– Jesteś ranna, Skarbie? – pyta Bronx, wycierając krew z mojej twarzy rękawem. Kręcę głową na nie, ale mam trudności ze znalezieniem słów. Patrzę w dół i wycieram dłonie o sukienkę. Krople krwi się rozmazują. Czuję łzy piekące pod powiekami, gdy patrzę na Bronxa. Ktoś zabił tego człowieka. Moje usta otwierają się i zamykają kilka razy, ale nie mogę złożyć słów. – Francis, proszę, zaprowadź Lunę do