CARTER "CAZZO." Mi volto sulla schiena, inspiro profondamente e mi porto una mano sulla fronte. Sono fottutamente sfinito, quindi mi prendo un momento per riprendere fiato prima di gettare le gambe oltre il bordo del letto e sedermi, sfilando il preservativo dal mio cazzo che si sta rapidamente sgonfiando. La mia lingua sfiora una goccia di sudore che si aggrappa al mio labbro superiore, e affondo le dita tra i capelli. "No," si lamenta Laura, sporgendo il labbro inferiore. Quasi si lancia attraverso il letto, cercando di raggiungermi quando mi alzo. "Non alzarti ancora, Carter." Alzo il preservativo. Non dovrebbe essere una spiegazione sufficiente, no? "Sto solo buttando via il preservativo, Laura." Le sue sopracciglia chiare si aggrottano. "Lacey." Soffoco una risata. Oops. "Giusto. Scusa. Lacey." "Potremmo ricominciare," dice Lacey mentre butto il preservativo nel cestino del bagno. Appoggio l'avambraccio al muro mentre faccio pipì nel water. Potremmo ricominciare. Mi piace il sesso. Amo il sesso. Ancora meglio quando è con ragazze come Laura. Cazzo. Lacey. Lacey, la bomba bionda sulla copertina di Maxim di agosto dell'anno scorso. Me lo ricordo bene perché me l'ha detto tredici volte al bar stasera. Ho iniziato a contare quando quella parola con la M è uscita dalla sua bocca per la terza volta. Potremmo assolutamente ricominciare, ma ho una gran voglia di vederla andare via. Una gran voglia di un po' di meritata privacy. Contrariamente alla credenza popolare, in realtà apprezzo il mio tempo da solo, anche se potrebbe essere speso meglio con parti del corpo sepolte in ragazze che sono state quasi nude sulla copertina di una rivista a un certo punto della loro vita. Non fraintendermi; Lacey è il tipo di ragazza con cui non ci pensi due volte a finire a letto quando vuoi solo divertirti un po'. Ecco perché abbiamo scopato come conigli negli ultimi trenta minuti senza sosta, dopo che l'ho fatta venire nell'ascensore mentre salivamo qui. Forse mi sentivo generoso, o forse ero dell'umore giusto, ma la verità è che volevo solo farla stare zitta. Voglio dire, l'ho capito le prime dodici volte: era sulla copertina di una rivista. Pensavo che il tredici dovesse essere un numero fortunato, non un cattivo presagio. "Non posso," rispondo finalmente, lavandomi le mani mentre mi controllo allo specchio. Ho un brutto taglio al centro del mio labbro inferiore gonfio. Mi è andata liscia stasera; all'altro ragazzo no. "Ho un volo presto." Il nostro volo è solo a mezzogiorno; semplicemente non voglio che rimanga. Incrociando le braccia sul mio petto nudo, mi appoggio allo stipite della porta e la guardo rannicchiarsi sotto le coperte. Sì, decisamente non succederà. "Probabilmente dovresti andare." Raccogliendo il suo vestito dal pavimento, lo tengo davanti a me in modo che non possa vedere la faccia che sto facendo. Ho delle canottiere più grandi di questa. Non fraintendermi: le stava benissimo. Ho avuto una visione completa di tette e culo nel momento in cui è passata accanto al nostro tavolo e mi ha dato gli occhi da "scopami". Glielo lancio addosso. È tutto quello che ha. Niente reggiseno, niente mutandine. Cazzo, quello avrebbe dovuto essere il mio avvertimento, non è vero? Mi tiro su di nuovo i boxer e pianto le mani sui fianchi, guardandola. Aspettando. Non sta facendo un cazzo, mi sta solo fissando con grandi occhi azzurri. Sembra avere l'impressione che più grandi li fa, più facilmente mi convincerà. Non riesco nemmeno a iniziare a dirle quanto si sbaglia. Mi gratto il cuoio capelluto. Dondolando sui talloni, batto il pugno nel palmo un paio di volte, scandisco un ritmo con la lingua e aspetto che faccia qualcosa, cazzo. Questo è così fottutamente imbarazzante. "Posso rimanere qui stanotte?" la sua voce sommessa finalmente stride. Di nuovo questa domanda. Me lo chiedono ogni volta. Non so perché. È perché vogliono veramente rimanere, o perché ogni donna con cui mi diverto nutre segretamente la speranza di essere quella che cambierà le abitudini di Carter Beckett, per farlo desiderare di sistemarsi? A volte penso che ci sia una scommessa in corso con un premio per la ragazza vincente. Oh, aspetta; c'è. Il premio è lo stipendio a otto cifre del capitano dei Vancouver Vipers. La mia risposta è sempre la stessa. "Non faccio pigiama party." "Ma io..." Il suo mento trema, lo sguardo acquoso tremante. Per l'amor di Dio. Non sopporto le lacrime. Ci siamo incontrati due ore fa; per cosa sta piangendo? "Pensavo che ci trovassimo bene. Pensavo forse... pensavo che ti piacessi." "Mi è piaciuto uscire con te stasera," riesco a dire, passandomi una mano sulla nuca. Il sesso è stato un solido sette su dieci. "Sei stata molto divertente." Il tempo passato ha lo scopo di sottolineare che è finita, che è qui che ci separiamo e probabilmente non ci vedremo mai più, ma invece ha l'effetto opposto. Un ampio e luminoso raggio si diffonde sul suo viso. "Forse potremmo uscire insieme." Oh, per l'amore di— Resisto all'impulso di schiaffarmi una mano sulla faccia. In realtà, non lo faccio. Mi trascino quella merda giù per la faccia al rallentatore prima di strofinarla di nuovo su, il tutto mentre soffoco un gemito. Punti per quello. "Viviamo in paesi diversi." Cazzo, non siamo nemmeno sulla stessa costa. Non potremmo letteralmente essere più lontani. Lei è in Florida, io sono a Vancouver. "Beh, forse potrei... venire a Van—" "No." L'irritazione mi punge la nuca, la mascella si stringe mentre mi volto e trovo i pantaloni che ho gettato vicino alla porta della stanza d'albergo nel momento in cui siamo entrati a razzo qui dentro. Tiro fuori il telefono e apro l'app Uber. "Non ho appuntamenti. Mi dispiace. Non sto cercando niente di serio in questo momento."