Jenkins On tu jest. W moim mieszkaniu. Próbuję się poruszyć, ale nie mogę. Ręce mi się trzęsą, a w piersi czuję ucisk, który zaciska się wokół żeber, wspinając się po gardle i kradnąc mi głos. Otwieram usta, a potem znowu je zamykam, niezdolna wydobyć z siebie dźwięku. Co on tu robi? Dlaczego wszedł przez okno? Zerkam na podłogę, widząc odłamki szkła rozsypane po dywanie, który planowałam usunąć.