Da die ersten sieben Schubladen nicht das Richtige für mich zu sein scheinen – und ich mich ehrlich gesagt schon ein bisschen wie die pingelige Goldlöckchen vorkomme, die "zu heiß" oder "zu kalt" sagt – gehe ich zur achten Schublade.
Meine Hände werden langsamer, als ich sie aufziehe und das seidigste kleine Nachthemd in Anthrazitgrau sehe. Ich keuche leise, ziehe es an den Spaghettiträgern herau

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