Zad Hadesa nawet w najmniejszym stopniu nie oddaje skali tego, jak bardzo jestem w tej chwili wściekła. To całkowicie nieadekwatna miara dla czystej, wulkanicznej erupcji gniewu, która właśnie rozrywa moje żyły, grożąc, że strawi mnie od środka. Gwałtownie wyrywam dłonie z miękkiego uścisku Katyi, a ten nagły ruch jest na tyle ostry i wstrząsający, by odciąć kruche ciepło, które próbowała mi ofiarować. Skóra na moich knykciach mrowi od tarcia, ale ledwo to rejestruję. Moja klatka piersiowa faluje, a płuca płoną, jakby powietrze w naszym salonie nagle zamieniło się w popiół. Spoglądam w dół na Kat, która siedzi na naszej niedopasowanej welurowej kanapie z wyrazem twarzy o wiele zbyt spokojnym i wyrachowanym jak na mój gust. W tej ułamku sekundy mój gniew jest tak gorący, tak oślepiająco intensywny, że naprawdę rozważam wyciągnięcie rąk i zepchnięcie jej prosto z poduszek. Moje dłonie drgają od tego pragnienia, a umysł przez chwilę maluje obraz jej postaci, która z hukiem upada na podłogę w plątaninie kończyn i arkuszy kalkulacyjnych agencji PR. Wtedy jednak mój wzrok pada na ostrą, ciężką drewnianą krawędź naszego stolika kawowego, znajdującego się zaledwie kilka cali od jej kolan. Krzywię się w duchu. Jestem zła. Jestem absolutnie, bezsprzecznie rozwścieczona. Ale nie aż tak wściekła, żeby skręcić kark mojej najlepszej przyjaciółce. Jeszcze nie. – Nie wierzę ci! – krzyczę, a słowa wyrywają się z mojego gardła, surowe i wibrujące skumulowaną frustracją z całej dekady. Wyskakuję z kanapy tak szybko, że blokują mi się kolana, i ruszam szturmem w stronę wąskiego korytarza prowadzącego do mojej sypialni. Potrzebuję przestrzeni. Potrzebuję ścian między nami. Potrzebuję być w pokoju, w którym powietrze nie jest gęste od jej oburzających, manipulacyjnych, przekraczających wszelkie granice propozycji. Ale Katya, jak to Katya, nie pozwala mi tak łatwo uciec. Ciężkie stąpanie jej bosych stóp po drewnianej podłodze mówi mi, że jest tuż za mną, odmawiając mi prawa do ostatniego słowa. – Ade, przestań! Całkowicie przesadzasz! – odkrzykuje, a jej głos odbija się echem od oprawionych w ramki plakatów zdobiących nasz korytarz. – To nawet nie jest zła rzecz! Gdybyś tylko zatrzymała się i pomyślała chociaż przez jedną sekundę, zobaczyłabyś, że to genialna okazja! Jej słowa tylko dolewają oliwy do ognia. Zatrzymuję się w miejscu, obracam na pięcie i zrzucam lewy kapeć ze stopy. To pluszowa, głupkowato przerośnięta rzecz, ale w tej chwili wydaje mi się śmiercionośnym pociskiem. Z cichym warknięciem ciskam nim prosto w jej głowę. Katya posiada jednak przerażająco ostry refleks kogoś, kto spędził dzieciństwo grając z ojcem w szybkie łapanie piłki. Nawet nie mruga. Po prostu przechyla głowę w lewo, a kapeć przelatuje obok jej ucha, uderzając nieszkodliwie w ścianę za nią, po czym opada na podłogę. Patrzy na mnie piorunującym wzrokiem, a jej oczy zwężają się w niebezpieczne szparki. Robi krok do przodu i celuje idealnie wypielęgnowanym palcem prosto w mój nos, traktując mnie jak niegrzecznego szczeniaka golden retrievera, który właśnie pogryzł jej ulubioną parę szpilek. – Daj mi jeden ważny, logiczny powód, dla którego jesteś teraz taka zła – żąda, a jej głos zniża się do tego autorytatywnego tonu, którego używa wobec upartych klientów. – Daj mi jeden dobry powód, Adeline, a przysięgam na Boga, że się wycofam i nigdy więcej o tym nie