تَقَلَّبَتْ إيزابيلا في الفِراش، تَستَيقِظُ تَدريجيًا حَتَّى جَلَسَتْ أخيرًا، ابتِسامةٌ لَطيفةٌ تَنتَشِرُ عَلى وَجهِها كَما تَسلَّلَ دِفءُ شَمسِ الصَّباحِ مِن خِلالِ السَّتائِر. كانَ هُناكَ شُعورٌ غَيرُ مُفَسَّرٍ بِالرِّضا وَالارتِياحِ يَغمُرُها. بَعدَ تَفَقُّدِها لِما حَولَها، لَم تَستَطِعْ أَن تَتَخَلَّصَ مِن شُعورٍ بِأَنَّ لُوكاس كانَ هُنا اللَّيلةَ الماضِية. "نوفا، أَشعُرُ وَكَأَنَّ لُوكاس كان