Mentre i suoi genitori si avvicinavano, Jessica estrasse il referto medico e glielo porse. "Non avevo intenzione di dirvelo," disse. "Ma ora che l'avete visto, non ha senso nasconderlo. Ho un cancro allo stomaco in fase avanzata." Fino a quel momento, aveva creduto—no, sperato—di essere ancora loro figlia, che la notizia della sua malattia avrebbe suscitato in loro una qualche forma di dolore. Era così che doveva essere, no? Il cuore di un genitore che soffre per il proprio figlio. Ma un secondo dopo, tutto questo andò in frantumi. Un calcio secco e brutale la colpì dritto allo stomaco, facendola barcollare all'indietro. Si scontrò contro l'angolo del tavolo, un dolore lancinante le percorse la spina dorsale. Ansimò, aggrappandosi al bordo per sostenersi, gli occhi spalancati di incredulità verso suo padre. "Tu... tu..." Prima che potesse finire, suo padre la schiaffeggiò. "Jessica! Sei diventata il tipo di persona che mente spudoratamente?" urlò. "Se Abby non ci avesse avvertito in anticipo che avevi comprato sacche di sangue per fingere la tua malattia, forse ti avremmo anche creduto! Non sei altro che una fonte di guai!" Jessica fece un respiro lento e tremante. Indicò il referto, le dita che le tremavano. Voleva mantenere la calma, parlare in modo logico, ma il dolore, l'umiliazione e l'assoluta delusione la travolsero tutti in una volta. Quando parlò di nuovo, la sua voce si spezzò, roca di emozione. "Pensate che stia mentendo? Pensate che un referto ospedaliero possa essere falsificato?" Suo padre sogghignò. "Certo che può. Al giorno d'oggi, tutto può essere falsificato." Qualcosa dentro di lei si spense. In quel momento, si rese conto che non aveva senso discutere. Non le avrebbero mai creduto. Era fiato sprecato. Così emise una risata vuota. "Avete ragione. Mi sono inventata tutto. Mi dispiace. Non avrei dovuto…" Sua madre la interruppe. "Basta. Il matrimonio di Abby è dopodomani. Come sua sorella minore, dovresti aiutarla, non causare inutili drammi per rubare l'attenzione. È ridicolo." Con un debole sorriso, annuì. "Certo. Mi assicurerò di preparare tutto bene. E avrò un regalo molto speciale pronto per loro." Tornata nella sua stanza, aprì il suo portatile e controllò i suoi ordini di vendita. Un altro lotto era appena stato acquistato. Era abbastanza—abbastanza per un biglietto per Parigi. Poi contattò il presentatore del matrimonio. Avrebbe avuto bisogno della sua collaborazione. Ma non appena sentì la sua richiesta, la sua risposta fu rapida. "Assolutamente no. Non mi faccio coinvolgere in una cosa del genere. Il mio lavoro è presentare il matrimonio, non intromettermi su chi sia la sposa." "E se ti pagassi settemila euro?" chiese. "È più di quanto guadagneresti presentando diversi matrimoni, no?" Seguì un lungo silenzio. Alla fine, i soldi vinsero. "...Va bene," sospirò il presentatore. "Lo farò." Lei gli inviò i file—ogni prova che aveva raccolto. Foto, registrazioni, video, tutto. 'Abby, aspetta solo. Il tuo regalo è in arrivo.'