Punkt widzenia Sylvie Mój budzik ryczy, przerywając te żałosne godziny snu, które udało mi się ukraść. Wywlekam z łóżka moje obolałe ciało. Mięśnie brzucha krzyczą z protestu. Tępy ból po pięści Declana nadal pulsuje głęboko pod moimi żebrami. Wczoraj w nocy wparował tu z fasonem, rzucając swoim ciężkim plecakiem prosto w moją klatkę piersiową. Kiedy się potknęłam i nie zdołałam wystarczająco szybko się odsunąć, uderzył mnie. Resztę ciemnych godzin spędziłam zgarbiona nad kuchennym stołem, kończąc jego szkolne zadania oprócz moich własnych. Boże, jak ja go nienawidzę. Powłócząc nogami, idę w stronę łazienki, zatrzymując się przy zniszczonym lustrze opartym o moją sfatygowaną komodę. Zmuszam się, by spojrzeć. Wielkie, ciemne cienie kładą się pod moimi matowymi, niebieskimi oczami. Moja skóra jest chorobliwie blada, oprawiając twarz, o której wiem, że jest brzydka. Moje blond włosy zwisają w puszących się, strąkowatych pasmach wokół moich szczupłych ramion. Żadna ilość taniego mydła nigdy ich nie ujarzmi. Wszystko, co posiadam, pochodzi z koszy z wyprzedażami w lokalnych lumpeksach. Wślizguję się w wyblakłe dżinsy z dziurami na kolanach. Na tułów naciągam podarty, za duży sweter, który pożera moją chudą sylwetkę, a jego rąbek opada mi za uda. Siedząc na brzegu niepościelonego łóżka, wpycham stopy w znoszone tenisówki. Przejeżdżam kciukiem po startych podeszwach, krzywiąc się. Są niebezpiecznie cienkie. Wkrótce się rozlecą, a ja z przerażeniem myślę o dniu, w którym będę musiała grzebać w pojemnikach z darami, mając nadzieję na znalezienie pary na zmianę. Odpychając od siebie ponure myśli, ruszam do kuchni. Dom pokrywa stęchły smród taniego piwa. Wyciągam patelnię na kuchenkę i zabieram się do pracy. Udaje mi się sprawić, by bekon zaczął skwierczeć, a stos naleśników rumienić się na blasze, dokładnie w momencie, gdy na korytarzu rozlegają się ciężkie kroki. Mój ojciec wchodzi chwiejnym krokiem do kuchni. Opadając na swoje stałe krzesło, pociera opuchnięte, przekrwione oczy. Wygląda na wypranego z życia i wyczerpanego. Jeśli nadal będzie przychodził do pracy wyglądając jak ożywiony trup, straci ją. Nie żeby go to martwiło. – Oto twoja kawa – mruczę cicho. Przesuwam gorący kubek tuż obok jego łokcia, odsuwając się z napiętymi mięśniami. Przygotowuję się na najgorsze, gorączkowo mając nadzieję, że tym razem po prostu ją wypije, zamiast rzucać wrzącym płynem przez cały pokój. Fala cichej ulgi spływa na mnie, gdy zaciska drżące palce na ceramice i bierze długi łyk bez ani jednej skargi. Następnie wpada Declan. Osuwa się na krzesło naprzeciwko ojca, piorunując moje plecy wzrokiem. Bębni palcami mocno w drewniany stół, a jego niecierpliwość promieniuje przez gęste kuchenne powietrze. Przewracam naleśniki tak szybko, jak potrafię. Choć ten jeden raz chciałabym, żeby któryś z nich ruszył swój leniwy zadek i mi pomógł. Declan jest wystarczająco dorosły, żeby usmażyć sobie własny bekon. Gryzę się w język. Odezwanie się przyniesie mi tylko kolejne obite żebro, a nie mam ochoty krwawić, zanim słońce w pełni wzejdzie. – Proszę – mówię, utrzymując beznamiętny głos. Stawiam przed nimi dwa czubate talerze z bekonem i naleśnikami. Wycofuję się na drugi koniec kuchennego blatu, gdzie czeka na mnie moje własne śniadanie. To żałosny widok. Pojedynczy, mizerny plasterek bekonu i jedna sucha kromka tostowego chleba spoczywają na wyszczerbionym spodeczku. To nawet nie muśnie ścianek pustego głodu ssącego w moim żołądku, ale nie ośmielam się wziąć więcej. Jeśli przyłapią mnie na jedzeniu pełnej porcji, rozpęta się piekło. Zanim zdążę wziąć kęs, Declan odpycha się od stołu. Podchodzi do mojego końca blatu, przyglądając mi się