بعد ساعة من مغادرة ليام، كانت راشيل لا تزال تتحدث عنه. كانت متكئة على المنضدة، تدور خصلة شعر سائبة حول إصبعها وتتنهد بحلم. سألت بصوت خافت، وكأنها تخشى أن تحطم الذكرى: "هل رأيتِ الطريقة التي نظر بها إلي؟ كان هناك شيء في عينيه... وكأنه كان متوتراً مثلي تماماً." قلبت صوفي عينيها، وهي تملأ آلة الإسبريسو بحبوب البن المطحونة حديثاً. ضغطت على زر، وتركت الآلة تدب فيها الحياة. "راشيل، أرجوكِ. بالكاد تبادلت