Kent lehnt seine Schulter gegen die Gitter seiner Zelle, die muskulösen Arme vor der Brust verschränkt. Was tat er in diesem lokalen Gefängnis, das errichtet wurde, um den Überlauf der grassierenden Banden der Stadt aufzufangen? Er war doch ihr König. Und zu glauben, Kent war freiwillig hier. Seine Lippe verzieht sich spöttisch, als er den Kopf schüttelt und sich fragt, ob er die richtige Entscheidung getroffen hat, sich absichtlich fangen zu lassen, um hier reinzukommen, nur um mit dem Direktor sprechen zu können. Zwei blau uniformierte Wärter gehen die Reihe entlang auf ihn zu. "Lippert?", fragen sie. "Der Direktor will Sie sehen." Sie legen ihm Handschellen an und bringen ihn ins Büro des Direktors. Kent setzt sich wortlos auf einen Stuhl vor ihm und wartet, bis die Wärter gehen. "Also", sagt Sven und schließt seine Akte. "Ich bin überrascht, dass Sie die Eier hatten, zu meiner Verhandlungsrunde zu kommen, Lippert. Das ist mutig." Die Öffentlichkeit wusste es nicht, aber Direktor Sven leitet nicht nur dieses Gefängnis, sondern nutzt seine Kontrolle darüber, um einen bedeutenden Anteil an den Machenschaften der Unterwelt der Stadt zu haben. Er ist genauso dreckig wie der Rest von ihnen, und wenn andere Bosse gegen ihn vorgehen? Sperrt er sie ein. Eine ziemliche Trumpfkarte in dieser Welt, in der das Einzige, was einen Gangster aufhält, ein Gefängnisaufenthalt ist. "Ich bin bald genug wieder draußen", antwortet Kent und lehnt sich in seinem Stuhl zurück. "Wir müssen über Ivan reden." "Ivan?", Sven sieht ihn aufmerksam an. "Er ist ein Angsthase." Kent schüttelt langsam den Kopf. "Er ist nur ein Kind, aber er fasst im Heroingeschäft Fuß. Aber weil er grün hinter den Ohren ist, hat er nicht den Biss oder die Ressourcen, um damit umzugehen." Er hält einen Moment inne und mustert Sven. "Er wird in die Ecke gedrängt", fährt Kent fort, "und das macht ihn rücksichtslos. Er kommt nicht zu den Treffen der Familien, er tötet nach Belieben – Made Men, ebenso wie Wise Guys. Er muss gestoppt werden, Sven. Oder er wird es für uns alle ruinieren." Sven lehnt sich in seinem Stuhl zurück und überlegt. Kent stählt sich und starrt Sven an. Antony, sein Cousin und Stellvertreter, hatte ihm gesagt, es sei töricht, sich monatelang einsperren zu lassen, nur um mit Sven zu sprechen. Aber Kent hatte ein Bauchgefühl, dass dies die richtige Entscheidung war. Ein Bündnis mit Sven gegen Ivan würde sich auszahlen. Und zwar gewaltig. "Ich verstehe Ihren Punkt", sagt Sven und atmet durch die Nase aus. "Ivan ist zu groß für seine Hosen, was? Es ist ein empfindliches Ökosystem", sagt er und hält seine Hände wie eine Waage hin, um das Gleichgewicht zu demonstrieren. "Wir müssen alle unsere Rolle spielen. Wenn er zu weit geht, zerstört er es für uns alle." Sven nickt und überlegt sich seine nächsten Worte, bevor er fortfährt. "Ich muss zugeben, Lippert, ich bin beeindruckt von Ihrer Beharrlichkeit in dieser Angelegenheit. Ich habe gute Arbeit geleistet, mich zu isolieren, mich zu schützen, aber Sie haben einen Weg hinein gefunden. Nicht jeder würde auf mein Terrain kommen und so lange bleiben, nur für ein Treffen mit mir. Das respektiere ich. Sie sind ein echter Capo, ein guter Kerl. Ich bin froh, das zu wissen." Kent nickt und bestätigt schweigend dieses Bild von ihm. Genau so sollte Sven sich fühlen. "Ivan ist ein tollwütiger Hund", sagt Kent. "Wir müssen ihn zur Strecke bringen. Ich stelle die Muskeln zur Verfügung; ich bitte nur darum, dass Sie uns lassen. Greifen Sie nicht ein. Was die Beute angeht... wir teilen fünfzig-fünfzig." Sven beäugt ihn und überlegt. "Ich will achtzig-zwanzig, für meine Zustimmung, Sie das regeln zu lassen." Kent lässt seine Frustration nicht durchblicken. Es ist ihm ehrlich gesagt egal, ob Sven alles nimmt – Sven hat Macht, aber er ist notorisch knapp bei Kasse, ein Problem, das Kent nicht hat. Aber er kann sich nicht überrumpeln lassen. "Sechzig-vierzig", sagt er streng. Sven zuckt mit den Schultern, stimmt noch nicht zu, drängt die Sache aber auch nicht weiter. "Was ist mit den anderen Bossen?", fragt er. "Erwarten Sie Gegenwind von Alden?" Kent schüttelt schnell den Kopf. "Alden ist abgelenkt. Seine Leute leiten das Geschäft, aber er hat einen neuen Hinweis auf sein verlorenes Kind." Er winkt ab und tut es ab. "Er wird keine Partei