Als ihre Eltern auf sie zugingen, holte Jessica den medizinischen Bericht heraus und reichte ihn ihnen. "Ich hatte nicht vorgehabt, es euch zu sagen", sagte sie. "Aber jetzt, wo ihr es gesehen habt, hat es keinen Sinn, es zu verbergen. Ich habe Magenkrebs im fortgeschrittenen Stadium." Bis zu diesem Moment hatte sie geglaubt – nein, gehofft –, dass sie immer noch ihre Tochter war, dass die Nachricht von ihrer Krankheit eine Art Trauer in ihnen auslösen würde. So sollte es doch sein, oder? Das Herz eines Elternteils, das für sein Kind schmerzt. Aber im nächsten Augenblick zerbrach all das. Ein scharfer, brutaler Tritt landete direkt in ihrem Bauch und ließ sie taumelnd zurückweichen. Sie prallte gegen die Tischkante, ein Schmerz schoss ihr die Wirbelsäule hoch. Sie keuchte, umklammerte den Rand zur Stütze, ihre Augen weiteten sich ungläubig auf ihren Vater gerichtet. "Du… du…" Bevor sie zu Ende sprechen konnte, schlug ihr Vater sie. "Jessica! Bist du zu der Art von Mensch geworden, die dreist lügt?", schrie er. "Wenn Abby uns nicht vorher gewarnt hätte, dass du Blutsäcke gekauft hast, um deine Krankheit vorzutäuschen, hätten wir dir vielleicht sogar geglaubt! Du bist nichts als Ärger!" Jessica holte langsam und zittrig Luft. Sie deutete auf den Bericht, ihre Finger zitterten. Sie wollte ruhig bleiben, logisch sprechen, aber der Schmerz, die Demütigung und die grenzenlose Enttäuschung brachen gleichzeitig über sie herein. Als sie wieder sprach, überschlug sich ihre Stimme, rau vor Emotionen. "Ihr glaubt, ich lüge? Ihr glaubt, ein Krankenhausbericht kann gefälscht werden?" Ihr Vater spottete. "Natürlich kann er das. Heutzutage kann alles gefälscht werden." Etwas in ihr erstarrte. In diesem Moment erkannte sie, dass es keinen Sinn hatte, zu argumentieren. Sie würden ihr niemals glauben. Es war Zeitverschwendung. Also stieß sie ein hohles Kichern aus. "Ihr habt recht. Ich habe mir alles ausgedacht. Es tut mir leid. Ich hätte nicht…" Ihre Mutter unterbrach sie. "Genug. Abbys Hochzeit ist übermorgen. Als ihre jüngere Schwester solltest du ihr helfen, nicht unnötiges Drama verursachen, um Aufmerksamkeit zu stehlen. Es ist lächerlich." Mit einem schwachen Lächeln nickte sie. "Natürlich. Ich werde dafür sorgen, dass alles gut vorbereitet ist. Und ich werde ein ganz besonderes Geschenk für sie bereithalten." Zurück in ihrem Zimmer öffnete sie ihren Laptop und überprüfte ihre Verkaufsbestellungen. Eine weitere Charge war gerade gekauft worden. Es war genug – genug für ein Ticket nach Paris. Dann kontaktierte sie den Hochzeitsmoderator. Sie würde seine Kooperation brauchen. Aber sobald er ihre Anfrage hörte, war seine Antwort schnell. "Auf keinen Fall. Ich lasse mich nicht in so etwas hineinziehen. Meine Aufgabe ist es, die Hochzeit zu moderieren, nicht mich darin einzumischen, wer die Braut ist." "Was ist, wenn ich Ihnen siebentausend zahle?", fragte sie. "Das ist mehr, als Sie mit der Moderation mehrerer Hochzeiten verdienen würden, nicht wahr?" Es folgte eine lange Stille. Am Ende siegte das Geld. "... Na gut", seufzte der Moderator. "Ich mache es." Sie schickte ihm die Dateien – jedes Beweisstück, das sie gesammelt hatte. Fotos, Aufnahmen, Videos, alles. 'Abby, warte nur. Dein Geschenk ist auf dem Weg.'