Da die ersten sieben Schubladen nicht das Richtige für mich zu sein scheinen – und ich mich ehrlich gesagt schon ein bisschen wie die pingelige Goldlöckchen vorkomme, die "zu heiß" oder "zu kalt" sagt – gehe ich zur achten Schublade. Meine Hände werden langsamer, als ich sie aufziehe und das seidigste kleine Nachthemd in Anthrazitgrau sehe. Ich keuche leise, ziehe es an den Spaghettiträgern herau