Îl târăsc pe Finn de jachetă până în parcarea companiei mele, ignorându-i protestele. În momentul în care suntem în fața mașinii lui, mă întorc brusc spre el. „Ce e în neregulă cu tine?” întreb. „Serios vrei să strici nunta fostei tale iubite? Ți-ai pierdut complet mințile?” Finn își trece o mână prin păr. „Am nevoie de o încheiere, Sloane.” „Nu, Finn. Tu ai nevoie de ajutor profesional. Terapie.” „Nu pot pur și simplu să stau deoparte și să văd femeia pe care o iubesc căsătorindu-se cu altcineva.” Dumnezeule. Vreau să-l lovesc cu pumnul în față. Vreau să-l sărut până uită că Delilah Crestfield a existat vreodată. Vreau să țip până scutur stelele din cer. „Deci care e planul, huh? O să năvălești pe culoar? O să-i ruinezi ziua cea mare? O să-l dai jos pe mire de la altar și să-ți declari dragostea nemuritoare ca un protagonist clișeic dintr-o comedie romantică? Iisuse, Finn, ești mai bun de atât.” „Nu vreau să distrug nunta,” mormăie el. „Pur și simplu… am nevoie să se uite în ochii mei și să-mi spună că s-a terminat.” Îmi taie respirația. Îl urăsc. Urăsc cât de stupid, patetic mai este îndrăgostit de Delilah. Cum după toate astea—după nesfârșitele suferințe—încă mai crede că ea a pus soarele, luna și stelele pe cer. „Ei bine, eu nu merg cu tine,” spun. „De ce nu?” „Pentru că nu vreau.” „Mergi, Sloane. Punct.” „Nu merg.” „Am nevoie de tine.” Oh. Asta e. Cuvintele care mă sparg și mă lasă sângerând în toată parcarea asta. Urăsc cum îmi tresaltă pulsul. Urăsc cum încă mai are puterea asta asupra mea. „Dacă lucrurile… nu merg exact așa cum am plănuit,” continuă el, apropiindu-se, „am nevoie de cea mai bună prietenă a mea alături. Nu sunt sigur că voi supraviețui de unul singur dacă Delilah va merge mai departe cu nunta asta.” Bineînțeles că are nevoie de mine. Întotdeauna are nevoie de mine. L-am tot cusut pe Finn la loc de atât de mult timp, încât probabil că l-aș putea reconstrui din memorie. Cunosc fiecare crăpătură, fiecare fractură. Am ținut bucățile rupte din el în mâini și le-am presat la loc de mai multe ori decât pot număra. Dar sunt obosită. Sunt atât de obosită să-l iubesc când el nici măcar nu s-a gândit să mă iubească înapoi. Înghit nodul din gât și mă forțez să-i întâlnesc privirea. „Nu sunt animalul tău de sprijin emoțional, Finn.” „Te rog, Sloane. N-aș cere dacă n-ar fi important.” Și dintr-o dată, cedez. Pentru că sunt slabă. Pentru că sunt patetică. Pentru că îl iubesc. Îl voi iubi întotdeauna. „Bine,” spun. „Dar când asta va exploda inevitabil în fața ta, nu eu voi aduna bucățile de data asta.” Chiar și când spun asta, amândoi știm că e o minciună. Finn zâmbește, zâmbetul ăla băiețesc, strâmb, care îmi face inima să bată mai repede. „Încheiat.” „Măcar mi-ai luat un bilet la clasa întâi?” „Știi că eu nu călătoresc la clasa economică, Sloane.” „În fine.” Mă întorc pe călcâie și mă întorc în birou. Chiar facem asta. Chiar zburăm peste țară ca să stricăm nunta fostei sale iubite. Ce ar putea merge prost? [[Șapte săptămâni mai târziu]] Aștept la aeroportul regional Asheville de mai bine de o oră, cu valiza sprijinită de picioare. Finn trebuia să mă întâmpine imediat ce aterizez. Dar, bineînțeles, Finn Hartley, maestru al haosului emoțional și al deciziilor proaste, nu e nicăieri de găsit. Am încercat să-l sun. Niciun răspuns. Am încercat să-i trimit mesaje. Lăsat pe citit. Îmi verific telefonul pentru a suta oară. Tot nimic. Bateria e la 12%—suficient cât să chem un Uber și să găsesc cel mai apropiat hotel dacă trebuie. Sunt la câteva secunde de a-mi arunca telefonul de perete când aud torsul scăzut al unui motor care sună ca și cum ar fi ieșit direct din iad—un mârâit adânc, tunător, care face ca mai multe persoane din apropiere să se întoarcă și să se holbeze. Ridică capul la timp ca să văd un Ford Mustang Shelby GT500 negru monstruos oprindu-se în fața mea. Geamul coboară, și—Dumnezeu să mă ajute—bărbatul de la volan arată ca păcatul însuși. E frumos într-un mod care pare greșit. Periculos. Cu maxilarul tăios, părul negru și îmbrăcat în negru complet, ca și cum ar fi pe cale să comită un incendiu sau o crimă. Ochii lui mă măsoară din cap până în picioare, evaluându-mă. Rezist impulsului de a-mi netezi hainele șifonate de călătorie sau de a-mi aranja părul. „Sloane Mercer?” spune el. Clipesc. „Cine ești tu?” „Cred că poți să-mi spui fratele nepotrivit,” răspunde el. „Ce?” „Iartă-mi manierele,” spune el, cu o voce lină, profundă și enervant de sexy. „Sunt Knox Hartley. Fratele lui Finn. Finn m-a trimis să te duc cu mașina la casa părinților noștri.”