POV: Calla Budzę się nagle w panice, moja klatka piersiowa unosi się gwałtownie, gdy łapię ostre, rwane oddechy. Moje oczy wodzą po ciemnej, zakurzonej przestrzeni loftu, przeszukując każdy cień w poszukiwaniu jego potężnej sylwetki. Ciężka fala kojącej ulgi oblewa moje obolałe ciało, gdy dociera do mnie, że jestem sama w pokoju. Powoli zbliża się świt, rzucając słabe, szare światło przez grube kraty w oknach. – Rhea? – wołam w myślach, szukając mojej wewnętrznej wilczycy. Porusza się ospale, wydając z siebie ciche jęknięcie poprzez naszą mentalną więź. Nie mamy pojęcia, przez ile godzin lub dni Vane utrzymywał nas w nieświadomości swoją odurzoną herbatą. Moje wspomnienia to niewyraźna mgła wymuszonych przełknięć i pełzającej ciemności. Każdy najmniejszy ruch posyła palący, miejscowy ogień w górę mojej nogi. Ciężka srebrna obręcz zaciśnięta mocno na mojej kostce piecze jak kwas z akumulatora, a przeklęty metal złośliwie wbija się w moją posiniaczoną skórę. Spędziwszy lata na ścisłej pracy z różnymi metalami w moim warsztacie jubilerskim na parterze, zarówno Rhea, jak i ja, doskonale wiemy, jak potwornie bolesna dla biologii wilkołaka może być przedłużona ekspozycja na surowe srebro. Zatruwa krew. Wysysa naszą nienaturalną siłę, pozostawiając nas słabymi i boleśnie śmiertelnymi. Wywlekam się z małego łóżka, a moje bose stopy dotykają zimnych desek podłogi. Nogi mi się trzęsą, gdy kuleję w stronę małego aneksu kuchennego. Mój żołądek skręca się w bolesne węzły. Desperacko potrzebuję jakiegokolwiek źródła pożywienia, by uzupełnić wyczerpane siły. Otwieram z impetem drzwi lodówki, spodziewając się znaleźć resztki z początku tygodnia. Odpowiada mi spojrzenie pustych półek. Przeszukuję wszystkie górne szafki, szarpiąc drzwiczki aż trzeszczą zawiasy. Nic. Ani jednego okruszka. – Poważnie, pieprzony dupek! Próbuje sprawić, bym była całkowicie zależna od niego, jeśli chcę przetrwać – warczę na głos. Trzaskam drzwiczkami pustej szafki. Ostry huk rozlega się w cichym lofcie. Sama bezczelność jego taktyki głodzenia wzmacnia moją determinację. Chce mnie złamać, dopóki nie zacznę błagać o kawałek chleba. Muszę uciec z tego więzienia. Muszę za wszelką cenę wrócić w bezpieczne progi Watahy Brierwood mojego ojca. Na szczęście temu kontrolującemu palantowi nie przyszło do głowy, żeby odciąć główny dopływ wody do loftu. – Przynajmniej mam wodę – mruczę do siebie. Odkręcam kran, napełniając zakurzoną szklankę ze zlewu. Wypijam duszkiem, pozwalając, by chłodny płyn ukoił moje suche, popękane gardło, i piję, dopóki mój żołądek nie staje się pełny. Powoli ruszam w stronę przyległej maleńkiej łazienki. Ten loft zawsze służył mi za spokojną oazę, gdy zarywałam noce, by ukończyć masowe zamówienia na spersonalizowaną biżuterię. Zbudowałam tu swoje życie. Nigdy w najgorszych koszmarach nie wyobrażałam sobie, że pewnego dnia stanie się to dosłownie moją celą więzienną. Odkręcam prysznic, pozwalając, by gorąca woda płynęła i wypełniła małą przestrzeń gęstą parą. Zaczynam przetrząsać szuflady starej komody w poszukiwaniu czystych ubrań roboczych. Znajduję mój wytrzymały sprzęt – grube, sztywne dżinsy i twarde koszule zaprojektowane specjalnie po to, by chronić moją skórę przed sypiącymi się iskrami i stopionym metalem. Rzucam je na blat i wchodzę pod parzącą gorącą wodę. Gdy zmywam zaschniętą krew z rozciętej wargi i posiniaczonego policzka, z mojego gardła niespodziewanie