*To nie jest moment, żeby rzygać na ładnego pana, Harley.* Biorąc głęboki oddech ustami i wypuszczając go nosem, przygotowuję się na to, co kryje się pod jego koszulą, podnosząc ją całkowicie, tak by osiadła pod jego pachami. Po lewej stronie jego brzucha znajduje się rana kłuta o długości około 3 cali. Wygląda na podrażnioną i wrażliwą, a na krawędziach rozcięcia widać słabe czarne przebarwienie. *To nie wygląda normalnie.* Klękając obok sofy, kładę to, co podejrzewam, że będzie mi potrzebne, na podłodze obok siebie, żebym nie musiała niepotrzebnie grzebać w apteczce. Z przerażeniem zdaję sobie sprawę, że nie mam rękawiczek chirurgicznych ani chusteczek nasączonych alkoholem. *Cholera, jak mam uniknąć infekcji u niego?* Decyzję podejmuję, gdy dostrzegam butelkę wódki na półce nad lodówką. *Tak czyszczą rany w filmach, prawda?* Nie ruszył się ani o cal, odkąd go tam wrzuciłam, ale jego oddech jest miarowy, co sprawia, że wzdycham z ulgą. Kładę dwa palce na jego tętnicy szyjnej *(lub tam, gdzie powinna być)* w nadziei na znalezienie stałego pulsu. Jedyny problem w tym, że nie mogę znaleźć stałego rytmu bicia serca. Gorączkowo zmieniam stronę szyi, mając nadzieję, że mój nauczyciel biologii w liceum nauczył nas złego miejsca i ułożenia palców. Bez powodzenia. *Kurwa!* *Dobra, oddychaj, Harley. Nie ma potrzeby panikować i włączać sygnału Batmana. Przynajmniej jeszcze nie.* Decydując się zignorować brak pulsu, odkręcam butelkę wódki, biorąc duży łyk na wzmocnienie nerwów, zanim zabawię się w lekarza z olbrzymem w moim salonie. Następnie wylewam sporą ilość na jego ranę, sprawiając, że mięśnie jego brzucha się kurczą. *To musi być dobry znak. Martwe ciało nie miałoby odruchów, prawda?* Zostawiam otwartą butelkę obok siebie, na wypadek gdybym potrzebowała jej ponownie jako środka dezynfekującego lub lekarstwa na moje nerwy. *Przezorny zawsze ubezpieczony.* Używając wacików, czyszczę najpierw okolice rany, a potem lekko omiatam samo rozcięcie, tak że większość krwi znika. *Czy jego rana się zmniejszyła?* Mogłabym przysiąc, że kilka minut temu miała trzy cale. Teraz jest bliżej dwóch. Smarując maścią z antybiotykiem gładkie krawędzie rany, zatracam się w dotyku jego jedwabistej skóry pod moimi opuszkami. Bije od niego ciepło, które jakoś uspokaja moją duszę. *Jakie to uczucie przesuwać dłońmi po każdym calu jego wspaniałego ciała?* Zakrywam ranę dużymi wodoodpornymi plastrami, a potem siadam, by ocenić moje dzieło. Zadowolona, że miejsce jest czyste i nie ma śladów krwi, sprzątam wokół siebie, zanim wstaję i wyrzucam wszystkie śmieci do kosza w kuchni. Wracam do niego i decyduję się zdjąć mu koszulę, racjonalizując to tym, że nie chcę, by obudził się w koszuli przesiąkniętej krwią, co powodowałoby dyskomfort. Wysuwając guziki z dziurek powoli, ale ostrożnie, jego złocista skóra ukazuje mi się cal po wspaniałym calu. *Panie, miej litość dla moich jajników.