wspomnę. Nienawidzę, kiedy to robi. Absolutnie tego nienawidzę. Wie dokładnie, jak przyprzeć mnie do muru, owijając swoje argumenty w warstwy czystej logiki, które sprawiają, że mój emocjonalny, wyczerpany mózg ma zwarcie. Zapedza mnie w kozi róg, odkłada moje uczucia na listę rezerwową, a potem przejeżdża po mnie walcem, aż w końcu łapię się na tym, że z potakiwaniem zgadzam się na każdy szalony plan, który uknuła. Ale nie dzisiaj. – Właśnie zerwałam z Brooksem! – krzyczę, a mój głos załamuje się pod ciężarem tego wyznania. – Mój dziesięcioletni związek właśnie legł w gruzach, Kat! Dziesięć dni temu myślałam, że wyjdę za mąż. Teraz jestem pośmiewiskiem. Praktycznie przechodzę żałobę, a ty chcesz mnie wrzucić w jakiś cyrk z udawanym związkiem! – Odmowa dostępu – rzuca natychmiast Katya, a jej głos jest chłodny i całkowicie niewzruszony moim emocjonalnym wybuchem. Nawet nie robi przerwy. Zaczyna odliczać na palcach, unosząc je tuż przed moją twarzą. – Po pierwsze: Brooks to dyplomowany, pełnoprawny ludzki śmieć i dobrze o tym wiesz. Po drugie: masz ruszyć naprzód, a nie owijać się kocem użalania się nad sobą. I po trzecie: ten człowiek, będący absolutną maszyną do produkowania czelności, nie tylko cię rzucił, ale natychmiast zaręczył się z kimś innym, a potem miał absolutną, czystą bezczelność, żeby zaprosić cię na swój ślub. Podchodzi bliżej, krzyżując ramiona na klatce piersiowej. Jej oczy wiercą we mnie dziurę, wypełnione mieszanką zaciętej opiekuńczości i absolutnej irytacji. – A nie zapominajmy o wisience na szczycie tego gównianego pucharu. To rejs weselny tylko dla par. Na środku oceanu. Gdzie będziesz uwięziona z nim, jego nową, idealną panną młodą i wszystkimi waszymi starymi znajomymi, którzy bez wątpienia będą za twoimi plecami szeptać litościwe bzdury. Patrzy na mnie, czekając na moją obronę. – Adeline Louise Beaumont. Nie możesz mi chyba poważnie powiedzieć, że planujesz siedzieć w tym mieszkaniu, podczas gdy on będzie żył swoim „długo i szczęśliwie” twoim kosztem. Wzmianka o moim pełnym imieniu, w połączeniu z brutalną, nieupiększoną prawdą jej słów, sprawia, że coś we mnie pęka. Gniew kipi gorący i niekontrolowany. Zrzucam z nogi drugi kapeć i rzucam nim z całej siły, na jaką mnie stać. Tym razem mój cel jest bezbłędny. Kapeć leci prosto do celu, lądując z satysfakcjonującym, miękkim *plaskiem* prosto w jej ramię. – Masz mnie tak nie nazywać! – wściekam się, a moja klatka piersiowa faluje, gdy stoję tak boso, drżąc na zimnych deskach podłogi. – I tu chodzi o zasady, Katya! Zawsze powtarzałaś w kółko, jaki to Brooks jest kontrolujący. Spędziłaś dziesięć lat, wytykając każdą pojedynczą granicę, którą przekroczył, mówiąc mi, jak zarządzał moim życiem. Ale spójrz na siebie! Jesteś równie zła! Trzymałaś jego zaręczyny w tajemnicy przede mną. Pozwoliłaś mi się dowiedzieć w najbardziej upokarzający z możliwych sposobów, a potem miałaś czelność zasugerować mnie do jakiegoś głośnego chwytu PR-owego, nawet nie pytając mnie wcześniej o zdanie! – Nawet nie próbuj wpędzać mnie w poczucie winy – odparowuje Katya, a jej profesjonalne opanowanie ostatecznie pęka, gdy wybucha jej własny temperament. Robi krok do przodu, odkopując z drogi mój drugi kapeć. – Nie zapisałam cię na żadne gówno, Adeline! Zasugerowałam pomysł mojej agencji. Przedstawiłam strategię, a potem od razu wróciłam do domu, żeby z tobą o tym porozmawiać. I nie waż