wyrywa się gorzki, mroczny śmiech. Uświadamiam sobie, że czuję się dokładnie jak bezradna księżniczka zamknięta w wysokiej wieży, czekająca, aż wybawca przybędzie jej na ratunek. Ale głęboki smutek, który ogarnął mnie zeszłej nocy, zniknął. Spływa do odpływu wraz z zabarwioną na różowo wodą. Na jego miejscu pojawia się gniew. Głęboka, kipiąca, mordercza wściekłość, jakiej nigdy wcześniej nie doświadczyłam, pochłania moją duszę. Płonie goręcej niż srebro wpalające się w moje ciało. Wychodząc spod prysznica, wciągam na siebie moją ciężką dżinsową zbroję. Wiem, że desperacko potrzebuję planu taktycznego. Vane niechybnie wróci. Jego ogromne, kruche ego po prostu nie oprze się pokusie, by wejść na górę i zademonstrować swoją dominację nade mną. Muszę wymyślić dokładnie, jak go obezwładnić, ominąć jego potężną sylwetkę i wydostać się przez te ciężkie, wzmocnione drzwi. Siedząc przy małym, chwiejnym stole kuchennym, systematycznie odrzucam moje ograniczone opcje. Uwieść go, by uśpić jego czujność? Na samą myśl o jego dłoniach ponownie mnie dotykających mam ochotę fizycznie zwymiotować. Oszukać go, żeby wpuścił mnie na dół do mojego pełnego narzędzi warsztatu? Jest psychopatą, ale nie aż tak głupim. Ucieczka przez okna? Wpatruję się ze złością w ciężkie żelazne kraty, które przed laty osobiście wzmocniłam, by odstraszyć potencjalnych złodziei. Są nie do sforsowania. – Szlag by to, Calla! Myśl! Jesteś o wiele bystrzejsza od niego – besztam samą siebie. Sfrustrowana, uderzam pięścią w drewniany stół. Gwałtowne wibracje sprawiają, że moja szklanka z wodą spada z krawędzi. Rozbija się o twardą podłogę, rozpadając się na dziesiątki ostrych, wyszczerbionych kawałków. Wpatrując się intensywnie w błyszczące, potłuczone szkło na deskach podłogi, wpada mi do głowy genialny, brutalny pomysł. Pędem wracam do komody, chwytam kolejną grubą, dżinsową koszulę roboczą i używając samej siły odrywam z niej grube rękawy. Szwy pękają z satysfakcjonującym trzaskiem. Mocno zawiązuję dolne mankiety w grube węzły. Chwytając nożyce do metalu z mojego zestawu jubilerskiego, skrupulatnie wykonuję maleńkie, strategiczne nacięcia wzdłuż materiału. Następnie pędzę z powrotem do kuchni, wyciągając z dolnych szafek każde ciężkie ceramiczne naczynie, jakie mi zostało. Owijam je ciasno w podartą część dżinsowej koszuli. Ostrożnie i metodycznie uderzam tobołkiem o twardą krawędź blatu, aż talerze i miski rozpadają się na duże, niezwykle ostre kawałki. Odwijam materiał i wsypuję ciężkie, ostre jak brzytwa fragmenty do zawiązanych dżinsowych rękawów. Bezpiecznie zawiązuję górne końce, poświęcając chwilę na głębokie podziwianie moich śmiercionośnych, improwizowanych wekier z rękawów. Ciężar wydaje się idealny. Ostre ceramiczne krawędzie niebezpiecznie wystają przez nacięcia, które zrobiłam w grubym materiale, zmieniając je w śmiercionośne maczugi. Skończyłam z byciem kontrolowaną i manipulowaną. Zdecydowałam, że wywalczę sobie drogę wyjścia z tego piekła, nawet jeśli miałoby mnie to fizycznie zabić. Vane myślał, że po prostu się złamię i stanę się potulną, uległą małą niewolnicą na jego skinienie. Grubo się mylił. Przypominam sobie, że jestem dumną córką dwóch potężnych Alf i dwóch bezkompromisowych Lun. Moja linia krwi została wykuta w walce i przetrwaniu. Zaciskam palce na mojej broni, a moje oczy ciemnieją od chłodnej, wyrachowanej determinacji. Niech przyjdzie. Jestem w pełni gotowa na wojnę.