"أنتَ،" أتمتم، والإدراك يصطدم بي كموجة عاتية. "كنتَ أنتَ. لطالما كنتَ أنتَ." لا يلقي ويك نظرة حتى في اتجاهي. يسحب جثة قرش الماكو من الماء ويلقي بها على النتوء الصخري بجانبي بصوت ارتطام قوي، مما يجعلني أقفز. ليس أي قرش ماكو—الذي حاول تحويلي إلى وجبة عشاء. "عدتَ من أجله؟ لماذا؟" أسأل، لكنه لا يجيب، ولا يعترف حتى أنني تحدثت. بدلاً من ذلك، يتسلق نفسه خارج الماء، حركاته سلسة وقوية، حتى وهو يبدأ في التح