się – nigdy się nie waż – porównywać mnie do tego manipulującego, bezwartościowego łajdaka. Zatrzymuje się, biorąc głęboki, uspokajający oddech. Gniew w jej oczach nie gaśnie, ale osadza się w czymś ciężkim, poważnym i niezaprzeczalnym. Przyszpila mnie spojrzeniem tak intensywnym, że nie potrafię odwrócić wzroku, a moje mury obronne zaczynają kruszyć się pod samą grawitacją jej spojrzenia. – Powiedz mi zatem, Ade, jaki jest twój wielki plan? – pyta, a jej głos zniża się do cichego, zabójczego spokoju. – On organizuje miesięczny rejs weselny. Znam cię. Znam cię, odkąd byłyśmy dziećmi. Jesteś zbyt uprzejma, zbyt przyzwyczajona do zachowywania pokoju i zbyt przerażona perspektywą wyjścia na złamaną, zgorzkniałą byłą, by odrzucić to zaproszenie. Potwierdzisz obecność. Spakujesz walizki, wejdziesz na tę łódź zupełnie sama i spędzisz cztery tygodnie na torturowaniu samej siebie. Będziesz patrzeć, jak szepcze do ucha swojej nowej dziewczynie, będziesz udawać uśmiech, a potem wrócisz do domu i będziesz oczekiwać, że posprzątam roztrzaskane kawałki twojej duszy. Otwieram usta, by się spierać, by podnieść jakąś tarczę obronną, ale nie wydobywają się z nich żadne słowa. Zaciskam wargi w wąską, żałosną linię. Ona ma rację. Niech Bóg mi pomoże, ona ma całkowitą, druzgocącą rację. Pojechałabym. Zmusiłabym się do przetrwania tych tortur tylko po to, by udowodnić, że „wszystko w porządku”, nawet gdyby miało mnie to zabić. Katya wypuszcza długi, powolny oddech, a napięcie opuszcza jej ramiona, gdy uświadamia sobie, że wygrała logiczny argument. Jak zawsze. – Słuchaj – mówi, a jej ton odrobinę łagodnieje. – Nie zamierzam cię do niczego zmuszać. Nigdy bym tego nie zrobiła. Ale jeśli zgodzisz się na ten pomysł... jeśli naprawdę mi w tym zaufasz... nie tylko będziesz miała u boku wspaniałą, medialną osobę towarzyszącą przez cały czas trwania tej przeklętej wycieczki, ale będziesz mogła wetrzeć swoje szczęście bezpośrednio w jego zadowoloną z siebie, arogancką twarz. Podchodzi bliżej, pochylając się, dopóki jej oczy nie zaczynają lśnić nikczemnym, psotnym blaskiem. – Tylko to sobie wyobraź, Ade. Jego była narzeczona... idąca po pokładzie, wyglądająca absolutnie oszałamiająco, trzymająca się za ręce z jego absolutnie ulubionym hokeistą. Zamieram. Słowa wiszą w powietrzu, zimne i ciężkie. *Reid Harrington.* Nie muszę być menedżerką PR i na pewno nie muszę czytać w myślach, by zrozumieć czysty, sejsmiczny impakt tego nazwiska. Brooks miał obsesję na punkcie Reida Harringtona. „Obsesja” nawet w połowie tego nie oddawała; to była patologiczna, ocierająca się o niezdrową fiksacja. W czasach, gdy byliśmy na studiach, cały nastrój Brooksa, jego poczucie własnej wartości i tożsamość zdawały się zależeć od kariery tej gwiazdy hokeja. Zamykam oczy i nagle powraca wspomnienie z drugiego roku studiów, żywe i dusząco szczegółowe. Było chłodne, jesienne popołudnie, a na kampusie wrzało z ekscytacji, ponieważ Reid Harrington pojawił się na krótko i bez zapowiedzi na lokalnym lodowisku. Brooks spędził godziny, próbując się do niego zbliżyć, ostatecznie zdoławszy zamienić z nim dwuminutową rozmowę w pobliżu jego samochodu. Później tego samego dnia, kiedy spotkałam Brooksa na parkingu, byłam wyczerpana po morderczym, trzygodzinnym egzaminie z biologii. Otworzyłam drzwi pasażera jego ukochanego, nadmiernie wypolerowanego samochodu i wślizgnęłam się do środka, opadając na skórzane siedzenie z westchnieniem ulgi. Zanim zdążyłam w ogóle zamknąć drzwi, Brooks dosłownie na mnie wrzasnął. Chwycił mnie za ramię, z uściskiem tak mocnym, że zostawił siniaki, i wyciągnął mnie z pojazdu. *– Co ty kurwa robisz, Adeline? –* ryknął, a jego twarz zalała się brzydką, plamistą wściekłością. *– Złaź do cholery z tego fotela! Reid siedział na nim trzy godziny temu! Siedział dokładnie tam, a ty zniszczysz amulet przynoszący szczęście, który po sobie zostawił!