La mascella di Ashton si contrasse talmente che pensai si sarebbe scheggiato un molare. Una delle sue mani ebbe un sussulto, come se morisse dalla voglia di afferrarmi, ma si mantenne calmo. Lo fissai. Lui ricambiò lo sguardo. Nessuno dei due batté ciglio. Era una situazione di stallo alla messicana, solo che nessuno aveva una pistola. Le luci si erano abbassate – ma erano sempre state così basse?