„Co. Do. Kurwy. Nędzy?” To były jedyne słowa, jakie mój mózg był w stanie sformułować w tamtym momencie. Pozwólcie, że przedstawię wam trochę tła, żebyście mogli zrozumieć moje zaskoczenie, ba, szok, na widok tego, na co natknęłam się w tym pokoju. Życie seksualne moje i Stevena zawsze było przeciętne. Nigdy nie chciał używać zabawek w sypialni. Jedyne pozycje, jakie znał, to misjonarska i robienie mu loda. *Czy to w ogóle jest pozycja?* Odbiegam od tematu. Zrobił mi dobrze ustami *raz*. Potem powiedział, że nie rozumie, o co tyle hałasu z robieniem minety kobiecie, bo nie sprawiało mu to żadnej przyjemności. *No, brawo, debilu, o to właśnie chodzi.* Robienie dobrze kobiecie ustami powinno być czymś, co sprawia facetowi przyjemność. Powinien to robić, bo *chce*, a nie dlatego, że *musi*. Wszystko tylko w nadziei, że ona się odwdzięczy. *Rycerskość to zdecydowanie zapomniana sztuka.* Przez ostatnie osiem miesięcy naszego związku błagałam go, żebyśmy spróbowali różnych pozycji i ciekawych zabawek. Raz nawet pojawiłam się w jego mieszkaniu mając pod płaszczem tylko bieliznę, żeby podkręcić atmosferę. Zostałam zestrzelona szybciej niż skazaniec przed plutonem egzekucyjnym. *Co za zastrzyk dla ego.* Więc zobaczenie go na Kylie w pozycji sześćdziesiąt dziewięć było zaskakujące. Ale jeszcze bardziej szokujący był fakt, że ona pieprzyła go w tyłek dildem, które grubością mogło konkurować z puszką napoju. Nie wspominając o nabijanej ćwiekami obroży dla psa na jego szyi. *Chociaż czerwone uszy króliczka, które miał na sobie, nawet mi się podobały.* Te cztery słowa zaskoczenia, które wydobyłam z siebie, przykuły ich uwagę. Zastygli natychmiast, a ich oczy powiększyły się do rozmiarów talerzy obiadowych. Kiedy zielone dildo w tyłku Stevena nagle wyskoczyło, bo Kylie z zaskoczenia opuściła rękę, i pacnęło ją w czoło, pękłam. Prawie posikałam się z histerycznego śmiechu, obejmując się za brzuch. Łzy zaczęły cieknąć mi z oczu, zamazując wizję. Ale nie na tyle, by nie zauważyć klatki na penisa zapiętej na zwiotczałym fiucie Stevena, kiedy wstał z łóżka. „Harley, kochanie...” zaczął mówić, ale uniosłam rękę, by powstrzymać żałosne wymówki lub próby gaslightingu, które z pewnością zaczęłyby sikać z jego ust. „Czymkolwiek *to* jest”, powiedziałam, machając palcem w ich stronę, „mam nadzieję, że było warte końca naszego związku”. Podchodząc do szafy, wyjęłam parę butów, po którą pierwotnie przyszłam *(były cholernie drogie, żeby było jasne)*, a następnie wyszłam bez słowa. Pozostałe kilka moich rzeczy u Stevena było nieistotnych – szczoteczka do zębów, kubek do kawy, który mi dał, nasze zdjęcie w ramce przed kominkiem w moim domu. Oboje wciąż mamrotali i bełkotali za moimi plecami, gdy wychodziłam z pokoju, ale miałam dość ich bzdur. Rzuciłam jego klucz na blat kuchenny i wyszłam frontowymi drzwiami. Gdy drzwi zatrzasnęły się za mną, usłyszałam błaganie Stevena: „Harley, proszę, nie zostawiaj mnie”. *To będzie zdecydowane „nie” z mojej strony, głąbie*. Opuściłam jego budynek i bezmyślnie skręciłam w lewo, nie wiedząc, dokąd idę. Byle daleko od niego. Po około 30 minutach bezmyślnego błądzenia, dwie dziewczyny idące kilka stóp przede mną weszły do hotelu i do tego baru. Poszłam za nimi, a one nie miały pojęcia, że pomagają mi świętować moją nowo odzyskaną wolność i wyzwolenie od Stevena Palanta Stevena. *Kto daje dziecku imię takie samo jak nazwisko? Barbarzyńcy, oto kto.