POV: Vittorio Del Carlo – Szefie, proszę. Obiecuję ci, to był błąd. Patrzę z góry na Gallo. Klęczy na szorstkim, piaszczystym betonie opuszczonego zaułka, wyglądając żałośnie w migoczącym, bursztynowym świetle zepsutej latarni. Moja prawa ręka. Ten skurwiel zgubił mój niezwykle cenny towar, a jego desperackie płaszczenie się przyprawia mnie o mdłości. Wilgotne nocne powietrze śmierdzi śmiećmi i zbliżającą się śmiercią. Moje pięści zderzają się z jego szczęką. Trzask kości odbija się echem od ceglanych ścian, a jasnoczerwona krew rozbryzguje się w cieniach, plamiąc brudną posadzkę. Mężczyzna chwieje się, niemal przewracając się od brutalnego uderzenia, ale chwytam go za klapy, wplatając drogi materiał w pięść, by utrzymać go w pionie. – Hej, patrz na mnie – warczę, zniżając twarz do poziomu jego ucha. – Gdzie to jest? Gallo drży. Jego dłonie trzęsą się za plecami. Kropelki potu perlą się na jego czole, mieszając się z krwią kapiącą z nosa. – Szefie, proszę. Przepraszam, pozwól mi to naprawić. – Gdzie jest mój pieprzony towar?! – ryczę. Wbijam pięść prosto w jego klatkę piersiową. Dzikie, wstrząsające kośćmi uderzenie całkowicie pozbawia go tchu. Leci do tyłu, upadając z łoskotem na wilgotną ziemię. Dyszy, skomląc przez przeszywający ból, ale wciąż próbuje zrzucić z siebie winę, by ocalić własną skórę. – Gino miał przypilnować przesyłki. Nie wiem, gdzie to jest. Przysięgam. Mroczny, zimny śmiech wyrywa się z mojego gardła. – Gino? Dałem ten towar specjalnie tobie. – On zna moją głęboko zakorzenioną nienawiść do wymówek. Gardzę niekompetencją bardziej niż czymkolwiek innym. – Na pieprzone kolana, już! Gallo gramoli się, ślizgając się we własnej krwi, szamocząc się przez kilka długich chwil, zanim w końcu udaje mu się podnieść. Szarpię go do przodu za kołnierz, zbliżając jego posiniaczoną twarz na odległość centymetrów od mojej. – Jesteś kurwa bezwartościowy dla mnie i dla tego gangu. Czyste przerażenie zalewa jego posiniaczoną twarz. Żałosne spojrzenie jego oczu mówi mi, że dokładnie wie, co będzie dalej. – Szefie, proszę. Wyciągam broń zza paska. Unoszę ją i celuję lufą z zimnej stali prosto w jego czoło. Jego oczy wychodzą z orbit, gdy wpatruje się w ciemną wylotnię. – Szefie, proszę, nie rób tego. Patrzę martwym wzrokiem prosto w jego szeroko otwarte, przerażone oczy. Nie czuję niczego poza chłodną determinacją. Pociągam za spust. Ogłuszający huk rozdziera cichą noc, odbijając się głośnym echem od ciasnych, ceglanych ścian. Kula przebija na wylot jego czaszkę. Makabryczny rozbryzg ciemnoszkarłatnej krwi i istoty szarej plami mur za nim. Jego puste spojrzenie zastyga wpatrzone w nicość, podczas gdy pozbawione życia ciało opada ciężko na zimny bruk. W cichym, ponurym pokłosiu wciąż dzwoniącego w uszach wystrzału, wysoki piskliwy krzyk przecina mroźne nocne powietrze. – Cazzo! – przeklinam pod nosem. Gwałtownie odwracam głowę w stronę wyjścia na ulicę. Znikająca sylwetka zrywa się do ucieczki, rozpływając się wzdłuż ciemnego chodnika. Odwracam się do dwóch strażników stojących w cieniach, których dłonie spoczywają w pobliżu kabur. – Posprzątajcie to – rozkazuję, wskazując na krwawiące zwłoki Gallo. – Ja zajmę się tym, ktokolwiek to był. Zrywam się do wściekłego biegu w ciemność, agresywnie ścigając uciekiniera. Pierwsza zasada mafii jest prosta i bezlitosna: nigdy nie zostawiaj żywych świadków. Tej nocy użeram się już z wystarczającą ilością gówna przez Gallo. Nikt więcej nie ujdzie z życiem. POV: Elena Vázquez – Bia, po raz setny powtarzam, poradzę sobie – mówię, posyłając pokrzepiający uśmiech mojej najlepszej przyjaciółce i współpracowniczce, Biance. Właśnie skończyłyśmy naszą wyczerpującą zmianę w knajpie. Bianca stoi przy ladzie, wycierając ją szmatką, a jej czoło marszczy się z głęboką troską. – Jest piątkowa noc, El. Piękna młoda kobieta nie powinna wracać do domu sama. Kończę zmianę za godzinę. Po prostu poczekaj, a ja cię odwiozę. Chwytam mój gruby płaszcz, wsuwając go na bolące ramiona. – Czyli brzydka kobieta powinna? – żartuję, próbując odwrócić uwagę od jej uporczywych zmartwień. Bianca rzuca we mnie wilgotną szmatką. – Wiesz, że nie to miałam na myśli. Śmieję się, odrzucając materiał z powrotem. – Jestem już przyzwyczajona do tych spacerów. Nic mi nie będzie, kochana. Nie martw się o mnie. Wzdycha, a jej ramiona opadają z rezygnacją. Podchodzę bliżej i otaczam ją ramionami w mocnym, szybkim uścisku, żeby ją uspokoić. – Dobranoc, kochana. – Dobranoc. A teraz uważaj