* Myślałam, że żartuje. Naprawdę się zaśmiałam, nerwowym, zdezorientowanym dźwiękiem, i próbowałam wrócić do środka. Ale on trzasnął drzwiami, zamykając mnie na zewnątrz na mrozie. Mieliśmy tam gigantyczną awanturę z krzykami na żwirowym parkingu, a ludzie się na nas gapili. Tego wieczoru drużyna Brooksa przegrała mecz. Kiedy wrócił do naszego akademika, kompletnie stracił panowanie nad sobą. Rzucił swoim sprzętem o ścianę, podszedł tuż pod moją twarz i wrzeszczał przez ponad godzinę. Powiedział, że to moja wina. Twierdził, że moja „głupia, bezużyteczna kobieca energia” zrujnowała szczęście, które Reid zostawił w samochodzie, krzycząc, że *„nie może być z dziewczyną, która, kurwa, nie potrafi posłuchać prostego polecenia”.* Wspomnienie pozostawia w moich ustach gorzki, metaliczny posmak, zimny i ostry. Pamiętam, jak siedziałam tej nocy na podłodze w pokoju Katyi, szlochając w jej ramię, zastanawiając się, co zrobiłam źle. Pamiętam, jak szeptałam przez łzy: *Dlaczego po prostu nie umawia się z Reidem, skoro ten tyle dla niego znaczy?* Katya przygląda mi się teraz uważnie. Triumfalny, psotny uśmieszek nadal błąka się po jej ustach, ale widzę w jej oczach ukryty gniew – tę tlącą się, ochronną furię, którą nosiła w moim imieniu przez dekadę. Wie doskonale, co robi ze mną to wspomnienie. Zna blizny, które zostawił Brooks. Bez słowa odwraca się i rusza w stronę drzwi mieszkania. Wie, że potrzebuję przestrzeni, by ochłonąć, by przetrawić czystą bezczelność tego, co sugeruje, i jest na tyle mądra, by wiedzieć, że naciskanie na mnie w tej chwili sprawi tylko, że jeszcze bardziej się zaprę. Zatrzymuje się w drzwiach, opierając dłoń na mosiężnej klamce. Zerka przez ramię. – Myśl o tym, ile tylko chcesz, Ade – mówi, a jej głos jest cichy, ale niesie za sobą dziwny, elektryzujący ciężar. – Ale ja dziś jem kolację z Reidem. W tej małej tajskiej restauracji na końcu ulicy, tej z prywatnymi lożami. Robi pauzę, pozwalając, by ten szczegół do mnie dotarł. – Nie naciskam cię. Przysięgam, że nie. Ale jeśli się na to zgadzasz... jeśli chcesz odzyskać swoje życie... to mógłby być twój pierwszy oficjalny publiczny występ. Mogę zadzwonić do Reida już teraz i powiedzieć mu, żeby zostawił okulary przeciwsłoneczne i maskę w domu. Możemy pozwolić, by kamery zobaczyły was razem. Wystrój się, Ade. Ale tylko, jeśli naprawdę tego chcesz, okej? Jej oczy łagodnieją, a ostra, wyrachowana ekspertka od PR-u rozpływa się, ustępując miejsca dziewczynie, która trzymała mnie za rękę przez każde złamane serce, odkąd skończyłyśmy siedem lat. – Kocham cię, Adeline. Nawet wtedy, gdy tego nie czujesz. Nawet wtedy, gdy jestem wrzodem na twoim tyłku. Następnie otwiera drzwi i wymyka się, zamykając je cicho za sobą. I wreszcie, po raz pierwszy od, jak mi się wydaje, wielu dni, mogę naprawdę wziąć pełny, głęboki oddech. *** Nigdy nie byłam dobra w makijażu. Siedzę na brzegu mojego