**Lyra** Gęsta, dławiąca ciemność to absolutnie pierwsza rzecz, jaką rejestruje mój umysł. Napiera na mnie, ciężka i nieustępliwa. Moje powieki wydają się utkane z ołowiu. Brutalny, pulsujący ból tętni tuż za skroniami, w rytm chaotycznego bicia mojego serca. Każdy najmniejszy mięsień w moim ciele krzyczy w proteście, obolały i zesztywniały, jakbym leżała bez ruchu od wielu dni. Mgła w moim mózgu jest gęsta, sprawiając, że moje myśli krążą w kółko. Próbuję unieść dłonie, by zetrzeć z oczu ten ostry ból. Ostry, metaliczny brzęk odbija się echem w cichej przestrzeni. Zimny, nieubłagany ucisk wpija się w skórę moich nadgarstków, gwałtownie i w martwym punkcie zatrzymując moje ręce tuż nad głową. Kajdanki? Panika wybucha w mojej piersi. Ponownie szarpię ręce w górę. Metal brzęczy. Grube obręcze mocno trzymają się mojej skóry. Nie ma żadnego luzu. Żadnego uwolnienia. Wypuszczam ostry oddech przez nos i rozkazuję moim ciężkim powiekom się otworzyć. Ciemność walczy, by wciągnąć mnie z powrotem pod powierzchnię, szarpiąc moją świadomość. Skupiam się na otaczającym mnie fizycznym świecie, desperacko próbując znaleźć punkt zaczepienia. Odmawiam powrotu do tej czarnej pustki. Leżę płasko na plecach. Powierzchnia pode mną jest niewiarygodnie miękka, otulając mój obolały kręgosłup. Skręcam biodra, próbując zsunąć nogi po materacu. Kolejne ostre szarpnięcie natychmiast mnie zatrzymuje. Ciasne obręcze otaczają moje kostki, unieruchamiając stopy w miejscu. Sfrustrowany, urywany jęk wyrywa się z moich ust. Po prostu genialnie. Moja głowa przypomina balon szczelnie wypełniony kruszonym lodem. Piekące uczucie za oczami zlewa się z surowym, szczypiącym tarciem na nadgarstkach, gdy jeszcze raz szarpię za więzy. Rzucam głową na boki, próbując strząsnąć z siebie intensywne ciśnienie narastające w czaszce. Gdzie ja jestem? Co się stało? Pauzuję, pozwalając mojemu pędzącemu sercu uspokoić się choćby na ułamek sekundy, by ciało mogło się przystosować. Moje usta są spieczone. Przełykanie przypomina przeciąganie papieru ściernego przez gardło, jakbym właśnie przebiegła maraton przez spaloną słońcem pustynię. Próbuję zebrać trochę śliny, ale w ustach mam sucho jak wiór. To w ogóle nie gasi pragnienia. Wtedy uderzają we mnie wspomnienia. Uderzają w moją kruchą świadomość jak fala pływowa. Moje oczy otwierają się szeroko. O moje słodkie ziemniaczki. Pamiętam wszystko. Restauracja. Kuchnia. Robienie tych hamburgerów dla szefów. Wezwanie do prywatnej sali jadalnej. Czwórka z nich stojąca tam. Mężczyźni wyrzeźbieni z zimnego, twardego marmuru, emanujący ogromnym bogactwem i śmiertelnym niebezpieczeństwem. Ciemne, władcze oczy Enzo. Jego głos oświadczający, że są właścicielami miasta, ziemi, a teraz... mnie. Pamiętam, że odwróciłam się, by uciec. Ciężkie dębowe drzwi. Masywne ramię oplatające moją talię. Ostre, szczypiące ukłucie z boku szyi. Mroczny szept tuż przy moim uchu. O rany, purée ziemniaczane, odurzyli mnie. Te potwory wstrzyknęły mi coś i mnie porwały. Moja klatka piersiowa unosi się, gdy mój oddech staje się gorączkowy. Szarpię za więzy trzymające moje ręce. Ciągnę z każdą uncją siły, jaka pozostała w moich ociężałych żyłach, walcząc jak szalona. Ciężkie łańcuchy brzęczą o lite drewno, drwiąc z moich wysiłków. Ani drgną. Szamotanina wyczerpuje maleńką rezerwę energii, którą właśnie odnalazłam, zmuszając mnie do zamknięcia oczu i zaprzestania walki. Skoro nie mogę się uwolnić, muszę zrozumieć moją klatkę. Materac pode mną jest pluszową