* To było jakieś dwie godziny temu i alkohol w końcu zaczął działać, uśmierzając gniew i wstyd, które ciążyły mi w piersi. Z perspektywy czasu nie sądzę, bym naprawdę kochała Stevena. Mogłam go lubić w pewnym momencie, ale przez ostatnie kilka miesięcy po prostu płynęłam z prądem. Było mi wygodnie i nie chciałam robić zamieszania. Nie chciałam zrzędzić ani oczekiwać od niego zbyt wiele. Głównie, jak sądzę, dlatego, że nie chciałam być już sama. I tu wkracza wstyd. Bo zawsze powtarzałam, że chcę mężczyzny, który będzie całował ziemię, po której stąpam, i zrobi prawie wszystko, by zatrzymać mnie dla siebie. Bo widziałam taki związek, gdy moi rodzice jeszcze żyli. I chciałam tego dla siebie. Nie tylko dlatego, że jestem samolubną suką, ale dlatego, że w zamian chciałam być taką osobą dla kogoś innego. Na początku naszego związku, kiedy wszystko było lśniące i nowe, traktował mnie dobrze. Komplementował mnie, był dżentelmenem, który otwierał mi drzwi, i rozmawiał ze mną jak z równą sobie. Ale z biegiem czasu stał się wygodnicki. Skończyły się niespodziewane dostawy kwiatów do księgarni czy spontaniczne nocne spacery po parku, podczas których omawialiśmy nasz dzień. Seks stał się przykrym obowiązkiem, kiedy *on* planował go na każdą środę i sobotę wieczorem, jeśli nie mieliśmy żadnych obowiązków zawodowych. I właśnie dlatego jestem bardziej wkurzona na siebie niż na niego – *pozwoliłam*, by to wszystko się działo, nawet po tym, jak obiecałam sobie, że nie stanę się statystyką w kategorii nieudanych związków. *Czy jest za późno, by zostać zakonnicą i żyć w celibacie? Odłóżmy ten pomysł na czas, gdy będę trzeźwa.* Kończąc użalanie się nad sobą, podnoszę rękę, by przywołać barmana. „Chcę zamknąć rachunek, proszę”, mówię, gdy jest w zasięgu słuchu. „Przy okazji zamówię pani taksówkę”. „Nie trzeba; mieszkam kilka przecznic dalej i wrócę pieszo. Więc nie musi się pan martwić, że kogoś przejadę w drodze do domu”, mówię, posyłając mu anielski uśmiech. *A przynajmniej mam nadzieję, że taki jest. A może wyglądam bardziej jak obłąkane zwierzę zarażone wścieklizną?* Uśmiech musi działać, bo podaje mi klucze i rachunek. Nie patrząc zbytnio na sumę, wpisuję kwotę zawierającą obiecany 50-dolarowy napiwek. Gdy wprowadza to, co potrzebne do autoryzacji transakcji, przykładam kartę do terminala, gotowa, by się stąd zwinąć. Odchodzi, lekceważąc mnie, gdy zsuwam się ze stołka barowego, tylko po to, by zdać sobie sprawę, że grawitacja nie jest teraz moją przyjaciółką. *Ta suka!* Idąc powoli, ostrożnie wychodzę z baru, przez hotelowe lobby i na ulicę, gdzie chłodne nocne powietrze nieco oczyszcza mi głowę. Spacer do domu jest cichy, mija mnie tylko kilka osób. *Dziwne. Czy w piątkowy wieczór nie powinno być na mieście więcej ludzi?* Około przecznicę od mojego domu mijam ciemny zaułek i słyszę cichy hałas. Decydując się go zignorować *(to pewnie dziki kocur, który podrapie mi ramiona do krwi w podzięce za pomoc)*, idę dalej. Ale wtedy wyraźny odgłos kogoś cierpiącego wydobywa się na ulicę z wylotu alejki, a ja zatrzymuję się w miejscu jak sarna w świetle reflektorów. Dźwięk powtarza się, tym razem głośniej i jest przepełniony bólem. *Szlag, pójdę i sprawdzę, prawda?* Zawracam i zaglądam za róg w głąb zaułka. Widzę kogoś na ziemi, opartego plecami o ścianę, ale jest zbyt ciemno i jestem zbyt daleko, by dostrzec jakiekolwiek wyraźne cechy. *Nie rób tego, Harley. Nie idź tą ciemną alejką w stronę kogoś, kto najprawdopodobniej jest ranny, przerażony i nastawiony obronnie. Kogoś, kto prawdopodobnie może być uzbrojony. Kogoś, kogo napastnik wciąż może czaić się w cieniu.*