Mi faceva male ogni cosa. Ogni volta che riemergevo da quel torpore, un dolore sordo mi assaliva, trasformandosi in un martellante assedio alla mia testa. Tentavo di aprire gli occhi, ma era tutto inutile. L'odore acre e il bip ossessivo di un monitor mi rivelavano senza ombra di dubbio che ero in ospedale. Avrei voluto gridare, chiedere a gran voce se il mio bambino stava bene, ma ogni tentativo si rivelava vano. Prima ancora di poter riprovare, sentii il pizzico di un ago nel braccio e sprofondai di nuovo nell'oblio. Ore, giorni, forse settimane... il tempo aveva perso ogni significato. Quando finalmente riaprii gli occhi, le palpebre si sollevarono docili, rivelandomi le pareti asettiche della stanza che mi teneva prigioniera. La luce al neon mi ferì la vista, ma bastarono pochi battiti di ciglia perché i miei occhi si abituassero. Esplorai rapidamente l'ambiente circostante. Ero in una stanza privata, a giudicare dal mio letto solitario. Le tende, di un colore spento e uniforme, erano scostate, lasciando intravedere un cielo plumbeo e minaccioso che incombeva sulla città brulicante. In quel preciso istante, la porta si aprì e una figura in camice bianco fece il suo ingresso. Un'infermiera, sorpresa ma al tempo stesso sollevata di vedermi cosciente. "Buongiorno, signora Crawford," mi salutò con un sorriso dolce, allungando una mano verso una cartella che, immaginai, racchiudeva la mia storia clinica. Risposi con un cenno del capo, la voce ancora prigioniera in gola. Dopo aver controllato i parametri sul monitor, annuì tra sé, un'espressione di approvazione dipinta sul volto, prima di chiudere la cartella e posare lo sguardo su di me. "Il mio bambino sta bene? La prego, mi dica che è tutto a posto, dopo quello che è successo..." Le parole mi sfuggirono di bocca in un impeto di ansia, suonando quasi stridule. "Ha perso molto sangue, signora Crawford," rispose lei, e serrai la mascella, irritata dal fatto che continuasse a identificarmi con il nome di mio marito. La fissai con occhi socchiusi, esasperata dalla sua reticenza. "Il. Mio. Bambino. Sta. Bene?" scandii ogni sillaba lentamente, con un istinto primordiale pronto a scatenarsi contro Pheobe se solo un capello fosse stato torto al mio piccolo. "Deve calmarsi. Va tutto bene. Il suo bambino è al sicuro, ma ha bisogno di riposo," replicò lei con tono pacato, imperturbabile di fronte alla mia rabbia repressa. Inspirai profondamente, cercando di sciogliere la tensione che mi attanagliava, e un senso di sollievo mi invase al pensiero che la vita che custodivo fosse al sicuro. "Sente dolore?" mi chiese l'infermiera, con una nota di preoccupazione negli occhi. "Ho mal di testa, ma sopportabile." La voce era rauca. Portai la mano alla fronte, sfiorando la fasciatura, e un gemito mi sfuggì quando toccai una zona particolarmente sensibile. "Le porterò un antidolorifico." Si voltò per andarsene, ma avevo bisogno di risposte. "È sicura che sia tutto a posto? Sia io che il bambino?" insistetti, volendo esserne certa. Si fermò, si girò a guardarmi, e per un istante trattenni il respiro. "Ha subito un brutto colpo. Fortunatamente, la ferita alla testa è lieve. Quanto al bambino, è forte e sano. Glielo garantisco." Mi rivolse un sorriso rassicurante e, finalmente, sentii il mio corpo abbandonarsi al rilassamento. "C'è qualcos'altro che vorrebbe sapere?" domandò, e annuii immediatamente. "Da quanto tempo sono qui? E quando potrò tornare a casa?" Avevo bisogno di certezze, perché avrei creduto a qualsiasi cosa, da poche ore a interi mesi. "Tre giorni. Domani potrà essere dimessa, dopo l'ultima visita del medico." Mi informò, e mi limitai ad annuire. Dopo che l'infermiera se ne