Ritornai nella mia stanza, chiusi gli occhi, ma il sonno non si faceva trovare. Lasciai uscire un lungo sospiro e toccai leggermente la cicatrice sul mio polso. Il leggero pizzicore non era niente di serio. Dopotutto, le ferite che avevo da piccola erano comuni come respirare. Mia madre non mi permetteva mai di reagire, quindi ero sempre io quella che veniva presa di mira. Spesso tornavo a casa co