Trascino Finn per la giacca fino al parcheggio della mia azienda, ignorando le sue proteste. Nel momento in cui siamo di fronte alla sua auto, mi volto di scatto per affrontarlo. "Che diavolo ti prende?" chiedo. "Vuoi seriamente rovinare il matrimonio della tua ex? Hai completamente perso la testa?" Finn si passa una mano tra i capelli. "Ho bisogno di una chiusura, Sloane." "No, Finn. Tu hai bisogno di aiuto professionale. Terapia." "Non posso restare seduto a guardare la donna che amo sposare qualcun altro." Dio mio. Vorrei prenderlo a pugni in faccia. Vorrei baciarlo fino a fargli dimenticare che Delilah Crestfield sia mai esistita. Vorrei urlare fino a far cadere le stelle dal cielo. "Quindi qual è il piano, eh? Hai intenzione di fare irruzione lungo la navata? Rovinare il suo grande giorno? Spingere lo sposo giù dall'altare e dichiarare il tuo amore eterno come un protagonista di una commedia romantica cliché? Gesù, Finn, sei meglio di così." "Non voglio distruggere il matrimonio," borbotta. "Io solo... ho bisogno che mi guardi negli occhi e mi dica che è finita." Mi manca il respiro. Lo odio. Odio quanto stupidamente, pateticamente innamorato sia ancora di Delilah. Come dopo tutto—dopo gli infiniti dolori—pensi ancora che lei abbia appeso il sole, la luna e le stelle. "Beh, io non verrò con te," dico. "Perché no?" "Perché non voglio." "Invece sì, Sloane. Fine della discussione." "Invece no." "Ho bisogno di te." Oh. Eccole lì. Le parole che mi spezzano e mi lasciano sanguinante in tutto questo parcheggio. Odio come il mio polso acceleri. Odio come abbia ancora questo potere su di me. "Se le cose... non dovessero andare esattamente come previsto," continua, avvicinandosi, "ho bisogno della mia migliore amica accanto a me. Non sono sicuro che sopravviverò da solo se Delilah porterà a termine questo matrimonio." Certo che ha bisogno di me. Ha sempre bisogno di me. Ho ricucito Finn così tante volte, che potrei ricostruirlo a memoria. Conosco ogni crepa, ogni frattura. Ho tenuto i suoi pezzi rotti tra le mani e li ho rimessi a posto più volte di quante ne possa contare. Ma sono stanca. Sono così stanca di amarlo quando lui non ha mai pensato di amarmi a sua volta. Ingoio il nodo alla gola e mi costringo a incrociare il suo sguardo. "Io non sono il tuo animale di supporto emotivo, Finn." "Per favore, Sloane. Non te lo chiederei se non fosse importante." E proprio così, cedo. Perché sono debole. Perché sono patetica. Perché lo amo. Lo amerò per sempre. "Va bene," dico. "Ma quando inevitabilmente ti esploderà tutto in faccia, non sarò io a raccogliere i pezzi questa volta." Anche mentre lo dico, sappiamo entrambi che è una bugia. Finn sorride, quel sorriso sbilenco e infantile che fa battere il mio cuore. "Affare fatto." "Almeno mi hai preso un biglietto di prima classe?" "Sai che non viaggio in economy, Sloane." "Come vuoi." Mi volto sui tacchi e torno di corsa in ufficio. Lo stiamo davvero facendo. Stiamo davvero volando dall'altra parte del paese per rovinare il matrimonio della sua ex. Cosa potrebbe mai andare storto? [[Sette settimane dopo]] Sono più di un'ora che aspetto all'aeroporto regionale di Asheville, con la valigia appoggiata alle gambe. Finn avrebbe dovuto incontrarmi non appena fossi atterrata. Ma ovviamente, Finn Hartley, maestro del caos emotivo e delle decisioni sbagliate, non si trova da nessuna parte. Ho provato a chiamarlo. Nessuna risposta. Ho provato a mandargli un messaggio. Letto, ma nessuna risposta. Controllo il telefono per la centesima volta. Ancora niente. La batteria è al 12%—giusto il necessario per chiamare un Uber e trovare l'hotel più vicino, se necessario. Sono a un secondo dal lanciare il telefono contro un muro quando sento il basso borbottio di un motore che sembra uscito direttamente dall'inferno—un rombo profondo e fragoroso che fa voltare e fissare diverse persone nelle vicinanze. Alzo la testa giusto in tempo per vedere una mostruosa Ford Mustang Shelby GT500 nera fermarsi di fronte a me. Il finestrino si abbassa e—Dio mi aiuti—l'uomo al volante sembra il peccato in persona. È bello in un modo che sembra sbagliato. Pericoloso. Mascella affilata, capelli scuri e vestito di nero come se stesse per commettere un incendio doloso o un omicidio. I suoi occhi mi scrutano dalla testa ai piedi, valutandomi. Resisto all'impulso di lisciare i vestiti stropicciati dal viaggio o sistemarmi i capelli. "Sloane Mercer?" dice. Sbatto le palpebre. "Chi sei tu?" "Suppongo che tu possa chiamarmi il fratello sbagliato," risponde. "Cosa?" "Perdona le mie maniere," dice, con una voce suadente, profonda e fastidiosamente sexy. "Sono Knox Hartley. Il fratello di Finn. Finn mi ha mandato a farti da autista fino a casa dei nostri genitori."