niezaścielonego łóżka, wpatrując się w ekran telefonu, gdzie radosna, aż nadto entuzjastyczna influencerka beauty na YouTube wyjaśnia „prostą, niezawodną” metodę nakładania tuszu do rzęs. Sama jej złożoność – baza, podkręcanie, malowanie linii wodnej – sprawia, że mam ochotę wtopić się prosto w materac i nigdy nie wstawać. Mogę policzyć na palcach jednej z idealnie wypielęgnowanych dłoni Katyi, ile razy w całym moim życiu miałam na sobie pełny makijaż. I każdy z tych razów miał miejsce podczas sekretnego nocnego wyjścia z nią – wyjść, o których Brooks nie miał zielonego pojęcia. Podczas tych rzadkich nocy Katya zamykała drzwi naszego mieszkania na klucz, sadzała mnie przed swoją podświetlaną toaletką, unosiła palcami mój podbródek i szeptała: *– Zróbmy cię na bóstwo, kochana.* Wiem, że mogłabym teraz wyjść z pokoju, znaleźć ją i poprosić o pomoc. Wiem, że gdybym to zrobiła, utrzymujące się między nami napięcie natychmiast by wyparowało, ustępując miejsca naszym zwykłym, swobodnym przekomarzankom. Ale nie chcę. Jeszcze nie. Czuję, że muszę zrobić to sama. Osobista deklaracja niepodległości. Brooks nienawidził, kiedy się malowałam. Potrafił prawić mi godzinami kazania o tym, że „naturalne piękno” to jedyna rzecz, o którą szanująca się kobieta powinna dbać. Ale nie chodziło tu o podziw; chodziło o kontrolę. Nie chciał, żeby inni mężczyźni na mnie patrzyli. Nie chciał, żebym posiadała jakąkolwiek pewność siebie, która nie wynikałaby bezpośrednio z jego aprobaty. Pamiętam noc na trzecim roku, kiedy znalazł w mojej torebce maleńką, błyszczącą tubkę błyszczyka o smaku wiśni. Chwycił ją, wszedł marszem do kuchni i wrzucił bezpośrednio do kosza na śmieci, krzycząc, że próbuję wyglądać jak „dziwka” dla jego kolegów z drużyny. Kręcę głową, zmuszając wspomnienie, by wróciło w mroczne zakamarki mojego umysłu. To żałosna, upokarzająca wymówka. Dziesięć lat mojego życia, a ja nawet nie wiem, jak prawidłowo nałożyć tusz do rzęs, bo próbowałam uszczęśliwić toksycznego mężczyznę. Pamiętam wyraz czystej, łamiącej serce litości, którym obdarzyła mnie Katya, kiedy po raz pierwszy jej to wyznałam. Nigdy więcej nie chcę widzieć tego wyrazu na jej twarzy. Odwracam się z powrotem do lustra, a determinacja utwardza się w mojej klatce piersiowej. Siedzę na łóżku, ubrana w najładniejszą, najbardziej odważną sukienkę, jaką posiadam. To przepiękna, ciężka sukienka z białego jedwabiu, którą Katya kupiła mi w zeszłym roku na urodziny. Trzymałam ją ukrytą w głębi szafy, wciąż zapakowaną w foliowy pokrowiec, ponieważ Brooks uznał dekolt odsłaniający ramiona za „zbyt zdesperowany”. Ale Brooksa już tu nie ma. Nie on decyduje o tym, co noszę. Nie on decyduje, kto na mnie patrzy. Sięgam do szuflady i wyciągam parę grubych, złotych kolczyków kół, wsuwając je w płatki uszu. Następnie zbieram moje dzikie, naturalnie czarne loki i upinam je w wysoki, puszysty kucyk. W wilgotności i tak łatwo się kurczą, więc nie ma sensu próbować wymuszać na nich gładkiej, prostej fryzury, która do mnie nie pasuje. Pozwalam lokom opadać kaskadami, okalając moją szyję. Poradnik na YouTube jest zaskakująco łatwy do naśladowania, gdy już się na nim skupię. Okazuje się, że mam już większość potrzebnych produktów, a wszystkie z nich to ekskluzywne marki, które Katya potajemnie zostawiała na mojej komodzie przez ostatnie miesiące. Zaczynam od lekkiej warstwy podkładu, ostrożnie wklepując go