De verlaten fabriek was overwoekerd met onkruid. Een roestige rode sedan stond voor de ingang geparkeerd. Binnen waren Summer Stewarts handen op haar rug vastgebonden en een strook gele ducttape verzegelde haar lippen, waardoor haar stem werd gesmoord tot wanhopige jammerklachten. Haar witte jurk was bevlekt met vuil en haar slanke, bleke benen waren bloot onder de stof. Een gemaskerde ontvoerder zat gehurkt voor haar, zijn stem hees en raspend. "Mevrouw Stewart, u bent de verloofde van Trevor Larson. Vier miljoen dollar losgeld zou geen probleem moeten zijn. Hier, bel hem zelf maar." Een gehavende oude telefoon werd voor haar voeten gegooid. Zonder een woord te zeggen, rukte de man de tape van haar mond en sneed hij de touwen door die haar handen bonden. Een scherp mes werd tegen haar blanke hals gedrukt. Piep… piep… piep… Na wat als een eeuwigheid voelde, antwoordde eindelijk een lage, koele mannenstem, "Hallo?" Summer trilde hevig. "Trevor, ik… ik ben ontvoerd. Ze vragen vier miljoen dollar losgeld. Kun je… alsjeblieft komen om me te redden?" Er was een korte stilte aan de andere kant voordat Trevors stem nog kouder werd. "Summer, ik heb je al gezegd – Peyton is ziek. Haar laatste wens is om dit huwelijk te hebben. Stop met het maken van problemen." Toen drong het tot haar door. Hun bruiloft was vandaag. Peyton was Trevors eerste liefde, maar er was een terminale ziekte bij haar vastgesteld. Haar laatste wens was om te trouwen met de man van wie ze hield. Toen Summer erachter kwam dat Trevor had ingestemd, had ze zich ertegen verzet. Ze schudde haar hoofd driftig. "Ik maak deze keer geen problemen… ik zweer het! Geloof me alsjeblieft!" Trevors stem bleef emotieloos, ijskoud. "Summer, je zult altijd mevrouw Larson zijn. Waarom kun je niet meer begrip tonen? Mijn geduld raakt op. Je bent te ver gegaan." "Trevor, kan het je echt niet schelen of ik leef of sterf?" Summer klemde haar tanden op elkaar. "Als je me niet komt halen, is het over!" Trevor fronste. Daar gaat ze weer met de dreigementen om het uit te maken. *Summer, waarom kun je je niet gewoon gedragen?* Zijn geduld was op. De ontvoerder griste de telefoon weg. "Meneer Larson, het lijkt erop dat deze vrouw u niets kan schelen? Vier miljoen is slechts kleingeld voor u. Betaalt u of niet?" Op dat moment, in de statige kerk, stond Trevor statig in een strak wit pak, de telefoon in zijn hand. Tegenover hem stond Peyton in een zwierige witte trouwjurk. Buiten ruiste de zeebries door de lucht, terwijl de gasten vol ontzag naar de romantische ceremonie keken. Trevor krulde zijn lippen in een koude grijns. "Betaal niet." De ontvoerder was stomverbaasd. Als hij het had geweten, zou hij Trevors eerste liefde hebben ontvoerd – tenminste, zij was iets waard! Door de telefoon kwam Peytons zachte, zwakke stem. "Trevor, ik ben zo blij dat je mijn laatste wens vervult. Zelfs als deze bruiloft nep is, is het genoeg voor mij om voor altijd te onthouden. Als Summer zo overstuur is dat ze zoiets heeft gedaan, moeten we de bruiloft misschien annuleren." Trevors toon was vastberaden. "Ik heb je een belofte gedaan. Ik zal me eraan houden." De ontvoerder slaakte een gefrustreerde lach. "Trevor, je verloofde is een behoorlijke schoonheid. Ben je niet bang dat we misschien gewoon wat *plezier* met haar zullen hebben?" Trevors stem droop van minachting. "Doe wat je wilt. Als je het daadwerkelijk