chmurą. Ciężki, ciepły materiał przykrywa moją dolną połowę, zatrzymując ciepło jak kokon. Gdyby okoliczności były inne, błagałabym o informację, gdzie kupić tak wspaniałe łóżko. Moja głowa spoczywa na poduszce powleczonej gładkim, chłodnym jedwabiem. Lekko odwracam twarz, ocierając policzek o ramię. Znajomy, kojący zapach wypełnia mój nos. Wanilia. Ciepły, słodki aromat przypominający świeżo upieczone babeczki w niedzielne popołudnie. To zapach, który zawsze kochałam. Przylega do mojej skóry, łagodząc najostrzejszą krawędź przeszywającego bólu za oczami. Ujmujący aromat uziemia mnie, unosząc ułamek gęstej mgły wciąż zaciemniającej mój umysł. Mrugając, by pokonać pieczenie, zmuszam oczy do ponownego otwarcia. Miękki, bursztynowy blask oblewa rozległy pokój. Oceniam otoczenie. Jestem uwięziona na środku ogromnego łóżka typu king-size. Rama jest skonstruowana z głębokiego, bogatego drewna mahoniowego, gruba i imponująca. Cały apartament urządzono w ziemistych brązach z ciemnoczerwonymi akcentami. Pokój krzyczy starymi pieniędzmi i bezlitosną władzą. Wyciągam szyję w prawo. Masywny kamienny kominek dominuje na bocznej ścianie, oflankowany niebotycznymi mahoniowymi regałami wypchanymi tomami. Dwie potężne brązowe skórzane sofy stoją przodem do paleniska, a ich krawędzie są zdobione misternymi rzeźbieniami w drewnie. Bordowoczerwone poduszki spoczywają na siedziskach, pasując do soczyście czerwonego dywanu okalającego przestrzeń. Pośrodku stoi duży szklano-mahoniowy stolik kawowy, na którym znajduje się kryształowy wazon pękający w szwach od co najmniej sześciu tuzinów świeżych czerwonych róż. Dwie lampy w stylu vintage od Tiffany'ego rzucają z bocznych stolików ciepłe, bursztynowe światło. Wysilając szyję jeszcze bardziej, patrzę w kierunku prawego, dalszego rogu. Grube, zsunięte zasłony szczelnie zakrywają okna. Mają ten sam głęboki, karmazynowy odcień co poduszki, blokując jakikolwiek ślad świata zewnętrznego. Znowu toczę głową do przodu. Ciężkie czerwone drzwi przylegają płasko do ściany naprzeciwko nóg łóżka. Obok nich ciągnie się długa mahoniowa komoda pasująca do ramy łóżka, mająca te same misternie rzeźbione krawędzie. Na ścianie zamontowano potężny telewizor z płaskim ekranem. Dwoje kolejnych zamkniętych czerwonych drzwi ciągnie się wzdłuż lewej ściany, najprawdopodobniej prowadząc do prywatnej łazienki i garderoby. Na chwilę zamykam oczy, by wziąć uspokajający oddech, pozwalając głowie zatopić się głębiej w jedwabnej poduszce. Kiedy otwieram oczy, mój wzrok wędruje prosto w górę. Żartujesz sobie ze mnie? Na całej długości i szerokości sufitu, bezpośrednio nad łóżkiem, rozciąga się pełnowymiarowe lustro. Wpatruję się we własne odbicie. Obraz nade mną wywołuje głęboką, mdłą falę przerażenia. Bordowoczerwone jedwabne prześcieradło i pasująca do niego kołdra przykrywają moje ciało od klatki piersiowej w dół. Ale to nie to sprawia, że żołądek podchodzi mi do gardła. Moje włosy. Moje splątane włosy są starannie zaplecione w gruby, precyzyjny warkocz spoczywający na moim ramieniu. Nigdy nie zaplatam włosów. Ktoś mnie dotykał. Podczas gdy byłam martwa dla świata, nieprzytomna i wiotka, ktoś siedział na tym łóżku, przeczesywał dłońmi moje włosy i je układał. Samo pogwałcenie tego intymnego aktu posyła zimny dreszcz po moich plecach. Przerażenie pogłębia się, gdy śledzę swoje odbicie w górę. Więzy na moich rękach to grube brązowe paski, przykręcone do solidnych metalowych łańcuchów, które są zakotwiczone prosto w słupku na ciężkim