* Ponieważ leży na plecach, zsunięcie rękawów jest nie lada wyzwaniem, ale moja mama nie wychowała kogoś, kto się poddaje. W końcu udaje się po kilku próbach podnoszenia, pchania i ciągnięcia. Koszula jest zniszczona i też ląduje w koszu na śmieci. Jeśli będzie nalegał, kupię mu nową. Kładę rękę na jego czole, by sprawdzić, czy nie zaczął gorączkować. Na szczęście jego skóra nie jest lepka, a część koloru również wróciła. Zdejmując mu buty, chwytam jeden z moich koców z oparcia fotela i przykrywam nim dolną połowę jego ciała. Biegnę na górę, przeskakuję przez prysznic i przebieram się w wygodną flanelową piżamę z krótkim rękawem, po czym wracam na dół. Pozostanie przy jego boku, dopóki się nie obudzi, załatwia dwie sprawy: mogę upewnić się, że jego stan nagle się nie pogorszy, *i* mogę dopilnować, żeby nie obudził się i nie bawił w rabusia z moimi rzeczami. Siadając w fotelu naprzeciwko niego, podciągam nogi, by usiąść po turecku. Moja najnowsza powieść erotyczna o wampirach leży gotowa na stoliku bocznym, więc biorę ją, by kontynuować w miejscu, gdzie skończyłam. Co kilka akapitów mój wzrok przesuwa się na niego, upewniając się, że jego klatka piersiowa unosi się i opada w stałym rytmie. Alkohol w moim organizmie wyparował z powodu adrenaliny związanej z ratowaniem życia mężczyzny, więc coraz trudniej jest mi utrzymać otwarte oczy. Zdrowy rozsądek nakazuje nie zasypiać z obcym mężczyzną w domu, ale spróbujcie to powiedzieć moim coraz bardziej zmęczonym oczom. W końcu moje ciało przegrywa walkę ze snem i odpływam z głową odchyloną do tyłu, martwa dla świata. ∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞ Świadomość przesącza się przez mglisty opar wyczerpania alkoholem i ratowaniem życia. Orkiestra dęta w mojej głowie sprawia, że jęczę, a kiedy próbuję otworzyć oczy, jasne światło słoneczne atakuje moje gałki oczne jak policyjny owczarek przestępcę, który próbuje uciec z miejsca zbrodni. *Kurwa, nigdy więcej nie piję, dopóki nie skończę co najmniej 79 lat.* Siedzę z odchyloną głową, zastanawiając się, czy *muszę* dzisiaj otwierać oczy. Mam dzień wolny, więc pójście do sklepu nie jest konieczne. *A jeśli będę musiała iść do łazienki i kuchni, zawsze mogę się tam doczołgać z zamkniętymi oczami. Nic w tym dziwnego – nie ma tu nikogo innego, kto by mnie oceniał w mojej chwili szaleństwa.* Ale wtedy uderza mnie to jak pociąg towarowy. *Mam* kogoś innego w domu. Fakt, że nie obudził się w nocy i nie zabił mnie we śnie, jest zdecydowanym pozytywem. *Jeśli otworzę teraz oczy, czy będzie stał nade mną z nożem kuchennym, gotowy mnie wyfiletować?* Decydując się przełknąć tę żabę, powoli otwieram jedno oko, potem drugie. Widok, który mnie czeka, sprawia, że dech mi zapiera. Mój gość siedzi wyprostowany na sofie, patrząc, nie, *gapiąc się* na mnie z rękami skrzyżowanymi na piersi. *Jego bardzo męskiej, wyrzeźbionej, dłutem ciosanej klatce piersiowej. Westchnienie.* Jego brwi są ściągnięte, marszczy się na mnie. *Jaki on ma problem?* „Dzień dobry; cieszę się, że czujesz się lepiej”, próbuję niemrawo przerwać niezręczną ciszę, która wisi w pokoju jak smród szczyn w publicznych toaletach na postoju ciężarówek. „Kim ty, do cholery, jesteś?” warczy *(dosłownie warczy)* na mnie, sprawiając, że zjeżyłam się jak kot w pobliżu psa. „Jestem tą pieprzoną kobietą, która uratowała ci cholerne życie zeszłej nocy. Więc zamiast być dupkiem i żądać ode mnie odpowiedzi, może spróbowałbyś powiedzieć dziękuję”.