doorzet, gooi ik er misschien zelfs een miljoen extra bij." Toen ze dit hoorde, dwong Summer de tranen terug die in haar ogen wellen. Ze had vijf jaar besteed aan het najagen van Trevor, het liefhebben van hem, het verwennen van hem, in de overtuiging dat ze op een dag eindelijk zijn bevroren hart zou doen smelten. Maar op het moment dat Peyton terugkwam, ging alles waar ze voor had gewerkt in rook op. En nu hield Trevor een grootse bruiloft met Peyton. De ontvoerder grijnsde boosaardig. "Goed dan, meneer Larson. Aangezien u dat zegt, zullen we het moeten uitvoeren!" Hij hing op en keerde zich terug naar Summer, zijn ogen glinsterend van kwaadaardige intentie. "Mevrouw Stewart, uw verloofde is meedogenloos. Hij *dwingt* ons praktisch om onze gang met u te gaan." Donker lachend duwde hij een pil tussen haar lippen en dwong haar deze door te slikken. … In de kerk voelde Trevor een onverklaarbaar gevoel van onbehagen. Summer die dit soort stunts uithaalde was niets nieuws. Ze had Peyton altijd al niet gemogen, had altijd een sterke vijandigheid jegens haar gehad. En nu, met deze neppe bruiloft, had ze hem dagenlang de stille behandeling gegeven. Maar deze keer was ze te ver gegaan. Ontvoering? Alleen om hem Peyton te laten verlaten? *Ik heb haar door de jaren heen te veel verwend.* Zodra deze neppe bruiloft voorbij was, als Summer zich verontschuldigde, zou hij haar een nog grotere, meer extravagante bruiloft geven. Peyton bekeek Trevors donkere uitdrukking. Ze sloeg haar blik neer en sprak zachtjes. "Trevor, het spijt me. Dit is allemaal door mij." Trevors stem was kalm. "Het is niet jouw schuld." Haar delicate ogen glinsterden toen ze vroeg: "Dus… Gaan we door?" Trevor aarzelde even voordat hij antwoordde: "Ja." Toen ze dat hoorde, krulden Peytons lippen in een sinistere glimlach. *Summer, ik heb je gezegd – je zult me nooit verslaan.* … Summer staarde naar de verbroken telefoon, voelend alsof haar hart eruit was gerukt, bebloed en verscheurd. Op dit moment was alle hoop die ze nog voor hem had volledig verbrijzeld. Ze zou zichzelf moeten redden. Stilletjes reikte ze naar het fruitmes dat de ontvoerder op de grond had laten liggen. Ze wachtte op het juiste moment – en stak de man toen met al haar kracht neer voordat ze naar de magazijndeuren rende. "Shit!" De ontvoerder vloekte woedend. "Pak haar! Laat haar niet ontsnappen!" De drugs begonnen te werken. Summer voelde de hitte door haar aderen stromen, maar ze zette door, sprintte over de verlaten weg, blootsvoets en wanhopig. De voetstappen achter haar kwamen steeds dichterbij… Haar hart bonkte in haar keel. Deze plek was afgelegen, verlaten. Net toen scheurde een strakke, zwarte Porsche – een uiterst zeldzaam model in limited edition – over de weg. Summer aarzelde niet. Liever sterven door een botsing dan in hun handen vallen. Ze kneep haar ogen dicht en gooide zich voor de auto. De banden gierden hevig over het asfalt en sneden door de stilte. De Porsche kwam plotseling tot stilstand – slechts centimeters van haar lichaam verwijderd. De impact deed Summer op de grond vallen. Een paar seconden later zwaaide het autoportier open. Een paar gepoetste zwarte leren schoenen stapten op de grond. Lange, krachtige benen in een maatpak bewogen zich naar voren. De man hurkte voor haar neer. Toen Summer zijn gezicht goed kon zien, sloeg haar hart een slag over. "Jij… jij bent het."