mahoniowym wezgłowiu. Grube pasy wpijają się w moją skórę, trzymając nadgarstki blisko siebie nad moją głową. Są zapięte tak ciasno, że wykonanie jakiegokolwiek ruchu dłońmi jest niemożliwe. Nie ma mowy, żebym sięgnęła palcami do sprzączek, by odpiąć paski. Ale najbardziej szokujące, druzgocące odkrycie uderza we mnie, gdy spoglądam z powrotem wzdłuż mojego odbicia. Jestem prawie całkowicie naga. Dociera do mnie zimna świadomość, gdy moje nagie nogi i tułów ocierają się o jedwabne prześcieradła. Jestem rozebrana do samej bielizny. Ubrania, które nosiłam do pracy, zniknęły. Szarpię dolnymi kończynami, desperacko próbując się zakryć, ale grube paski przypinają moje kostki do solidnych słupków. Jestem rozciągnięta. Skrępowana w czterech punktach. Nie mam pojęcia, która jest godzina. Nie wiem nawet, jaki to dzień. Oni naprawdę mnie porwali. Jestem zamknięta w obcym pokoju, przywiązana do łóżka, praktycznie naga i nie ma wątpliwości, że te ciężkie, czerwone drzwi są szczelnie zamknięte. Muszę się stąd wydostać. Ci mężczyźni są niebezpieczni, niewiarygodnie bogaci i przerażająco potężni. Dlaczego ja? To pytanie wiruje w moim umyśle, gorączkowe i zdesperowane. Dlaczego mieliby chcieć kogoś tak pospolitego, tak zwyczajnego? Ci mężczyźni muszą być potężnymi graczami. Zapewne co noc mają w swoich łóżkach nową kobietę, kobiety pokroju supermodelek, które błagałyby o ich uwagę. Dlaczego ja?! Gorąca łza ucieka z kącika mojego oka. Znaczy ciepłą ścieżkę wzdłuż mojego policzka. A potem spada kolejna. I jeszcze jedna. Niezależnie od tego, jak bardzo chcę pozostać silna, jak bardzo nie godzę się, by ktokolwiek zobaczył, że jestem słaba, muszę przyznać się sama przed sobą do prawdy. Właśnie teraz się boję. Nie, nie tylko się boję. Jestem sparaliżowana ze strachu do szpiku kości. Nie wiem, co się ze mną stanie, a izolacja zaciska się wokół mojego gardła jak imadło. Czuję się tak potwornie samotna. Spoglądam w górę na moje zapłakane odbicie w lustrze na suficie i pozwalam sobie na cichy płacz. Żaden ratunek nie nadejdzie. Nie mogę zrobić absolutnie nic, dopóki nie zostanę uwolniona z tych brutalnych pęt. Moje ciche łzy szybko przeradzają się w gorącą, palącą frustrację. Obnażam zęby i po raz kolejny zaczynam szarpać więzy. Ciągnę i ciągnę. Metalowe łańcuchy brzęczą głośno o mahoniowe deski łóżka, tworząc chaotyczną symfonię mojej desperackiej szamotaniny. Nic nie ustępuje. Lite drewno nie trzeszczy. Grube pasy się nie rwą. Po chwili magiczny przypływ gorączkowej energii wyparowuje. Jestem doszczętnie wyczerpana. Opadam z powrotem na materac, a moja klatka piersiowa unosi się, gdy chwytam urywane hausty powietrza. Nadgarstki i kostki pulsują tępym, posiniaczonym bólem od brutalnego tarcia. Moje oczy są spuchnięte, obrzękłe i pieką od łez. W moich mięśniach nie zostało już woli walki. Nie mam energii na nic innego, z wyjątkiem odchylenia głowy do tyłu i wydania z siebie surowego, gardłowego krzyku czystej frustracji. – UHHHH! Dźwięk odbija się od ścian, połykany przez grube zasłony. Znowu sapię, wpatrując się w moje okropne położenie w lustrze powyżej. Nie wiem, jak długo tam leżę, wpatrując się w swoje skrępowane odbicie. W końcu ciężkie resztki narkotyku znów zaczynają ściągać moją świadomość. Czuję, że moje powieki stają się niewiarygodnie ciężkie. Przestaję walczyć z tym przyciąganiem i pozwalam sobie odpłynąć z powrotem w głęboki, mroczny sen. Może, tylko może, następnym razem się obudzę i to wszystko okaże się tylko strasznym snem.