ze złośliwym błyskiem w ciemnych oczach. W mojej klatce piersiowej narasta ciężki strach. Spuszczam wzrok, zmuszając się do zachowania całkowicie obojętnego wyrazu twarzy, żeby nie mógł karmić się moim strachem. – Co ty sobie myślisz, że robisz? – żąda odpowiedzi. Moje serce uderza o żebra w szaleńczym rytmie. – Jem śniadanie – odpowiadam nerwowo. Jego ręka wystrzeliwuje szybciej, niż zdążę mrugnąć. Uderza otwartą dłonią w krawędź mojego spodka. Talerz spada z blatu, rozbijając się o twardą podłogę. Ceramika pęka na ostre odłamki. Mój pojedynczy kawałek bekonu i suchy tost rozsypują się po brudnym linoleum. W absolutnej konsternacji wpatruję się w zrujnowany posiłek. – Ups – szydzi Declan, a z jego głosu kapie przebiegłe rozbawienie. – Wygląda na to, że się obejdziesz smakiem, grubasie. Odwraca się plecami i niespiesznie wraca do stołu, zabierając się za swoje ciepłe, pyszne śniadanie. Nic nie mówię. Nazywanie mnie grubą to chory żart. Jestem praktycznie samą skórą i kośćmi, bo rzadko zostawiają dla mnie wystarczająco dużo jedzenia. Ale kłótnia nie ma sensu. Rzucam desperackie spojrzenie na mojego ojca, ale on nie odrywa oczu od swojego kubka z kawą. Nigdy nie wkroczy. Jego milczenie to dźwięczna zgoda na każdą torturę, jaką serwuje mi brat. Powstrzymując gorące łzy, opadam na kolana. Mój żołądek wydaje żałosne, głuche burczenie. Wpatruję się w kawałek bekonu leżący na podłodze. Ślinka napływa mi do ust, ale jedzenie jest pokryte kurzem i brudem z butów ojca. Biorę głęboki, drżący oddech i zaczynam zbierać potłuczone odłamki. Moje palce drżą. Ostra krawędź ceramiki wyślizguje się i wbija głęboko w mój palec wskazujący. Przestaję się ruszać. Po prostu siedzę na kolanach, patrząc, jak gęste krople ciemnej krwi wzbierają i spływają po mojej skórze. Wpatruję się w karmazynowe koraliki w odrętwiałej fascynacji. Nawet nie piecze. Już nic mnie nie boli. Wycieram krew o postrzępiony rąbek mojego swetra. Zgarniam brudne jedzenie w dłonie i wyrzucam do kosza na śmieci. To była moja jedyna szansa na posiłek. Ze smutną pewnością uświadamiam sobie, że spędzę cały dzień głodując, aż do obiadu. Declan kończy talerz, chwyta klucze i wychodzi przez frontowe drzwi. Ryk silnika jego samochodu zanikający w głębi ulicy przynosi falę intensywnej wdzięczności. Przynajmniej nie muszę z nim jechać. Mój ojciec wychodzi krótko po nim, powłócząc nogami za drzwi bez wypowiedzenia do mnie ani jednej sylaby. Wreszcie sama w duszącym domu, chwytam mój zniszczony szkolny plecak. Wychodzę na rześkie poranne powietrze i zaczynam mój długi spacer do szkoły. Zmuszam się do wolnego chodu, nie spiesząc się z każdym kolejnym krokiem. Chcę przedłużyć tę samotną podróż, jak to tylko po ludzku możliwe. Gdy byłam mała, budynek szkoły był moim sanktuarium. Był to miejsce z dala od mrocznego nastroju mojego domu. Ale już nie. Teraz przekształcił się w moje osobiste piekło. Jest to teren łowiecki, gdzie szerzy się znęcanie, scena dla mojego brata i jego przyjaciół, by torturować mnie i poniżać na oczach wszystkich. Ogromny budynek z cegły wreszcie wyłania się na końcu ulicy. Żołądek podchodzi mi do gardła, zwijając się w bolesny węzeł. Wiem dokładnie, co czeka na mnie za tymi podwójnymi drzwiami. Całe moje ciało zaczyna drżeć z lodowatego strachu, gdy wkraczam na teren kampusu i przepycham się przez główne wejście. Przemierzam tłoczne korytarze w stronę mojej pierwszej lekcji, ze spuszczoną głową, zaciskając dłonie na szelkach mojego plecaka. Trzymam się malutkiej, rozpaczliwej myśli, że może dzisiaj będzie inaczej. Może, choć ten jeden raz, zostawią mnie w spokoju. Głęboko w środku, pod głodem i nieustannym strachem, wiem, że to daremna nadzieja.