fu andata, mi portarono un vassoio con una colazione sostanziosa e una coppa di frutta. Avrei dovuto essere affamata, ma non avevo il minimo appetito. Anzi, la vista del cibo mi provocò un senso di nausea. Mi sforzai di mangiare qualche pezzo di frutta, pensando più al bambino che a me stessa. Una volta fuori da lì, avrei dovuto affrontare Dante un'ultima volta, prima di firmare qualsiasi documento. Forse, se fossi riuscita a parlargli da sola, lontano dall'influenza di Pheobe, sarebbe stato più disposto ad ascoltarmi. Uffa, Pheobe. Provavo per lei un odio nuovo, una rabbia feroce e personale. Quella donna spregevole aveva deliberatamente cercato di far male a me e al mio bambino, dopo aver scoperto della mia gravidanza. Per un attimo, mi balenò l'idea che potesse averlo detto a Dante, ma poi realizzai che non l'avrebbe mai fatto, soprattutto se avesse temuto di compromettere la sua posizione. Assalita da mille pensieri, sentii il mal di testa acuirsi. Non era il momento di rimuginare sulla mia situazione. Accanto al vassoio, c'era il telecomando della TV, appesa troppo in alto per essere comoda. L'accesi e il respiro mi si bloccò in gola. Dante e Pheobe erano incollati l'uno all'altra. Lei si stringeva alla sua giacca, mentre lui la cingeva con un braccio. Si baciavano con passione, sorridendosi sulle labbra, e una fitta lancinante mi trafisse il cuore come una lama a doppio taglio. I flash dei fotografi crepitavano incessanti, mentre entrambi salutavano i paparazzi con sorrisi ebri di felicità. Dante la strinse a sé, conducendola verso l'auto che li aspettava. Si fermarono un istante prima di salire, per scambiarsi un altro bacio, prolungato e ostentato, per le telecamere. Per tutto questo tempo, una piccola parte di me si era aggrappata alla flebile speranza che, forse, Dante non fosse così coinvolto come Pheobe voleva far credere. Pensavo di avere ancora una possibilità di rimediare, di farlo ragionare e convincerlo a tornare indietro. Ma vedendolo così, sotto l'assalto famelico dei flash, in quella pubblica ostentazione del loro amore, capii che Dante non avrebbe mai cambiato idea. Aveva fatto la sua scelta, e quella scelta era Pheobe. La tristezza mi invase di nuovo, con una forza devastante. Ripercorsi i momenti del mio matrimonio con Dante. Mi ero impegnata tanto, avevo recitato la parte della moglie perfetta e virtuosa, gli ero rimasta accanto con devozione per tutto il tempo. Non gli avevo mai dato motivo di criticarmi, e a cosa era servito? Non avevo ottenuto altro che dolore. Sbuffai, sentendo gli occhi bruciare e calde lacrime rigarmi il viso. Maledetto! Maledetto per avermi fatto questo. Capii che non aveva senso cercare di farlo ragionare, a meno che non volessi fare la figura dell'idiota. Ma il mio bambino, il mio dolce bambino innocente... Mi accarezzai il ventre con tenerezza, consapevole della piccola vita sacra che custodivo dentro di me. Una vita che meritava di meglio. Sapevo che dovevo andare avanti, lasciarmi tutto alle spalle. Non solo per me stessa, ma per il mio bambino. Era una consapevolezza dolorosa, ma necessaria. Dopo ore di insonnia, dolore rinnovato e lacrime versate, sapevo cosa dovevo fare. La mattina seguente, senza esitazione, cercai il numero di Dante sul telefono e decisi di inviargli un messaggio per mettere fine a tutto questo una volta per tutte. 'Ti prego, mandami i documenti per il divorzio il prima possibile. Li firmerò senza esitazioni. -Sophia.' Il mio dito indugiò un istante sul tasto "invio", ma lo premei prima di potermi pentire. Nell'istante in cui il messaggio fu spedito, mi sentii un po' più leggera. Non mi restava che preparare le valigie e andarmene per sempre.