Wie aus dem Nichts stürmte ein Teenager-Mädchen, etwa achtzehn Jahre alt, ins Blickfeld, gehüllt in schnittige, schwarze Ausrüstung. Im selben Moment, als die Ärzte sie erblickten, setzte ihr Herz für einen Schlag aus. Sie wirkte scharf, sogar tödlich – viel furchteinflößender, als Dane Grayson sich jemals erträumt hatte. Ihre eisigen Augen fixierten sie, als könnte ihr Blut allein von ihrem Blick gefrieren. Der Chefarzt riss sich als Erster zusammen, sein Gesicht verdüsterte sich. "Was zum Teufel glaubst du, wer du bist?", brüllte er. "Verschwinde aus—" "Knack!" Er beendete den Satz nicht. Ein Schrei entrang sich ihm, als er davonflog und durch einen brutalen Tritt gegen die Wand geschleudert wurde. Die Krankenschwester, die Zach Blut abnahm, starrte mit aufgerissenen Augen. Eine Sekunde war das Mädchen noch an der Tür; jetzt war sie direkt da und überragte sie. Die Hand der Krankenschwester um die fast volle Spritze verkrampfte sich, ein reiner Instinkt. Aber dann umklammerte eine kleine, stählerne Hand ihr Handgelenk und verdrehte es – sanft, aber fest. "Aua!", winselte sie, Schmerz schoss ihren Arm hinauf. Ihr Schrei hallte durch den Raum, schrill und verzweifelt. Raven Valor zuckte nicht einmal mit der Wimper. Vorsichtig zog sie die Nadel aus Zachs Arm. Dann flitzte sie zu der Blutverarbeitungsmaschine in der Nähe und schob den Beutel hinein. In Sekundenschnelle hatte sie eine frische Transfusionsleitung bereit und schob die Nadel mit der Präzision eines Chirurgen zurück in Zachs Vene. Blut floss zurück in ihn, und der Nebel in Zachs Sicht begann sich zu lichten. Blut floss zurück in ihn, und der Nebel in Zachs Sicht begann sich zu lichten. Er blinzelte und mühte sich, durch schwere Lider zu fokussieren. "Raven, Schwester, bist das... du?", murmelte er, seine sanfte Stimme noch schwächer, süß wie geschmolzenes Zuckerwerk. Er hatte ihr Bild gesehen. Dieses Mädchen sah nicht genau so aus – älter, härter –, aber irgendetwas in seinem Bauch sagte ihm, dass sie es war. Die Schwester, von der Oma schwur, dass sie für immer verschwunden sei. Ravens Hand zögerte an der Spritze, nur für einen Sekundenbruchteil. Dann brach ihr Gesicht – normalerweise eine gefrorene Tundra – auf, ein Sonnenstrahl brach hindurch. "Ja", murmelte sie, ihre Stimme sanft. "Ich bin es." Sie streckte die Hand aus, ihre Hand berührte sein lockiges Haar und rieb seinen Kopf. An der Tür standen drei von Ravens langjährigen Crew-Mitgliedern wie erstarrt da und tauschten Blicke aus. Raven war normalerweise über und über am Lächeln, sicher – aber sie wussten, dass es eine Maske war, ein Trick. Das? Diese Wärme? Das hatten sie noch nie in ihrem Gesicht gesehen. Während sie gafften, umschwärmte ein Trupp stämmiger Leibwächter in Schwarz den Eingang. Dann trat Dane Grayson hindurch, mit diesem Leg-dich-nicht-mit-mir-an-Gesichtsausdruck. Er sah, wie Zachs Blut zurück in ihn floss, und spottete: "Na, ist das nicht niedlich." Seine Stimme war leise, mörderisch. In letzter Zeit war er zu ruhig gewesen, dachte er. Die Leute hatten vergessen, was passierte, wenn man sich mit ihm anlegte. Er neigte den Kopf zu seinem obersten Leibwächter. "Schaltet sie aus. Räumt auf", sagte er, flach und emotionslos. "Jawohl, Sir", bellte der Typ und nickte schnell. Mit einer Geste rief er: "Holt sie euch!" Dreißig Sekunden später jedoch... Jeder einzelne Leibwächter – einschließlich des Anführers – lag auf dem Boden und stöhnte, als wären sie von einem Zug überfahren worden. Dane starrte die drei Gestalten an, die ihn jetzt umkreisten – Ravens Crew. Zum ersten Mal brach ein Fünkchen Überraschung durch seine steinerne Maske. Diese drei sahen aus wie Niemande, durchschnittliche Soldaten. Aber verdammt, sie konnten kämpfen. Nicht, dass es ihn sonderlich aus der Fassung brachte. Er taxierte sie, ruhig wie immer. "Drei Millionen Dollar im Jahr, jeder", sagte er, seine Stimme sanft und eisig. "Seid meine Security. Oder sterbt. Eure Entscheidung." Die drei blinzelten, überrascht. Raven, immer noch auf die Transfusion ihres Bruders konzentriert, blickte schließlich auf. Ihre Augen musterten ihn, als wäre er der größte Idiot der Welt. "Dummkopf", schoss sie zurück, ihr Ton triefte vor Spott.