„Heilige Scheiße“, hauche ich, und starre den Mann an, der auf jedem Laufsteg der Welt ein Model sein könnte. Meine Augen gleiten über seine breiten Schultern, sein gemeißeltes Gesicht, sein langes Haar, das hinter seine Ohren gekämmt ist. Gottverdammich, er könnte auf dem Cover eines verdammten Liebesromans sein. Andre reißt mich aus meiner Trance, indem er mich auslacht, eine Hand an mein Kinn l