CARTER „FUTU-M!” Mă întorc pe spate, inspir brusc și arunc o mână peste cap. Sunt mort de oboseală, așa că-mi iau un moment să-mi trag sufletul înainte să-mi arunc picioarele peste marginea patului și să mă așez, dând jos prezervativul de pe cocoșul meu care se dezumflă rapid. Limba mea șterge o picătură de sudoare care se agață de buza superioară și-mi trec degetele prin păr. „Nu”, se vaită Laura, scoțându-și buza de jos. Aproape că se lansează peste pat, întinzându-se spre mine când mă ridic. „Nu te ridica încă, Carter.” Ridic prezervativul. Ar trebui să fie o explicație suficientă, nu? „Doar arunc prezervativul, Laura.” Sprâncenele ei deschise la culoare se încruntă. „Lacey.” Îmi înăbuș un râs. Ups. „Corect. Scuze. Lacey.” „Am putea să o facem din nou”, strigă Lacey în timp ce arunc prezervativul în coșul de gunoi din baie. Îmi sprijin antebrațul de perete în timp ce urinez în toaletă. Am putea să o facem din nou. Îmi place sexul. Ador sexul. Cu atât mai bine când e cu fete ca Laura. La naiba. Lacey. Lacey, bomba blondă de pe coperta Maxim din august anul trecut. Îmi amintesc asta pentru că mi-a spus de treisprezece ori la bar în seara asta. Am început să număr când acel cuvânt cu M i-a ieșit pe gură a treia oară. Am putea absolut să o facem din nou, dar am o mâncărime să o văd plecând. O mâncărime pentru puțină intimitate bine-meritată. Contrar credinței populare, chiar prețuiesc timpul meu singur, chiar dacă ar putea fi petrecut mai bine cu părți ale corpului îngropate în fete care au fost mai mult goale pe coperta unei reviste la un moment dat în viața lor. Să nu mă înțelegeți greșit; Lacey e genul de fată cu care nu te gândești de două ori să te bagi în pat când vrei doar să te distrezi. De-asta ne-am futut ca iepurii în ultimele treizeci de minute fără pauză, după ce am făcut-o să aibă un orgasm în lift în drum spre aici. Poate că mă simțeam generos, sau poate că eram în dispoziție, dar adevărul e că voiam doar să o fac să tacă. Adică, am înțeles din primele douăsprezece ori—a fost pe coperta unei reviste. Credeam că treisprezece ar trebui să fie un număr norocos, nu un semn rău. „Nu pot”, răspund în cele din urmă, spălându-mă pe mâini în timp ce mă verific în oglindă. Am o tăietură urâtă pe mijlocul buzei inferioare umflate. Am scăpat ieftin în seara asta; celălalt tip nu. „Am un zbor devreme.” Zborul nostru nu e până la prânz; pur și simplu nu vreau să stea. Încrucișând brațele peste pieptul meu gol, mă sprijin de tocul ușii și o privesc cum se cuibărește sub pături. Da, cu siguranță nu se va întâmpla. „Ar trebui probabil să pleci.” Adunându-i rochia de pe podea, o țin în fața mea ca să nu vadă fața pe care o fac. Am maiouri mai mari decât asta. Să nu mă înțelegeți greșit—arăta grozav pe ea. Am avut o priveliște plină de țâțe și cur în secunda în care a trecut pe lângă masa noastră și mi-a aruncat ochii de futu-mă. I-o arunc spre ea. Asta e tot ce are. Fără sutien, fără chiloți. La naiba, ăsta ar fi trebuit să fie avertismentul meu, nu? Îmi trag boxeri înapoi pe picioare și-mi pun mâinile pe șolduri, uitându-mă la ea. Așteptând. Nu face nimic, doar se uită la mine cu ochi mari, albaștri. Pare să aibă impresia că cu cât îi face mai mari, cu atât mai ușor mă voi lăsa influențat. Nici măcar nu pot să-i spun cât de mult se înșeală. Mă scarpin pe scalp. Balansându-mă pe călcâie, îmi bat pumnul în palmă de câteva ori, scot un ritm cu limba și aștept să facă ceva, futu-i. Asta e atât de ciudat. „Pot să stau aici în seara asta?” șuieră în cele din urmă vocea ei liniștită. Întrebarea asta din nou. O primesc de fiecare dată. Nu știu de ce. E pentru că vor cu adevărat să stea, sau pentru că fiecare femeie cu care mă culc speră în secret că ea va fi cea care va schimba obiceiurile lui Carter Beckett, care îl va face să vrea să se așeze la casa lui? Uneori cred că există un pariu cu un premiu pentru oricare ar fi fata câștigătoare. O, stai; există. Premiul e salariul de opt cifre al căpitanului Vancouver Vipers. Răspunsul meu e același de fiecare dată. „Nu fac petreceri în pijamale.” „Dar eu…” Bărbia ei tremură, privirea lăcrimoasă tremurând. La naiba. Nu pot cu lacrimile. Ne-am întâlnit acum două ore; pentru ce plânge? „Am crezut că ne-am înțeles bine. Am crezut că poate…am crezut că-ți plac.” „Mi-a plăcut să petrec timpul cu tine în seara asta”, reușesc să spun, trecându-mi o mână peste ceafă. Sexul a fost un șapte solid din zece. „Ai fost foarte distractivă.” Timpul trecut are menirea de a sublinia că asta s-a terminat, aici ne despărțim și probabil că nu ne vom mai vedea niciodată, dar, în schimb, are efectul opus. O rază largă, strălucitoare se întinde pe fața ei. „Poate am putea merge la o întâlnire.” O, pentru numele lui Dumnezeu— Rezist impulsului de a-mi trage o palmă peste față. De fapt, nu o fac. Îmi trag rahatul ăla încet pe față înainte să-l frec înapoi în sus, totul în timp ce-mi înăbuș un geamăt. Puncte pentru asta. „Locuim în țări diferite.” La naiba, nici măcar nu suntem pe aceeași coastă. Efectiv nu am putea fi mai departe unul de celălalt. Ea e în Florida, eu sunt în Vancouver. „Ei bine, poate aș putea…veni în Van—” „Nu.” Iritarea îmi înțeapă spatele gâtului, maxilarul strângându-se în timp ce mă întorc și găsesc pantalonii pe care i-am aruncat lângă ușa camerei de hotel în secunda în care am intrat aici. Îmi scot telefonul și deschid aplicația Uber. „Nu mă întâlnesc. Îmi pare rău. Nu caut nimic serios acum.”