordentlich zu, kreuze die Beine und versuche, mit ein wenig Würde dazusitzen. Ich nehme an, es wäre würdevoller, vom Boden aufzustehen, aber ich bin mir nicht ganz sicher, ob ich das schon schaffe. Ich falte die Hände im Schoß, hauptsächlich, um nicht nervös herumzuzappeln. Der unheimliche Typ beantwortet meine Frage nicht, stattdessen wendet er sich an die anderen. „Holt den Erste-Hilfe-Kasten. Ihr Handgelenk muss versorgt werden“, befiehlt er. Der Koch hastet eilig davon. Man muss es ihm kein zweites Mal sagen. Der unheimliche Typ beobachtet mich weiterhin, und er hat meine Frage immer noch nicht beantwortet. Er stellt jedoch eine eigene. „Wie ist dein Name?“ Seine Stimme ist leise, aber fordernd. Nicht die Art von Person, die man infrage stellt oder mit der man streitet. Oder vielmehr nicht die Art von Person, mit der die meisten Leute streiten würden. Dennoch scheint er sich um mich zu kümmern, also werde ich ihm antworten, auch wenn er mir noch nicht gesagt hat, wo ich bin. „Ich bin Carina. Carina Akari. Und du? Wie ist dein Name?“, frage ich höflich; es schadet ja nicht, höflich zu sein, oder? Er blinzelt mich an, und das ist das einzige Anzeichen dafür, dass das, was ich gesagt habe, ihn kurz innehalten lässt. Er antwortet langsam. „Du kannst mich Torin nennen“, antwortet er. „Okay, Torin. Freut mich, dich kennenzulernen … glaube ich.“ Ich belohne ihn mit einem schwachen Lächeln. Der Koch kehrt mit einem großen Erste-Hilfe-Kasten zurück. Er ist beinahe komisch groß. Auf welche Art von Vorfällen bereiten die sich damit vor? Er stellt ihn neben mir auf den Boden und blickt dann wieder zu der Rothaarigen. Sie macht einen halben Schritt nach vorne. „Soll ich?“, fragt sie und deutet auf mein verletztes Handgelenk, das mehrere große Kratzer aufweist, die immer noch bluten. „Nein, Laura. Ich kümmere mich darum“, antwortet Torin. Ah, Laura, wenigstens bekomme ich langsam ein paar Namen zu diesen Gesichtern. Wortlos öffnet er den Erste-Hilfe-Kasten und beginnt, die Schnitte an meinem Handgelenk zu desinfizieren. Seine Hände sind sanft, trotz des Brennens des Desinfektionsmittels. „Was ist passiert? Wo bin ich?“, versuche ich es erneut. „Woran erinnerst du dich?“, fragt Torin. Ich versuche zurückzudenken, mein Kopf schmerzt immer noch. „Ich ging von der Arbeit nach Hause. Jemand verfolgte mich. Ich rannte weg und habe mich verlaufen. Ich landete in einer Gasse und der Mann, er war … Da stimmte etwas nicht mit ihm. Ich habe gegen die Tür gehämmert und um Hilfe geschrien und … äh …“ Flackernde Erinnerungsfetzen kommen zurück. Ich brach auf dem Boden zusammen. Da war ein helles Licht, als sich die Tür öffnete. Jemand kam herausgestürmt, jemand … Nein, es war Torin. Die Wolfsmensch-Kreatur versuchte, mich zu packen, aber Torin trat zwischen uns. Die Kreatur griff an und … und … ich weiß nicht genau, was passierte. In einer Sekunde sprang die Kreatur auf Torin zu, und dann wurde sie durch die Gasse geschleudert und Torin war … anders. Größer, er … er hatte Hörner … Und seine Augen waren schwarz, nicht nur die Iris, sondern das ganze Auge. Er war … ich weiß nicht, was er war. Aber er ist definitiv kein Mensch. „Carina? Woran erinnerst du dich noch?“, drängt er. Alle Augen im Raum sind auf mich gerichtet, während sie darauf warten zu hören, was ich zu sagen habe. Ich wende mich wieder Torin zu. „Du hast ihn abgewehrt. Ich habe gesehen … ich weiß nicht genau, was ich gesehen habe. Außer … Gibt es wirklich Monster?“