ergreifen." Sven nickt, schenkt ihm ein kleines Lächeln, und Kent erkennt, dass Sven das bereits wusste. Sven hat vielleicht kein Bargeld, aber er handelt mit Geheimnissen. Wahrscheinlich hat Alden den Hinweis überhaupt erst von ihm bekommen. Kent verengt die Augen und erkennt, dass diese Frage ein Test war. Er mag es nicht, getestet zu werden. "Haben wir einen Deal?" Sven zuckt wieder nichtssagend mit den Schultern. Er dreht sich in seinem Stuhl um und starrt auf einen Kalender an seiner Wand, das Bild eines wunderschönen Weinbergs irgendwo in Europa. "Wissen Sie, ich hatte neulich ein herrliches Glas Wein. Aus Napa. Aber ich muss Ihnen sagen, Lippert", er dreht sich hier um und blickt Kent direkt in die Augen. "Es hat mich ein wenig ausgedörrt, ein wenig... zu trocken." Svens Lippen beginnen sich zu einem kalten Grinsen zu verziehen. "Sie wüssten nicht zufällig... irgendwo anders. Wo ein Mann ein feineres Glas Wein bekommen könnte. Einen richtig guten Drink. Oder?" Kents Augen huschen wieder zum Kalender und erkennen plötzlich, dass das Bild an der Wand ein Bild seines Weinbergs ist, der Kalender wahrscheinlich als Werbegeschenk für Touristen produziert wurde. Sven wusste genau, was Kent fragen würde, noch bevor er den Raum betrat, und er kannte genau den Preis seiner Kooperation. "Frankreich", sagt Kent langsam, verengt die Augen und starrt Sven an. Vielleicht doch keine so saubere Allianz. "Der beste Wein der Welt kommt aus Frankreich." "Wissen Sie, ich würde diesen Wein gerne probieren", sagt Sven und wendet sich wieder dem Bild zu, ganz unschuldig. "Ich würde auch gerne in die Branche einsteigen. Vielleicht irgendwann etwas Land dort kaufen." "Gemacht", sagte Kent. Es ist den Preis wert. Ein gutes Treffen. Kent verlässt den Raum zufrieden. Als sie den Flur entlanggehen, wendet sich einer der Wärter an ihn. "Wir haben den Befehl, Sie vor der Rückkehr in Ihre Zelle zu Ihrer psychologischen Begutachtung mitzunehmen", informiert er ihn. Kent funkelt ihn an, sagt aber nichts. Der Wärter zuckt mit den Schultern. "Standardprozedere, Lippert. Alle Gefangenen müssen das machen." Kent schweigt und folgt. Sven übertreibt es, lässt ihn sich psychologischen Tests unterziehen, obwohl er morgen hier rauskommt. Er versucht nur, weitere Geheimnisse zu sammeln. Kent folgt den Wärtern zu einer Zementblockzelle am Ende des Flurs und bemerkt, dass sein Anwalt vor der Tür steht. Der Anwalt verdreht die Augen zu Kent und deutet auf seine Uhr, um anzuzeigen, dass er ihn in kürzester Zeit hier rausholen wird. Kent nickt und konzentriert sich dann auf die Tür. Er ist überrascht, als sie sich öffnet, ein Mädchen darin zu sehen. Vielleicht kein Mädchen, eine junge Frau – höchstens dreiundzwanzig. Sie steht auf, sichtlich ängstlich, beißt sich auf die Lippe und spielt mit dem langen roten Pferdeschwanz, der über ihre Schulter fällt. Ihr Mund fällt leicht auf, als sie ihn aufnimmt. Verdammt noch mal, denkt Kent, sein ganzer Körper spannt sich bei dem Anblick von ihr an – diese langen Beine, die vor Angst an den Knien klappern, ihr kurzer weißer Rock, dieser lächerliche Blazer, den sie trägt, damit Leute wie er sie ernst nehmen. Er kann auf einen Blick erkennen, dass sie rein wie frisch gefallener Schnee ist – ehrgeizig, aber arm, begierig darauf, sich zu beweisen. Seine Augen schweifen über sie hinweg und überlegen, wie sie aussehen würde, wenn er ihr diesen Blazer vom Leib reißen würde. Er konzentriert sich wieder auf diese roten Lippen, die leicht geöffnet sind. Sein Atem zischt aus seinem Mund beim Anblick dieser Lippen, bei dem Gedanken, was er mit ihnen anfangen könnte. "Ähm", sagt sie zögerlich. Er lenkt seine Aufmerksamkeit zurück auf ihre juwelenblauen Augen. "Mein Name ist Fay Thompson? Ich bin hier, um Ihr Vorgespräch für die staatliche psychologische Begutachtung zu führen?" Kent knirscht mit den Zähnen und unterdrückt seinen Drang, langsam zu lächeln, angesichts der Tatsache, dass ihre Aussagen als Fragen präsentiert werden. Gott, sie ist perfekt, dieser kleine Engel. Der wilde, angekettete Teil von ihm will wissen, wie sie aussehen würde, wenn ein wenig Schmutz der Unterwelt auf sie geschmiert wäre. "Hallo, Fay", sagt er, seine Stimme tief und hungrig, als er sich vorwärts bewegt und sich auf seinem Stuhl niederlässt. "Wo fangen wir an?"