tam na siebie – ostrzega Bia, celując we mnie surowo palcem. – Oczywiście. – Macham jej, przepycham się przez ciężkie szklane drzwi lokalu i wychodzę na zewnątrz. Mroźne nocne powietrze uderza mnie niczym fizyczny cios. Drżę, owijając się ciaśniej płaszczem i przyspieszam kroku. Moje stopy bolą od stania przez cały dzień, a ja chcę tylko dotrzeć do mojego ciepłego mieszkania, by uciec przed tym gryzącym zimowym chłodem. Mimo zimna, główne ulice tętnią jasnymi światłami i energią. Mija mnie grupa ludzi, zmierzających w stronę oświetlonych neonami klubów i zatłoczonych, otwartych do późna barów. Gwar i śmiechy sprawiają, że czuję się bezpiecznie. Obecność tak wielu ludzi tworzy ochronny koc nad miastem. To fałszywe poczucie bezpieczeństwa znika w chwili, gdy skręcam w ciemny, cichy róg, prowadzący do mojego apartamentowca. Wiatr wyje przez wąską ulicę, przetaczając z grzechotem puste puszki po popękanym chodniku. Wtedy, ostry, gruby głos z ciężkim włoskim akcentem niesie się wyraźnie przez mroźny przeciąg. – Na pieprzone kolana, już! Zamarzam w bezruchu. Na początku myślę, że zawodzący wiatr płata figle mojemu zmęczonemu umysłowi. Szeleszczące cienie zazwyczaj brzmią upiornie, ale tej nocy niosą ze sobą niezaprzeczalną nutę czystego niebezpieczeństwa. – Jesteś kurwa bezwartościowy dla mnie i dla tego gangu. Głos rozbrzmiewa ponownie. Moje uszy mnie nie mylą. Dźwięk dobiega z mrocznego, opuszczonego zaułka tuż przed nami. Syreny ostrzegawcze wyją w mojej głowie. Każdy instynkt przetrwania, jaki posiadam, każe mi się odwrócić, odejść po cichu i uciec z powrotem na ruchliwą ulicę. Jednak głupia, odurzająca fala ciekawości przytwierdza moje stopy do ziemi. Zamiast się wycofać, podkradam się do przodu, wciągnięta w ciemne cienie otaczające wejście do zaułka. Opieram się plecami o zimną ceglaną ścianę i wstrzymuję oddech. Ukryty w mroku, dorosły mężczyzna szlocha z ciężkim, desperackim trudem. – Szefie, proszę. Właśnie wtedy, gdy świadomość tej przerażającej sytuacji dociera do szpiku moich kości, wybucha ogłuszający, eksplodujący wystrzał. Dźwięk rozdziera noc, odbijając się brutalnie echem od betonu. Przeszywający krzyk wyrywa się z mojego gardła, zanim udaje mi się go powstrzymać. Szok sprawia, że potykam się do tyłu, a moje buty plączą się ze sobą. Upadam z łoskotem na szorstki bruk. Moje serce wali o żebra niczym uwięziony ptak. Patrzę w górę w paraliżującym przerażeniu w stronę zaułka. Nad świeżo skrwawionymi zwłokami stoi wysoki, onieśmielający mężczyzna. Dym unosi się z lufy pistoletu spoczywającego w jego dłoni. Dwie inne, groźne postacie wyłaniają się z głębszych cieni za nim. Mój krzyk zdecydowanie ich zaalarmował. Mężczyzna z bronią powoli odwraca głowę. Spotykamy się wzrokiem. Nawet z tej odległości, jego zimne, martwe spojrzenie przygważdża mnie do ziemi. Czuję, jak żołądek opada mi na samo dno. Czysta adrenalina zalewa moje żyły. Bez ani sekundy wahania zrywam się z szorstkiego chodnika i uciekam ratując własne życie. Biegnę na oślep drogą, którą przyszłam, skręcając na rogach i pędząc przez nieznane, kręte ulice. Muszę oddalić się od mojego mieszkania tak daleko, jak to tylko możliwe. Lodowaty wiatr smaga moje włosy na twarzy, piekąc mnie w policzki, ale nie śmiem zwalniać. Zmuszam nogi do biegu, dopóki moje mięśnie nie płoną, a płuca nie mają wrażenia, że zaraz się zapadną. Każdy cień wygląda jak mężczyzna z bronią. Każdy podmuch wiatru brzmi jak goniące mnie kroki. Po czymś, co wydaje się wiecznością niekończącego się, lekkomyślnego biegu, ryzykuję i zerkam przez ramię. Kręta droga za mną jest pusta i spowita ciemnością. Żadnych kroków. Żadnych krzyków. Żadnego wysokiego zabójcy. Zwalniam tempo, moje buty wloką się ciężko po asfalcie. Nogi drżą mi w niekontrolowany sposób. Zatrzymuję się z drżeniem w pobliżu przygaszonej, migoczącej latarni, przyciskając trzęsącą się dłoń mocno do mojej galopującej, walącej klatki piersiowej. Próbuję wtłoczyć tlen z powrotem do moich płonących płuc. – Dzięki Bogu – wydycham, pochylając się do przodu, gdy głęboka ulga spływa na moje wyczerpane ciało. Naprawdę mi się udało. Uciekłam. – Dzięki Bogu? Głęboki, mrożący krew w żyłach głos odbija się echem tuż przy moim uchu. To głos, który z całą pewnością nie należy do mnie. Zanim w ogóle zdążę przetworzyć ten nagły dźwięk, duża, mocno wytatuowana dłoń owija się ciasno wokół mojego ramienia. Jego chwyt jest zaborczy, nieustępliwy i przerażająco silny. Wydaję z siebie pełen przerażenia wrzask.