Je mehr Abby ihre Rolle spielte, desto größer wurde Jessicas Ekel. Seit ihrer Kindheit hatte Abby die Kunst perfektioniert, zerbrechlich zu wirken und so das Mitgefühl aller um sie herum zu erwecken. Jedes Unglück, jeder Konflikt wurde unweigerlich Jessica in die Schuhe geschoben. Sie wurde immer als die Böse dargestellt – die herzlose, unvernünftige, die angeblich ihre schwache ältere Schwester "gemobbt" hat. Aber wer mobbte hier eigentlich wen? Wer wurde in diesem Haus zur Bedeutungslosigkeit gezwungen? Wer wurde ständig missverstanden und missachtet? In der Vergangenheit hatte sie alles schweigend ertragen. Aber diesmal nicht. "Richtig. Hau noch fester zu. Sorg dafür, dass es brennt", sagte sie kalt. "Schließlich warst du es, die diesen Kuchen in dein eigenes Gesicht geschmiert hat, nur um dich umzudrehen und mir die Schuld zu geben. Mit solchen schauspielerischen Fähigkeiten solltest du einen Oscar anstreben." Klatsch – Der Schlag hallte deutlich in der Luft. Ein stechender Schmerz explodierte auf ihrer Wange. Jack hatte sie geschlagen. Ein metallischer Blutgeschmack füllte ihre Kehle. Sie schluckte ihn hinunter und blieb stehen. Sie sah Jack an – ihren Verlobten, mit dem sie seit der Highschool zusammen war. Für einen langen Moment starrte sie ihn einfach an, ihr Verstand weigerte sich zu verarbeiten, was gerade geschehen war. Er hatte sie geschlagen. Aber… Es war einmal, da hatte Jack sie fest umarmt und geflüstert: "Jess, welche Liebe dir in deiner Familie gefehlt hat, werde ich dir ersetzen." Und jetzt? Er hatte seine Hand gegen sie erhoben – für Abby. Hinter ihm stieß Abby ein leises, unaufrichtiges Murmeln aus. "Jack, wie konntest du Jess schlagen? Sie ist meine kleine Schwester." Die Stimme ihres Vaters folgte unmittelbar danach. "Jessica, mach die Augen auf und sieh! Abby setzt sich trotz allem immer noch für dich ein. Und was hast du ihr angetan?" Schmerz wand sich durch ihr Inneres, verdrehte sich, zerriss. Ihr Blick wanderte über die Gesichter um sie herum – ihren Vater, ihre Schwester, ihren Verlobten. Es war immer so. Wo immer Abby war, war sie die Sonne, und alle anderen kreisten nur um sie herum. Aber es spielte keine Rolle. Sieben Tage. Sieben weitere Tage, und alles würde vorbei sein. Sie würde gehen. Diesen elenden Ort verlassen. Diese Leute verlassen. Sie öffnete den Mund, um zu sprechen, aber bevor sie es konnte, stieg ihr erneut eine Welle von Übelkeit in die Kehle. Sie drehte sich schnell weg und verschwand in ihrem Zimmer, bevor es jemand sehen konnte. Hinter ihr weinte Abby weiter und wiederholte die gleichen alten Sätze. "Es ist alles meine Schuld." Und die anderen? Sie taten, was sie immer taten – ihr die Schuld geben. Im Badezimmer spritzte sich Jessica kaltes Wasser ins Gesicht. Dann, die Hände am Waschbecken festklammernd, hustete sie heftig. Blut quoll aus ihren Lippen. Es dauerte mehrere lange Momente, bis sie sich stabil genug fühlte, um sich zu bewegen. Sie griff in ihre Tasche, holte die letzten beiden Pillen, die sie noch hatte, heraus und schluckte sie. Morgen. Sie musste morgen ins Krankenhaus gehen, um mehr Medikamente zu holen. Es war zwei Wochen her, seit sie zur Untersuchung gegangen war, zwei Wochen, seit ihr gesagt worden war, dass sie an Magenkrebs im fortgeschrittenen Stadium litt. Ein Jahr, hatten sie gesagt. Mehr oder weniger. Zuerst hatte sie sich geweigert, es zu glauben. Aber schließlich hatte sie es akzeptiert. Der Tod war für alle unvermeidlich. Ihr Tod kam nur früher als erwartet. Sie wandte ihre Aufmerksamkeit dem offenen Koffer auf ihrem Bett zu. November. Paris würde kalt sein. Die Temperaturen lagen zwischen 8 und 15 Grad Celsius, mit häufigem Regen. Sie packte dicke Pullover, Mäntel und Schals ein. Sommerkleidung auch – nur für den Fall. Als sie fertig war, war ihr Koffer bis zum Rand gefüllt. Dann öffnete sie ihren Laptop und meldete sich auf der Verkaufsseite an, um Dutzende ihrer Designstücke zum Verkauf anzubieten. Ihre Eltern hatten sie nie so geliebt wie ihre Schwester. Das war klar. Aber zumindest hatten sie sie in diese Welt gebracht und großgezogen. Das zählte etwas, vermutete sie. 250.000 Dollar. Das wäre ihre letzte Rückzahlung für all die Jahre der Erziehung, trotz der Vernachlässigung. Nachdem alles erledigt war, überkam sie die Erschöpfung. Sie wollte gerade schlafen, als der Bildschirm ihres Telefons aufleuchtete. Es war ein neuer Beitrag von Abby. Neun Fotos – Geburtstagstorte, Geschenke, Familie, Freunde. Ein perfektes Tableau des Glücks. Die Bildunterschrift lautete: [Vielen Dank, Papa, Mama und Jack, für all eure Liebe. Alles Gute zum 23. für mich. Für immer eure kleine Prinzessin.] Bitterkeit kräuselte sich in ihrer Brust, aber sie zwang sie hinunter. Und dann klingelte ihr Telefon. Es war eine Videoanruf-Anfrage von Abby. Sie zögerte, den Anruf anzunehmen. Aber dann kam ihr ein Gedanke. Sie drückte auf Aufnahme, schaltete das Mikrofon ein und nahm ab. In dem Moment, als die Verbindung hergestellt war, füllte Abbys Gesicht den Bildschirm, selbstgefällig und triumphierend. "Du hast meinen Beitrag gesehen, nicht wahr?", höhnte sie. "Ich habe ihn nur für dich gepostet. Jess, du hättest nie geboren werden sollen. Du kannst niemals gegen mich gewinnen. Und jetzt hält sogar der Verlobte, den du mühsam gefunden hast, zu mir. Dieser Schlag muss wehgetan haben, oder?"