w skórę, aż moja cera staje się jednolita i rozświetlona. Wklepuję trochę korektora pod oczy, ukrywając cienie po nocach przepłakanych przez mężczyznę, który nie zasługiwał na ani jedną moją łzę. Podkręcam rzęsy, a moja ręka lekko drży, ale udaje mi się nałożyć tusz bez dłubania sobie w oku. Przeciągam po ustach pomadką w odcieniu brudnego różu, pokrywając ją bezbarwnym, mocno lśniącym błyszczykiem. Kiedy wreszcie odkładam pędzel i patrzę na swoje odbicie w lustrze toaletki, dech zamiera mi w piersi. Odwaliłam kawał dobrej roboty. Zdecydowanie więcej niż dobrej. Ale kiedy tak wpatruję się w swoje odbicie, w moim umyśle pojawia się zimna, podstępna myśl, grożąc zniszczeniem wszystkich moich postępów. *Czy było warto?* Te wszystkie lata. Te wszystkie kolacje, na których siedziałam bez makijażu, zwyczajna, udając, że nie zależy mi na makijażu. Udając, że nie chcę wyglądać pięknie, wytwornie, czy też przyciągać wzroku jak dziewczyny, które widziałam w mediach społecznościowych. Kurczyłam się, gasiłam swoje własne światło tylko po to, by kruchy, niepewny siebie chłopak nie wpadł w furię. Chyba to, że Brooks mnie zostawił, faktycznie ma pewne potężne plusy. Teraz mogę robić takie rzeczy. Mogę założyć białą sukienkę. Mogę nosić czerwoną szminkę. Mogę istnieć bez ciągłego, duszącego niepokoju, że mój wygląd wywoła jego gniew. Sięgam obok i łapię moją małą, czarną kopertówkę, po raz ostatni długo spoglądając w lustro. Znów zapiera mi dech w piersi, ostry, fizyczny wdech. Wyglądam... niesamowicie ładnie. Biały jedwab sukienki przylega do moich krągłości, podkreślając złote tony mojej skóry. Złote koła odbijają światło, a ciemne loki podskakują przy każdym ruchu mojej głowy. Moje oczy wydają się większe, jaśniejsze, oprawione w ciemne rzęsy. Nagle moje oczy pieką. Gorąca fala niewylanych łez grozi wylaniem się, narażając na szwank całą moją ciężką pracę. Zaciskam mocno oczy, biorąc głęboki, drżący oddech. Kiedy ostatnio naprawdę podobało mi się, jak wyglądam? Kiedy ostatnio pozwolono mi zadbać o samą siebie? Świadomość tego, jak wiele poświęciłam, jak wielką część siebie złożyłam na ołtarzu kruchego ego Brooksa, wypełnia mnie zimną, twardą, piękną determinacją. Smutek znika, zastąpiony przez ostre, tnące brzegi buntu. Wstaję, wygładzam spódnicę mojej sukienki i ruszam w stronę drzwi sypialni. Otwieram je. Katya stoi na korytarzu, a jej dłoń zastyga w połowie drogi, zaledwie cale od drewna. Najwyraźniej miała właśnie zapukać. Widzi mnie, a jej ręka opada wzdłuż ciała. Jej wargi lekko się rozchylają, a oczy rozszerzają się, gdy mnie chłonie wzrokiem. Po raz pierwszy w życiu wygadana, bystra dyrektor PR-u zupełnie traci dar wymowy. Po prostu się gapi, a jej wzrok wędruje od moich loków w kucyku aż po brzeg białej jedwabnej sukienki. Cisza przedłuża się między nami, ciężka i naładowana latami wspólnej historii. Więc mówię pierwsza. Unoszę wysoko podbródek, pozwalając, by pewność siebie, którą ukrywałam przez dziesięć lat, w końcu zalśniła. – Jestem gotowa – mówię pewnym głosem, który nosi w sobie ostry, niebezpieczny ton, który zaskakuje nawet mnie. – Chodźmy sprawić, żeby ten dupek pożałował, że zmarnował mi dziesięć lat życia. Szok Katyi mija w ułamku sekundy. Powolne, drapieżne ciepło wypełnia jej oczy, a jej twarz rozciąga się w największym, najbardziej triumfalnym, cholernie zadowolonym z siebie uśmiechu, jaki w życiu widziałam.